DE CULPAS

La culpa es presumida
                           y no se mira en el espejo.
La culpa es de colores del alba
                           y señala rostros con el dedo.
La culpa es un secreto en la mirada
                           y busca el humo y su mentira.


Y tú tienes la culpa de todo lo que te pasa,
                                                                sí, tú,
dueño de todas las culpas que pastorean por tus bordes.


Pero he aquí que como remiendo mudo,
como un jinete sin cabeza que busca escaquear la noche,
las lanzas en ojos, cuchillos que sostiene el viento.


Y así en la azotea pelea el oficio con nuevas voces ausentes,
mientras en las plantas la máscara cubre la tiniebla.


Un batallón de culpas entrenas para la guerra
y no hay una sola que levante sus voces críticas.


Pero vamos a ver,
                       y por ésta culpa que me ensarta:
                           yo llevo en el zurrón las mías
y más no pueden ser.


Tu culpa no es de nadie, dices a veces por si le encaja a un ser superior,
o la culpa es de todos, para marearla y que así no se haga nadie cargo.


Pero ésta culpa, ésta, ésta tuya que me aprieta el alma,
                                             que me llama a mí por tu nombre,
y razones trae acompañada de sinrazones,
                                            te acusa culpándome, 
me exige que pague lo que te debes pagar a ti mismo.


Y de ésta yo ya tengo una igual, pero solo mía.


Ni caso.
         Tu figura herida cañonea mis murallas en presente, tu otra cara,
tu verdad tan enferma como inexplicable, tu sombra en pasado.
Y yo me asomo a ver.
                    Y te dejo batallar junto a oídos ciegos.


 Pero no te digo nada,
                       para variar. 


                                                               A quién sabe, y no entiende