juanitorisuelorente -

sábado, 31 de mayo de 2014

ENE O

(Imagen de la red)





















 No hay azar

en el dedo de esa mano.



Su misión es

seguir construyendo la casa

donde otros no puedan entrar.



Y no hay mayor mérito

para todo nombre

que vestir en silencio sus tejidos.



Así que muestro mi palabra

a su a a la z: Ene o




jueves, 29 de mayo de 2014

BEBIENDO

(Imagen de la red)
















La resaca piensa el peligro

de ser,

pero descartando

no ser.

Lo dulce y amargo

que nada prueba,


bebiendo.

miércoles, 28 de mayo de 2014

OTRO POEMA

(Imagen de la red)
















 Interrumpimos el tiempo,

no lo dejamos crecer.

Nos aletean mariposas,

hay besos de aire

y muchas muchas palabras,

y todo solo edificando razones

para pensarte otra vez.



Nos llueve------------------
------------------------------
---------------------porque

en blanco no ha quedado

otro poema.

martes, 27 de mayo de 2014

NUDOS

(Imagen de la red)













Es simple decir,


y qué complicado saber.

No se mide el paso sucesivo,

deja hilos para anudar distancias,

va sin premeditación,

ni respuesta para el porqué.

Fue fácil decir,

dar cuerpo a los ojos de corazón,

dar de sí a la inconsciencia,

arrojarse al brazo de un poema,


y cuanto, qué complicado

saber. Saber que la vida también es

un puente que no se cruza,

un beso hondo que no te roza,




una calle por la que no se pasa.

domingo, 25 de mayo de 2014

POEMA D/OS

(Imagen de la red)



















El miedo apenas retrocede si es de verdad

-recostado para no dejarse ver-.

Nuestro miedo, unido, sigue siendo miedo

-al fin y al cabo miedo-. El miedo

es dueño de todo afuera, pero dentro no nos sirve.

Ha de salir nuestro miedo, porque

es un miedo a ser honesto, a ser consciente

de nuestros sentimientos. Ya

te encuentro en el acaso, espera tu regreso

cada noche mi alegría, regresas

casi sin darme cuenta a mirar de frente

lo futuro, sin olvidar el pasado,

nuestro miedo es de todo corazón.

Aún nos siguen restos de la inocencia,

para poder seguir sintiendo como niños

un nuevo comienzo, un nuevo después

entre horizontes de esperanza. Nuestro

miedo nada borra sino abraza

donde escribir su locura. En tus ojos


ya duro un beso.

sábado, 24 de mayo de 2014

MALA HIERBA

(Imagen de la red)


















Crece sin dirección,
                          sin orden,
la mala hierba...
y pretende acobardar al trigo.


Sólo verde lo tiene.

viernes, 23 de mayo de 2014

SEMENTERA

(Imagen de la red)














Aprendo de mí
lo que no está escrito.
Hago surcos sembrando vida.
Florecen silencios,

frutos sin tiempo.

Pronuncia mi mano.

Crezco conmigo.

jueves, 22 de mayo de 2014

VOLVER

























Aún es pronto de una vez.


Construir ajeno es diminuto

regreso, aire que rehace a bocanadas,

repuntes que me sostienen,

aunque con la sombra del que pierde.


Volver vive días frágiles,

pocos contratos de corazón,

volver no descansa en mí,

en mi hambre cansada,

ahora todo son lugares repetidos,

lo nuevo ya no empieza solo,

fue soñado alguna vez.



Volver no quiere cuna,

ya sabe llorar, y preguntarse


para qué.

domingo, 18 de mayo de 2014

ESA LUZ

(Imagen de la red)

















La oscuridad está al caer.

Suben y bajan abanicos.

Lo trascendente se mueve en varias direcciones...
poco a poco nada lo alberga......se aleja.....
siento el corazón.........mientras desciendo hacia
adentro.........cada vez más tenue..........
…...............el cielo parece nublado...
sobre el silencio...
silencio............se


abre una puerta.........

….......esa luz.........



jueves, 15 de mayo de 2014

VERTES

(Imagen de la red)
















Así vertes son a soles de justicia.

Es todo en todo lo que tenemos,

incluso por separado. Son

apenas quizás hacia adelante,

un por eso que lo hacemos.

Nadas que apenas pasan,


todos todo por-venir.


martes, 13 de mayo de 2014

LEERTE

(Imagen de la red)














Hay palabras de papel
que respiran a la luz.
Su qué pienso se pregunta
al tiempo qué pasa
tras tu descifrar mudo.
Palabras que te piden nosotros,
leer como si escribieras,
porque solo están escritas
para leerte.

jueves, 8 de mayo de 2014

LA NIÑA

(Imagen de la red)

















Al pie de otra tarde se acuesta el olvido.

Y mientras cuida otra luna que pasa a su mundo parado
      
      descansa la niña por los cauces del amor y del odio.

Otro día sin ninguna otra cosa, otro pasado

que se va por las oscuras aceras de las calles desiertas,

otro estar sin vivir que engorda al tiempo, que

enflaquece al tiempo de quién no renuncia a su sangre,

quién carga sola con las ramas de la muerte.

Calla la canción del día,

el silencio huele a pan.

Al fin se sienta el rostro que vuelve a sí,

a mirar lo que le existe,

a volar por sus quisieras.

Momentos que van y no van a ninguna parte,

ni siquiera a preguntar de qué sirven los días 

que vendrán,

tantos, y tanto navegar por los restos ciegos.


lunes, 5 de mayo de 2014

AMARTE

(Imagen de la red)















Tienes que perdonarme. Nada
podemos hacer en la isla de los náufragos
habitándola a destiempo. Así
la pasión queda tendida entre rama
y rama del pensar. Y no logra
nada, salvo una respiración convulsa.
La espera no cede en su mudez,
y los ojos giran y giran el reloj de arena.
Lo sé. Nuestro sueños siguen
obedientes, nos ofrecen volver
al día siguiente, pero sus cielos
solo enseñan a sufrir. Perdóname,

si amarte trae así consigo la eternidad. 

sábado, 3 de mayo de 2014

TAL VEZ...

(Imagen de la red)


















Tal vez sea niño,

haya regresado a vivir

con aquel que despierta,


tal vez me arrastre lo más efímero,

la esperanza de hacer crecer

la certidumbre desde el recuerdo.


Tal vez sea niño,

haya vuelto con la plenitud en los ojos

a reconstruir la vida entera,


tal vez quiera hacer posible

la voz de los pasos, sus brillos

azules, para llegar a ti.


Tal vez sea niño,

haya mirado qué pudo nacer

en el corazón de la inocencia,


tal vez buscando momentos que nunca vinieron,

el por qué de nuestros mundos distraídos,

la verdad que se nos niega otra vez.


Tal vez sea niño,

me halle moldeando huellas

tan distantes de ser,


tal vez por los rostros delicados,

los cuerpos aún deshechos,

y que ya llevaban escritas sus heridas.