juanitorisuelorente -

domingo, 30 de abril de 2017

EL ALMA CIRCULAR

(Imagen de la red)
















Un mundo extraño

echa todos los cerrojos,

y nada mueve una sombra.

Otra vez

se oculta lo amanecido,

y todo abandona ser eterno.

Se abre a la muerte el ir y venir

de nuestras voces, el rescoldo

de las horas perpetuas, toda sed

que nos abraza.

Una gota de agua

y la vida se anega. Erizado

boga, náufrago, lo que somos.


viernes, 28 de abril de 2017

EL INSTANTE

(Imagen de la red)
















Cuando pasa a mi lado el instante
me gustaría seguir sus pasos 
hasta su propia vida.

Cuando el instante no se detiene
se derraman los gestos,
se desorientan los ojos,
no acierta a dibujar el milagro
su belleza silente.

Siempre que vuelve a reaparecer
desclava su valor imprevisible
al último recuerdo,
siempre que su aliento se repite
hace ruido el corazón,
no insisten las palabras,
el tiempo se le va haciendo hombre.

Cuando pasa a mi lado el instante,
cada uno de sus pasos
puede convertirse en vida.
Cuando pasa a mi lado el instante
vuelve la cabeza hacia sí
el silencio de repente.

(de “Abrazos a la lluvia”)



viernes, 14 de abril de 2017

SE ACABÓ EL CUENTO (Relato)

(Imagen de la red)























  • ¿Y como dices que te llamas?
  • Blancanieves

Aprieto la memoria, pero sin ninguna necesidad.

  • ¿La del cuento?

Claro, ya decía yo que me sonaba esta chica, pero yo es que de cuentos no estoy demasiado puesto, y menos de estos con finales supuestos, y tanto azúcar.

  • ¿Y como tú por aquí?
  • He oído que buscas personajes para tu nuevo relato, y nada, a probar suerte

La miro. Detenidamente. Rebosa color, nada es natural y sin embargo emociona. Sus ojos acarician. De la pulcritud de sus trazos y su colorido extremo me embelesa por un instante su alma. Pero reacciono.

  • Mi relato es erótico, sobre una infidelidad, no creo que encaje en él una princesita como tú, ja ja
  • ¿Y por qué no? - me afrenta con cierto arrebato – soy tan mujer como cualquiera de esas...esas...

Me pongo serio. Mi intención no es herirla.

  • Mira, Blanca...nieves, es que tú solo podrías hacer de Blancanieves...
  • ¿Pero por qué? - insiste hinchando los morritos
  • ¡Tía, tú tienes tu cuento, tu madrastra, tus enanitos, tu príncipe azul...¿se puede aspirar a una historia mejor, a un final más feliz?
  • Venga, Juan, no me jodas, que eso es para niños

Me hace reír. Ella también, pero con aire de picarona. Empieza entonces a contonearse, con una sensualidad exquisita. Y me obliga a morderme el labio. Observo como un pasmarote como se quita lentamente la diadema, se suelta su hermoso pelo negro, con qué facilidad cae al suelo su vestido de gasa, como me muestra sin pudor alguno la ropa interior, con impresiones zafias de Iron Maiden, ACDC, y Nirvana.

  • A ver Juanito, ¿así te parezco bien para ese papelito, o me quito lo que queda?





martes, 11 de abril de 2017

LA LUNA EN LA CEBOLLA

(Imagen de la red)




















Comerse la propia luz

en las sombras de la tierra,

ser pobre donde al dolor

pise descalza la pena,

caminar sobre los huesos

por un manjar en la mesa,

con la luna en la cebolla

mostrando al hambre belleza.

Tenía trigos el cielo,

el aire sabía a menta,

a corazones de niño,

y con la sangre de fresa.

¡Libertad sin corazón,

desata la herida ciega,

que el viento meza la cuna,

arrope su carne tierna!

Cuando la luna es escarcha,

se vuelve la sangre negra,

a hierba sabe la boca,

a sustento de una bestia,

el niño pan y cebolla

y más muerta el alma vuela,

lleva la luna en las manos,


la ceguera a su inocencia.

jueves, 6 de abril de 2017

ASÍ, CORAZÓN

(Imagen de la red)













Ya vas por la vena abierta,

aunque toque abril,

por donde tenerte, ciega

y desierta

de todo deshacer. Vas

desalojando a pedacitos

al odio a respirar,

si ya toca morir mañanas

de las dichas de la muerte.

Ya toca tierra y noches

de bestias de colores,

desatar rincones,

toca huir con luz a los sitios

de afuera, aunque

abra abril, cierre sangrar,

incluso verte, siquiera.



miércoles, 22 de marzo de 2017

ALEJANDRINOS (5)

(Imagen de la red)



















5
Conservo los instantes, la voz de nuestros pasos,
cada uno de los versos que escriben nuestra historia,
conservo nuestros besos en la sed sin memoria,
en la fuente preciada de los bienes escasos.

Ariane, en este tiempo preñado de fracasos,
de encuentros sin adentros, de techumbre irrisoria,
me hundo, azul, en tu boca de los días de gloria,
y doy vida al presente de los grandes ocasos.

Ya lo sé, corazón, el camino no estalla,
tiene espinas la rosa, mil momentos de nieve,
de sentirnos tan lejos que el futuro da miedo,

cuando Adiós nos preside, sólo el verso retalla,
días del paso atrás, de lo que no se atreve
a ser tu corazón, esgrimiendo No puedo.


viernes, 10 de marzo de 2017

AUTO ELEGIDOS (Décima espinela)

(Imagen de la red)
















Poetas sobre poetas,

como auto hijos de la luna,

poesía de alta cuna

entre juerga y panderetas.

