juanitorisuelorente -

miércoles, 31 de agosto de 2016

TRES BESOS

(Imagen de la red)























Uno,
el del signo mágico
y la boca pequeña,
dulce y clemente,
el de una ausencia blanda
y compartida
cuyo nombre había olvidado.
Dos,
cae la palabra
de todo amanecer,
descubre estrellas fugaces
con el alma atrapada,
y desciende a un latir profundo
la espiral en su naufragio,
a la boca que la frena.
Tres,
se desborda el mar,
crece la hierba
del abrazo más desierto,
primero blanco, y pronto
tiempo que arroja el ancla,
que aprieta la existencia,
cada camino o señal
que diga lejos. Luego
nos ofrece los ojos,
el enigma y su canto
de días descalzos,
de fuego y piedra,
abre la puerta al olvido,
a la bestia de los labios
que nos bebe la piel,
el aliento y la sangre

que el deseo nos derrama.

domingo, 28 de agosto de 2016

AL AIRE

(Imagen de la red)



















Es el alma ama. Y se adueña
desde el cielo a las raíces.
Nada fluye a salvo del viento,
lo que huye, también cerca, nos devora.
Todo asiste a su origen,

ese corazón que amuralla.


sábado, 27 de agosto de 2016

HIEL (Soneto alejandrino)

(Imagen de la red)

















Muchos pasos atrás son demasiado tarde,
tuvieron cerrazón, manías de ver ciego,
mucho con solución dejado para luego,
libre modo de ser con hechos de cobarde.

Apagada la llama da igual cualquier alarde,
decir si, decir no, como si fuese un juego,
primero un sentir firme, más tarde sin apego,
no hay nada que salvar que ya el rencor no guarde.

¿Por qué andar siempre el mar?, ¿por qué nadar la tierra?.
¿ser luz entre la niebla?, ¿corazón en el fondo?,
¿por qué instante dormido que una y otra vez yerra?

Salir de los infiernos no saca de lo hondo,
retrocede el perdón, el amor lo soterra,
pero quedará siempre la hiel en el trasfondo.


REGRESIÓN

(Imagen de la red)




















Son las mismas piezas,
y mi única ayuda,
las mismas cifras,
los mismos abismos,
el mismo océano interior.
Vagar a uno mismo,
y a la orilla, de pez.
Se revuelve
una luz del hombre
y dicta a no saber:
forja, blande, envaina,
sé todo aquel
que el poeta pueda decir.


viernes, 26 de agosto de 2016

DE HECHIZO

(Imagen de la red)
















Se vislumbra
un recinto oculto,
sin eco,
una luz que no nos ve,
ciudades, campos,
en una hora de silencio,
de derrota hasta el olvido.
Se vislumbra
rendido a la nostalgia
y lo inefable,
con el fantasma del miedo y del hechizo,
con la profundidad dulce
en la piedra de la flor.
Se vislumbra
una línea del instante,
mil y un gestos de la sangre,
las alas de todo amanecer,
el desierto, al fin clemente,

y dos caminos unidos, y mudos.

jueves, 25 de agosto de 2016

DE ABISMOS

(Imagen de la red)















Profundo humedece
donde está su corazón,
donde ama su voz antigua,
la palabra justa, bajo
el líquido abandono,
la danza de lo sombrío,
el abismo inevitable,
otro verbo derrotado
que repite soy el mar.
Sus raíces se deshacen,
de la sangre a la mirada,
todo lazo entre la niebla,
y en la última caricia
se funde con la ceguera
y nada a cada paso...

por cada llama.

martes, 23 de agosto de 2016

DE PÁJAROS

(Imagen de la red)






















Hola, adiós,
y dos besos que respiro,

el mar azul de las piedras,
la linea blanca al amanecer,
o una nube.

La sangre como los árboles,
los sueños elevándose,
los pájaros en el oído,
los labios hasta tus ojos,

y pronto me despierta
la vida en otra parte,

allí donde la luna.


lunes, 22 de agosto de 2016

INEVITABLE ALUD DE SER (Soneto)

(Imagen de la red)















Muy poco a poco crece un solitario,
le basta ser fugaz entre la gente,
sentirse de su vida un poco ausente,
y vagabundear casi de diario.

Estar ligado a un vínculo contrario,
solo pensar en ser muy diferente,
de todo cuánto viva disidente,
cualquier tema importante secundario.

