Para el amor soy un niño,
me respingo ante su mesa,
y alguien me dijo una vez
que crecer es lo que cuenta.
En los cielos inmaduros
no se eleva la cometa
si ya nadie juega solo
con canciones de leyenda.
No acabar de girasol
ni tampoco siendo estrella
en un quieto caminar
hacia mundos sin esencia,
que no es tenerlo a la mano
lo que siente su grandeza
si no se ahonda en su seno
con el corazón a cuestas.
Ser inocente o culpable
y no juez en la pelea,
ser galán en la aventura
y de barro hasta las cejas,
nunca ser espectador
y soñar donde otros llegan.
Por los relojes del tiempo
yo gire en las horas muertas
con un ritmo acomodado,
sin salir de las aceras,
nunca levantando polvo
al vibrar entre las piedras.
¡Primaveras en la nieve,
forcejeos de luz ciega,
las cenizas de la vida,
ríos en la noche negra!
En el cuerpo el esplendor
por los posos de la tierra,
esos cielos invertidos
donde nada más se piensa,
demostrar ser el primero
con orgullo entre las
piernas,
mientras yace lo que importa
si otra sangre no lo
siembra,
la que fluye en la ternura
y a otro corazón asedia,
con las armas del instante,
del detalle y lo que besa:
desde la voz de la infancia
a toda flor de alma eterna.
¡Primaveras en la nieve,
el azul en la trastienda,
el amor sigue dormido
con la luna en la maleta!
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