juanitorisuelorente -

miércoles, 28 de febrero de 2018

A LA SOMBRA DEL POEMA (del 4 al 14)

(Imagen de la red)


















4
Los labios que queman a la rutina y visten un tiempo de soledad la ceniza, no pueden volver a pronunciar lo moldeado, como si nada.
Cambian los rostros, la flor en el oído, y todo intercambio que camina en la llama. El fuego consume, y la tiniebla deja un viento que tiñe y sablea.
Regresar al amor inmóvil no lo hace empuñar la

domingo, 18 de febrero de 2018

LA ACEITUNA DE ORO (Teatro)

(Imagen de la red)
























PERSONAJES:

.-DON PEDRO
.-MARTÍNEZ
.-LUCÍA
.-ANGELITOS: PEDRITO
JORGITO
.-SECRETARIA
.-PELUQUERA
.-CONDE BADANA
.-CHOFER FERMÍN
.-CRIADA LUISI
.- SEÑORA DEL PELO ROJO
.- CHAN
.-ÁNGELES NEGROS. 1
2

jueves, 15 de febrero de 2018

A LA SOMBRA DEL POEMA

(Imagen de la red)

















1
El tiempo tiene su mar de papel, cuando vive en la hoguera de un cuerpo vacío y va de antifaces y culpas al otro, cuando se decide algo sin pensar, y luego pensarlo es un ir y venir a su nube rota.

Hay estados de cartón piedra próximos a estar muerto, de ojos fijos a imágenes a caballo de un péndulo.
Momentos con murmullos en uno mismo porque nada se pone de acuerdo, si en cada rincón de palacio hay un príncipe perdido buscando qué hacer, quién debe ceder primero.

Y mientras, siguen descalzas nuestras voces aspirando a ser poema, aunque vivan de palabras que no evitan que estemos helados, voces esperando que nombren a lo verdadero como un viento incandescente con los ojos dueños de los pasos a la rosa.

Pero ocurre que, en las lindes del instante, ya no haya concesiones a haber vivido y se necesita la mano azul de los ríos sin ajuares de hipocresía, con pequeños cielos de tardes perdidas, con algunas noches desprendidas de ser a tientas, enrocadas a sentir que hay sentido en lo inexplicable, amando tan solo, pero dicho y hecho, como un din con el don que devuelva a lo inmóvil el merecer la pena, aunque solo sea por sostener en pie ese aire de luz, aunque solo sea por esperar a ver qué pasa: nada, u otra vida.






2

Yo he vivido en el portal de tu mano, donde un roce hacia gestos a la lluvia, cada imagen era un mundo, juventud del alba, y siempre un poema.
Yo he vivido nacer donde ahoga una mirada y de labios relampagueaban las perlas del miedo, donde había en cada abrazo cicatrices y se desplomaban los castillos de las cumbres heladas.
Desnudo andaba entonces el deseo y las ansias de mar soplaban vientos que se batían con lo negro hasta desollarle la luz.
Yo he vivido pasos a la sed desnuda, pechos que significaban hilos eternos, besos que enrojecían los lugares mudos, luego palabras que abrían ojos a mares por decir, adioses en flor...
Años al zigzag de la corriente que a veces respondía con otra cara, esbozando el idioma falso que vierte la conjetura y confunde donde nos duele, reacio a la memoria, como golpes sin sentido, y hasta nuncas que echarnos de menos contradicen.



3
Tras el velo de remiendos que interpretan cielos en el presente, cae el cielo encima.
El silencio que resuena es silencioso, sin pensamientos que sepan ver en el el trajín de su voz plena.
Cabeza gacha, con acometidas de tu vientre como danza del palidecer.
Telón, sombra del poema, que no articula vivir en sí, si no enlaza el cara a cara que ha detenido sus pasos.
A seguir adelante lo acecha para qué con caminos al frío, poemas con todas las horas, mas sin palabras que lleven al verso, tan atenazado en lo profundo por sueños tan ciegos de otoño, de vientos sin sentido, rosas sin pétalos de mar.
Plegado todo libro, arregostado al estante, se convierte en una celda que aquieta a vivir, sin pestañeo de hojas, ni dedos a la luna.
Vivir, como asomarse a la sangre transitoria que no derrumbe la luz de cada día, a las vicisitudes de la edad enferma que va de azul alimentando aquello que va y viene, y no como criatura de corazón descalzo, tormenta a morir en ti,
...o poema, de nuevo.

viernes, 9 de febrero de 2018

9.- ELEGÍA A MIS MEJORES POEMAS

(Imagen de la red)




















Los poemas se helaron de repente,

se quiebran bajo el sol sin ver futuro,

sin un leve nosotros de relente.


Voces de un sentimiento siempre puro

caen desde el silencio a un cielo roto

condenados andar el lado oscuro.



Aquellos a la infancia de una foto,

a sentir de la lluvia cada instante,

aquellos tan del mar hacia lo ignoto,



de noches con los sueños por delante

tras mil horas buscándonos sin techo

a un ritmo cada vez más incesante.



Bellezas con el ánimo deshecho,

la triste sensación de ser ya nada,

si a nada su interior tiene derecho.



Bellezas con el alma congelada

que a tanta voz azul hicieron suya,

espejos de una sed enamorada.



No existe un corazón que los destruya

ni serán alma y cielo de otro nombre

aunque alguien en sus huesos algo intuya.



Forman parte del mar que me hizo hombre,

amando, desde ver tu primer gesto

a sellar la elegía que lo escombre.



Siempre habré de llamarlo un tiempo honesto

si en él sentí sangrar la luz contigo,

y fui aprendiendo a ser un ser modesto

aunque no vaya hacer con lo que digo.





miércoles, 7 de febrero de 2018

VENTANAS DE MUNDO (Soneto)

(Imagen de la red)


















En el fondo, nos queda muy pequeño
el silencio que escribe nuestra historia,
tan ebrio de reinar en la memoria
obcecado en versar el mismo sueño.

De tanto cielo en ti me siento dueño,
de la sed que nos viste con euforia,
que abrazo los pilares de la gloria
aunque vuelva a quedarme en el empeño.

Yo crecí desnudándote en mi oído
por la luz que sonaba a noche entera,
a luz en los huesos de la luna.

Después crecí entregándome al olvido
para que, con el hilo a ti, volviera

como un hombre, flotando, de la cuna.

domingo, 4 de febrero de 2018

ELLOS

(Imagen de la red)














Cuando la vida se encauza
siempre a la larga prospera
aunque haya tiempos en blanco
y de la mala cabeza.
Ir en una dirección
pisando firme en la piedra
es el único alfabeto
en la voz de la experiencia,
y puerta abierta al creativo
sin la mano que las cierra
para alcanzar el nivel
a que llegue su entelequia.
Ellos son los de delante,
almas de bosques o sendas,
hacedores solitarios
que pocos tienen en cuenta,
y menos seguir sus pasos
con tanta mañana negra.
Modelo es la vida estable,
aprender lo que otro enseña,
porque esa les suena a rota
y con las horas muy lentas.
Ellos son los de la suerte,
la de la cartera llena,
o esa de cuidar el euro
porque a fin de mes no llega.
Y es grande vivir así
aunque tenga sus carencias,
decidir por uno mismo
y en algo llevar las riendas,
creer ser un hombre libre,
como rey en tanta selva.
Ellos siempre los pioneros,
con el mono en la maleta,
al servicio de la gente
como voz de referencia,
y aunque son tan necesarios
y de boca les veneran,
les persigue lo abusivo,
¡con qué morro les putean!