Se auto llaman a otras metas,

y que bajen a la tierra

solo una verdad encierra:

la soledad en su nube,

porque a ella ni Perry sube,

y ser nadie les aterra.





martes, 7 de marzo de 2017

EL RESPETO

(Imagen de la red)
























Es difícil ser mujer

tan vestida de silencio,

siendo de la vida esclava,

no haciendo a la suya aprecio.

Aquel tiempo ya pasó,

ser del hombre su trofeo,

como puta mantenida,

como princesa de cuento,

porque en su reino, el amor,

no cobija amos ni siervos,

no se admite la violencia,

ni a personas como objeto.

Levanta el ánimo, mujer,

que no te pisen el cielo,

no te escondas entre gritos,

ni porque brille el acero,

que el cobarde se hace fuerte

sobre las sombras del miedo.

Puede ser lo más hermoso,

pero si fuese un infierno,

no llegues a los confines

más inhumanos del tiempo,

abraza fuerte a la vida,

así la muerte es un hecho,

que no levanten la mano,

que no te toquen ni un pelo,

que los golpes solo vuelven

si has consentido el primero.

Quién te humilla no te quiere,

y el amor tan solo es eso:

un paraíso de dos,

con un cimiento: el respeto.





lunes, 6 de marzo de 2017

MUNDOS

(Imagen de la red)





















Las palabras que no se saben abrir

no se cierran nunca. Repetir

su silencio repite el dolor

de las palabras muertas,

y a la vez, su sombra.

No se disfrazan, heridas,

si de verdad sangran, van

y vienen del hecho en lo hondo,

viviendo o desviviendo

de la voz que continúa.

Serán, y no, un borrón intemporal

asiendo un arma blanca. Imperceptibles,

hasta que muestras su muralla,

y todo en el aire. A la espera está el perdón,

y los versos que gotean,

lo que somos. Parecen

naderías los mundos, para ti,


que aún no logro ver.

domingo, 5 de marzo de 2017

MÁS FRÍO

(Imagen de la red)














De nuevo un poema

que el verso tiñe

de triste plenitud, tan presentes

la luz incandescente

de la última tiniebla,

los momentos armados

del vivir que muere, del

sentir que apaga la sangre

en su caverna. Que acuña,

ojos que se esfuman

de la cumbre del agua, el brillo

de los muros ciegos, una playa inerte,

otra voz difusa, furtiva,

que perece en la memoria.



viernes, 3 de marzo de 2017

TU PRIMERA VOZ DEL DÍA

(Imagen de la red)














Los días de tu primera voz

son almas que oigo crecer.

Susurros como lunas,

como niños que van desatando

paredes y, deshaciéndose en el aire,

vuelven a madurar, a acomodarse

al jugo del corazón del rostro

de tu boca. Voz de hambre,

que teje el sueño en su final roto,

y que yo desnudo dulce,

bruscamente, con este hilo

de mirar ciego.


miércoles, 1 de marzo de 2017

TENGO MIEDO

(Imagen de la red)



















Tiembla el tablao
y la sed de amarte,
taconea el miedo a sentir
con la cadencia
mas honda, firme y amarga,
miedo a tenerte o perderte,
a que el corazón construya ciego
paraísos a la ausencia,
que acaricie lo eterno,
y luego haya soles,
lunas,
universos,
vacíos de ti.




domingo, 26 de febrero de 2017

CONCIENCIA (Relato)

(Imagen de la red)


















Hace memoria. Es julio. Quince o dieciséis. No, trece, recuerda no muy convencido. Ha frenado la rueda del coche en la misma hondonada, y las luces iluminan los dos eucaliptos, majestuosos, casi juntos.

viernes, 24 de febrero de 2017

MICRORRELATOS

(Imagen de la red)














1
Entreabrió los ojos.
Se sintió extraño, como atado, encajonado, pero a gusto.
A su alrededor un murmullo intenso, alguna lágrima, y no movió un músculo.
Le gustaba jugar. Ayer a hacerse el muerto. Hoy a tener sueño, mucho, mucho sueño...

2
Rodolfo trataba a Chini como a un hijo, y Chini se portaba con él como un perro, siempre con el rabito tieso. Como castigo por haberle puesto el nombre de un perro.

3
Despertó recién casado. Como un rey en el centro de la cama. Aún entre sueños abrazó los senos flácidos, acarició olas de piel desnuda, apretó el seto de zarzas y matojos. Ella dormía, y se volvió a su Luisa. No estaba. Sobre la mesita una escueta nota: ¡¡¡CABRÓN, MADRERO!!

4
Se resistió a madurar, arrugó el rostro, y el confundirse con la rama le salvó de momento la vida. Pero estaba condenada, cuestión de tiempo era caer, aunque nada comparable a de esa forma violenta, ese saqueo. Mejor así, disfrutar el momento, pudrirse luego plácidamente en su cama.



miércoles, 22 de febrero de 2017

EMBLEMA (Soneto inglés)

(Imagen de la red)
























Quizá lo más hermoso que te escriba,

acaso otro poema más de tantos,

mi voz siempre hacia ti peñas arriba,

versando entre alegrías y quebrantos.



Puede que sea mar lo repetido,

y por el mismo azul navegue el cielo,

la luz de nada nuevo en el oído

parezca ser un sol de caramelo.



Incluso sin nombrar nuestras palabras,

apenas con saberse solo tuyo,

desiertos ya cerró la sed que labras,

poemas que al amor hicieron suyo.



Siendo nada, tan solo, este poema,


quizá presida todo como emblema.