Es aquel que a su niño se encamina,
ve la luz de debajo de una losa,
sigue, a pesar del rol en que se obstina,

buscando lo distinto en otra cosa,
aquel que está apoyado en una esquina
y espera huir del tallo hacia la rosa.


sábado, 20 de agosto de 2016

NADA/R

(Imagen de la red)

















Lo más serio de un amor de verdad
es su enfado.
Su línea tan delgada
ata y ata nudos
a ni una sola vez más. Grita
y sube por las paredes
sigues igual,
y me tienes harta.
Todo al agua y con visos de pez.
La rabia hunde estar bien
pero sigue a flote

porque se (es) nada.

viernes, 19 de agosto de 2016

COPLILLAS AL MUERTO ANDANTE

(Imagen de la red)























Pasó el tiempo de delante,
el que solo era mañana,
el que del quehacer emana,
siempre del hoy aspirante.
Ahora es un muerto andante,
un pedigüeño usurero,
y si hago ya es sin esmero,
no quiero.

Ahora con buena boca,
en los ojos solo el precio,
a atrapar al primer necio
que ni al hambre así sofoca.
Aunque sea lo que toca
y haga cosas casi a cero
yo no me tiro al albero,
no quiero.

¡Ay, aquel tan detallista!
Motor de la inspiración,
con la justa aportación
y la espera a años vista.
¡Qué cambio, Dios nos asista!
El edén del farfullero,
ser maestro jornalero
no quiero.

Pero si la sangre aprieta
y la edad mira el abismo
para qué ser uno mismo
si el tiempo hace la maleta.
Uno nace con la veta
y la rindo al porculero,
pero quitarme el sombrero
no quiero.



jueves, 18 de agosto de 2016

PREFACIO

(Imagen de la red)













No me desvela qué busca la tarde
vestida de horizontes a la espera,
en la distancia un nuevo hacia ti arde,
un beso, una mirada o su quimera.

No hay orden ni lugar que me acobarde,
siempre es la solitaria voz cualquiera,
bajo el sol en la sombra que nos guarde,
la que llena de luz tanta barrera.

Como si no existiera nada nuestro,
ni la vida que tiene otro sentido,
por cada calle estrecha voy despacio

y a tus raíces blancas fiel me muestro
solo haciendo de amor un leve ruido,
así a veces me mezo en su prefacio.


CARENCIA

(Imagen de la red)













CARENCIA (Te echo

de menos). Hoy ando
a nada en sí, y sí. Camino
por mí, en ti. Apenas -solo-,
refugio al fin. Así, entonces,
por ir lejos, y aquí. Pensando saber,
vivir, voy, y adonde. (Vuelvo
a echarte de menos).

Te quiero, es decir.

lunes, 15 de agosto de 2016

INOCENCIA

(Imagen de la red)



















Se desordena el ahora,
todo lo que viene después,
y ya no se puede hacer nada.
La vida cuenta donde vive
y no distingue las señales
de dar por hecho y estar seguro,
y qué decir de ser lo único.
Así llega otro mundo que ver,
otro ser donde se es,
y ya no se puede hacer nada.
Al recorrer a media voz
el futuro conocido
cuantas cosas caen encima
con estupor, cuando dice,
escucha tembloroso la parte
más ajena e irrefrenable.
Basta lo que siempre se ha deseado,
humedecer la mirada precisa,
y ya no se puede hacer nada.
Se va encontrando en pequeñas dosis
al silencio, al azar
a alguien caminando,
una rama caída, un volver a mirar
un gesto, una mano helada,
un sueño por dentro, la vida de verdad,
y no, ya no,

ya no se puede hacer nada.

domingo, 14 de agosto de 2016

TAL VEZ

(Imagen de la red)

















No es fácil.
Las lunas que se evitan,
el espacio limitado,
mirar el reloj,
que esté la gente en calma,
buscar algún rumbo medio ciego,
un nubarrón,
disparar con silenciador,
morir unos segundos...
Y no es fácil.
Hay besos donde no estamos nunca
-a bocajarro, desde luego-,
y escuchas a los pezones
por la parte apasionada,
hay cuerpos volcados
por lo más sagrado con la tibia excusa
de que uno no quiso, y todo
es un mar de palabras.
Así que no es fácil.
En la luz no entramos nunca
y no podemos ir muy lejos,
tiene ojeras la injusticia,
no se raja una camisa
ni el hambre es transparente,
tan sobrio el deseo
como exaltado el cambio de opinión,
y en eso estamos de acuerdo:
nada que defender
con el alma a solas.
Aprendo de ti
demasiado deprisa
y cada vez es menos fácil.
Cuando hay un confuso traqueteo
una mano intenta lo que quiero
y no se anda ni a la inversa,
y se bebe todo
por última vez,

cada vez.

