SONETILLOS (6 de 6)

(Imagen de la red)

(1)

De antiguos afectos
fruncía la vida
poemas de huida
demasiado rectos.

Pasados perfectos
con la luz rendida
a una sed suicida
de sueños erectos.

Con horas de cobre
vacila de tiempo,
y sigue del río

con ondas de pobre,
el buen pasatiempo
con soles de frío.

(2)

Tiro por la borda
al ser deprimente,
al aire indigente
de una guerra sorda.

A gritos engorda
el peso en la mente
al viento que miente
y todo desborda.

Quererte no cuenta,
si viene de lejos
morir poco a poco

de manera cruenta.
No cuentan, por viejos,
los sueños que toco.

(3)

El mayor desastre
es ver a los años
desnudar peldaños
como todo un lastre.

Seguir el arrastre
trae desengaños,
fluyen los engaños
del cajón de sastre.

Si se llaman vida
serán de sin suerte,
de ser como cosa

que sigue debida
a aires de muerte
sin visos de rosa.

(4)

Tan hecho a perder
arrojo a la hoguera
la rosa más fiera
que intenta nacer.

No sé si creer
que el mundo es de cera
y absurda es la espera
a cielos de ser.

Por eso confundo
de cualquier milagro
que sepa a algo mío

un beso profundo
que siempre consagro
al sueño que ansío.

(5)

La muralla llega
con firme cerrojo
y he de echarle arrojo
y ganas de briega.

Asaltarla niega
sentirse un antojo,
si espera ser ojo
de la vida ciega.

Por viejos lugares
late el otro lado,
cultiva dolores

en campos de mares,
pero ardiendo atado
a besos de flores.

(6)

Soñarte procura
perder paraísos
por reales visos
de simple frescura.

La sed ya madura
prefiere concisos
los besos con guisos
de tanta llanura,

y unir a soñarte
las miradas hondas,
un beso ya entero,

los años que darte,
que al fin me respondas
yo también te quiero.

LA INTIMIDAD DE LA OBRA (22)

(22)

Archivé obras
para no verlas más,
y su silencio
fue mi libertad.

De mis obras
escucho el corazón, su pensamiento,
hay complicidad en la gloria, la falta,
como sombras y luces que nos cuidan el rostro,
y ellas y yo sabemos de ausencia,
jamás de olvido.

Pero en alguna,
por una grieta, un diente,
una mancha, un pelo en el acabado,
un querer más de lo que se da,
se desvincula de ella
“el bicho que le picó al tren”,
y íntimamente
se da deshaciendo mi sangre,

tan de mundo, fiel.
Sin besos para tres.

SONETILLOS (8, de 8)

(Imagen de la red)

(8)

De tu universo relamo

hasta algún resto indeciso,

incluso lo más remiso

a nacer, porque te amo.

A mis fracasos reclamo

la palabra paraíso,

algún instante preciso

sin saber como me llamo.

Desando puertos de mí

agitando el pensamiento

hacia la voz más remota

y no hallo una voz así,

un cielo con tal cimiento

que aguanta a una vida rota.

LA INTIMIDAD DE LA OBRA (20)

Tras tu rito de silencio
y mi desecho de futuro
volvemos a explorar puñales,
apenas ya en tus días de roces
y rostros revestidos levemente.

Cubrir tus grietas sabe

jugar fuera de ti
a una vida plácida,

y rematar espacios
a la voz ebria
de los ojos, que va releyendo
futuros y colgando ayeres en los estantes.

Hoy me cansa
hasta lo blanco de los sueños
en una labor de insigne veleta,
de caricias a lo ya creado,

y en su falsa efervescencia
despliego
mis besos de rutina,

amando, muerto,
lo insignificante.

CIELO PREMATURO

(Imagen de la red)

Tras mil días de piedra

centellea la voz de los espejos

y el amor es cómplice

de su infinito fondo de mar

y los ojos más solos.

Nos rozan nuevos rincones

a distancia íntima,

con los labios vacíos y latidos

en sus vaivenes. Hay

momentos con el nombre limpio de las cosas:

Apretarnos la cara, y regalarnos

un velo de color a tu belleza

y surcos

donde arañar notas que me lleven siempre

a tu recuerdo.

La luz derrama algunos huesos

cuando se siente cierta la aventura

y nada niega

que rondamos un silencio construido

por seísmos y certezas.

Aires nuevos para tus ojos

y paseos por la piel y el pie descalzo,

como testigo casual,

fueron lazos al rol de lo imprevisto.

Luego, de nuevo,

el mundo en la mirada,

unas manos que sellan ternura,

los labios transparentes

y su abrazo mudo,

a la orilla de un café

con el infinito como único pretexto

que responde a los impulsos.

De nuevo,

la palabra quieta

y la sangre en rebeldía;

entre el crujir de los bosques tapiados

que no ceden,

latiendo,

si no desnuda la sed

el deseo de ser naufragio.

Apenas,

aún,

instantes de sol,

cuerpos de cielo prematuro.

LA INTIMIDAD DE LA OBRA (18)

(18)

En mi mano está
lo eterno
de tu alma de cemento,

el ir firmando mi olvido
en la paz de tu esqueleto.

De mí
pide tu historia
la ceguera,
y que nada se descarne
cuerpo adentro. Que obre espacios,
sin sus secretos a la luz,
la capa mínima que corona la belleza
sin desvelar el asidero,

como flotando a los ojos,
sin memoria,
latiendo

fuera de sí.

SONETILLOS (1)

(1)

Tan desierto donde llueve

sin atisbo de tu mano,

de encefalograma plano

el azul de un mar de nieve.

Tan agreste y sin relieve

tanta voz de pelo cano,

con la vida al modo vano

si el amor ni la conmueve.

Voz mecida en la patraña

por sentirte muy de lejos,

tan hundida en tus raíces

como abierta a la guadaña,

voz de mis silencios viejos

que ya piden ser felices.

(Imagen de la red)

PASAJES A LA LUZ

(Imagen de la red)

Amo al mar,

y me derrama su olvido.

Amo a la vida,

y la calle ata nudos

al desastre. Te amo,

y en el pasado gira

en futuro deshecho.

La soledad tira piedras a sombras del mundo.

Inmensidad,

esperanza, son un sol

sin nada que decir.