OCHO POEMAS DE UN DÍA DE PLAYA




















(1)
La distancia se acorta,
y se alarga,
porque en mi corazón
todo es distancia,
aunque verde vea su azul.

A todo mar
                    todo beso,
respirarle, y a tu boca,
desnudar sus olas
                    sin soltar tu mano,
dejar mis huellas en su piel
derramado en tus ojos,
            en el mar que a cada instante
te acerca.

(2)
La tierra se mueve. Y marea.
Yo ruedo en el agua gris,
sin una ola,
por una lengua al mar
llena de peces.

(3)
Ya huele a sombra,
a cuerpo impreso,
a mirar el azul o cerrar
los ojos a la arena. Ya huele
a girar la desnudez
donde nadie mira, desnudo,
donde el sueño niega
que existió
si en el espejo ya pasea
la memoria
justo donde empieza su ausencia.

(4)
El mar afrenta,
lucha contra nosotros,
construye un muro
y con una bandera roja en la boca
defiende la linde.
Yo le miro descalzo,
afirmo mi huella
y huyo a tu voz
que late en mi oído.

(5)
El sol arde, y sobre la arena
que arde
la llama está fría,
como dicha que vive
la viva cruz
de la muerte del agua.

(6)
Los peces nadan en la mesa,
pescarlos es cuestión de equidad.

Merecen palabras a la boca
y alguna comparación.

En su irrealidad
ofrecen pedacitos de alma
de ocasión, la gloria del día.

(7)
El día se fue sin atadura,
íntimamente a su desolación.
Amado queda escrito,
y olvidado avanza a su adentro.
Belleza incompleta que dora
el descanso de ser,
por la rapidez no estuve
paseando para quedarme.

(8)
No hay olvido
que yo no haga pensar.

Así no te aleja la mirada,
ni queda un instante roto

que finja volver.

viernes, 12 de agosto de 2016

PRIMAVERAS EN LA NIEVE (Romance)

(Imagen de la red)













Para el amor soy un niño,
me respingo ante su mesa,
y alguien me dijo una vez
que crecer es lo que cuenta.
En los cielos inmaduros
no se eleva la cometa
si ya nadie juega solo
con canciones de leyenda.
No acabar de girasol
ni tampoco siendo estrella
en un quieto caminar
hacia mundos sin esencia,
que no es tenerlo a la mano
lo que siente su grandeza
si no se ahonda en su seno
con el corazón a cuestas.
Ser inocente o culpable
y no juez en la pelea,
ser galán en la aventura
y de barro hasta las cejas,
nunca ser espectador
y soñar donde otros llegan.
Por los relojes del tiempo
yo gire en las horas muertas
con un ritmo acomodado,
sin salir de las aceras,
nunca levantando polvo
al vibrar entre las piedras.
¡Primaveras en la nieve,
forcejeos de luz ciega,
las cenizas de la vida,
ríos en la noche negra!
En el cuerpo el esplendor
por los posos de la tierra,
esos cielos invertidos
donde nada más se piensa,
demostrar ser el primero
con orgullo entre las piernas,
mientras yace lo que importa
si otra sangre no lo siembra,
la que fluye en la ternura
y a otro corazón asedia,
con las armas del instante,
del detalle y lo que besa:
desde la voz de la infancia
a toda flor de alma eterna.
¡Primaveras en la nieve,
el azul en la trastienda,
el amor sigue dormido

con la luna en la maleta!

jueves, 11 de agosto de 2016

POR QUÉ

(Imagen de la red)

















No hay sitio
por lugares de nadie
con instantes en cada esquina.
No hay sitio
donde leer a solas
algunas sangres del alma
y menos de corazones
con amores de puntillas.
No hay sitio
donde beber una llaga
o comerte una sombra.
No hay sitio
que un verso celebre
ser voz de tu voz
en la ruina del respiro,
donde comparta el aire
por los cielos de la sed.
No hay sitio
donde apretar un pedazo infinito
de padecer, en una mano
que besa o una espalda
en su revés. No hay sitio
si sale la ciudad
donde huye la ternura,
y la lluvia rara vez
envuelve su secreto.
No hay sitio
donde matar la luz
si la noche es otra boca
que desuella la piedra.
No hay sitio
donde saciar la mudez
escuchando en la ceguera
a toda voz que pase.
No hay sitio encendido
que barra el universo
y siga bajo tierra diciendo:
no hay nadie y nada pregunta

por qué.

miércoles, 10 de agosto de 2016

EN CIERTO SENTIDO (Relatos cortos), EN LA TIENDA KINDLE DE AMAZON


























Ya puedes adquirir en la Tienda Kindle de Amazon el libro de relatos cortos En cierto sentido de Juan Risueño Lorente. Veintisiete relatos, más de 400 páginas, en los que la sensibilidad (A través del espejo...), la mística (Cosme...), la absurda o cruda realidad (Patas arriba..., La puta...) se dan la mano con la más pura esencia de la palabra, para rematar batiéndolo todo con el detective Juan Angulo, con cuatro relatos o visiones esperpénticas de un mundo decadente. No te lo puedes perder

https://www.amazon.es/cierto-sentido-Sergio-Torres-G%C3%A1mez-ebook/dp/B01K09A3ZC/ref=sr_1_1?s=digital-text&ie=UTF8&qid=1470829924&sr=1-1&keywords=en+cierto+sentido

martes, 9 de agosto de 2016

EL AMOR, Y A LA PALABRA

(Imagen de la red)


















Naces caligrama. Tú en la palabra, la palabra en ti, en la hoja blanca.

Escribo tu piel de aquel día de miedo y brasa. De muñecas y aventura, de encontrarte tras las ramas. De abrazarte hasta morirme sintiendo mía tu alma, hasta hundirme en el abismo de tus lunas y tu garganta. Escribo tu pecho con mi cara apretada, girando y girando mundos con la lengua como una lapa. Luego escribo tu pelo con hilos de lluvia mansa, en las cejas nuestros nombres, y en los ojos lo que mata: las lanzas de la sangre que el corazón nos clava. Escribo en tu nariz apenas una raya en el agua, una hoja que se arquea y un punto en su atalaya. De par en par nacen tus labios como orillas de una playa, donde pasear por la arena o perdernos entre las cañas. Luego escribo tus brazos y tus manos en mi espalda, la desnudez oprimida y los latidos como mazas. Escribo en tus oídos que mi sangre entra en tu cara, que sube y baja del cielo con tu mano entre mis alas. Una letra en tu ombligo y más abajo una línea ancha, primero escribo a la estela y la espuma que levanta, luego al beso, al lamer el agua y el suspiro que te arranca, luego al sumergirme en el azul y al ahogarme en sus entrañas. Al fin escribo en tus piernas que ya está el mar en calma, que apretar la desnudez y los besos de otra raza es el placer más sublime que al amor se amuralla.

Ella y tú, y eres caligrama, tú en la palabra, la palabra en ti,

y mi voz descalza.

MÁS DE LO MISMO (Décima)

(Imagen de la red)
























El que bota la pelota
no percibe su desgracia,
ejemplo de democracia
que no acepta la derrota.
De la masa más devota
sus principios son la copia
de las voces en la inopia
que se aferran a un pasado
que no cambia su legado

y ya huele a fotocopia.

lunes, 8 de agosto de 2016

LA VIDA MISMA (Un relatillo)



















No se ponen de acuerdo. Una piensa una cosa y el otro otra. Si una dice pito el otro gorgorito.
Pero se llevan muy bien, los ratos que están bien. Y será porque se quieren, aunque ella jura y perjura que no, que no, que no, que no.
Casi tres años juntos, dos viéndose, pe

sábado, 6 de agosto de 2016

CAMINITO DEL REY





















Silencioso,
cavando su horizonte,
y conmigo adentro
por unas cuantas nubes
y calles
al temblor del viento,

con la voz suelta
por la lisura de sus pechos,
colgado de su piel universal
con la sangre en cruz
y los ojos tejiendo cada rincón
en cada salto.
Caminito de andamios
a pájaros
del verde ayer
que solo llevan a preguntar,
por su mitad retocada,
para qué la ida y la vuelta
al galope
por las ramas del horror.
Flotando
por sus besos de leche,
acodado con acento obediente,
suaviza sus balcones amargos
y florece al espejo del río,
todo lo que cada instante
germina
en su frescura reciente:
ese pan de sentido mudo,
y del Rey en su nombre
y otro milagro.