juanitorisuelorente -

lunes, 30 de septiembre de 2013

RARITO, BLANDITO, O BISEXUAL

(Imagen de la red)



















Maricón.
Hay que llamar a las cosas por su nombre.
Tomar un atajo sólo conlleva tener tiempo de aceptarlo.
Es así pero cuesta, más para alguien que ha presumido de haber tumbado a las mejores –eso dice él y yo tomo nota- . Un macho de bandera y ahora la bandera queda a media asta, como de luto; lo hecho hecho está, dicen por ahí, pero él dice que no, que lo hecho hay que matizarlo y definirlo en consecuencia.
 “¿Por qué no rarito que suena mejor, o  tierno que tiene muchas más lecturas, o bisexual -a dos bandas- donde pueden darse muchas de cal y alguna de arena?”, porque sólo ha sido alguna de

miércoles, 25 de septiembre de 2013

DE SOMBRA (De "En cierto sentido")


















Ni siquiera cuando murió Satu me sentí liberado de aquella sensación que me tuvo tanto tiempo aletargado. Respiré, sí, como hago siempre.
No sé qué puedo recordar de verle sumido en aquel ataúd, callado, insípido, derrotado. No lloré ni me alegré, fue algo extraño. Muchas veces quise que se muriera o matarlo con mis propias manos, otras, casi siempre, sesteaba a su sombra ancha y alargada.

domingo, 22 de septiembre de 2013

PRESENCIA (De "En cierto sentido")



















Ignacio Fernández se ha muerto sin darse cuenta, o sí, pero se ha hecho el loco.
Ha ocurrido ésta mañana cuando se dirigía al tejar con su Mobylette, puntual como un reloj, después de tomarse el café y la copa de pacharán en el bar de Ángel.
Un coche le arrolló antes de llegar al cruce y yace irreconocible en la cuneta, tanto que no quiere ni mirarse, ni tampoco esperar a ver las caras de los conocidos que llegan en tropel a intentar reanimarle.
Nunca ha llegado tarde al trabajo y se marcha para

jueves, 19 de septiembre de 2013

PASAJE (De "En cierto sentido")


















La estación de Chinchilla, en el 78, una oscura noche invernal, a las once, ofrece la extraña magia de vivir consciente una realidad muerta.

  • “Un decorado de película” – piensa Javier - “de película de terror”, resopla, dudando si cruzar desde la estación de tren hasta un club, el único lugar abierto y apegado a la carretera, al otro lado de la aldea.
Lo hace. Da unos pasos y se gira a la estación. Ésta

sábado, 14 de septiembre de 2013

VIENTO Y ARENA (De "En cierto sentido)


















Estás tendido sobre la cama. Oyes el rumor de la lluvia en las chapas del porche y estás a punto de confesarme que tampoco puedes dormir ésta noche, sin tener motivo, aunque estás muy cansado. Ayer tuviste un día de trabajo duro y lo normal es que duermas de un tirón hasta las siete de la mañana. Pero no. Tu cabeza no ha parado de dar vueltas y

miércoles, 11 de septiembre de 2013

DERIVAS

(Imagen de la red)

















Es precisa la dirección.
Lo demás, a fuerza de mendigarse, solo seguirá dando vueltas y más vueltas a alguna llama.

A la deriva están bajo control, a la vista, ciertas islas, pero ser naufrago nunca es agradecido.

Aterra el sol sombrío a los rostros luminosos, se vuelve tierno, se arruga, todo lo desprendido. Y todo parece implacablemente lento, poco se espera de lo que no aciertan a entender del todo, lugares desconocidos e ignorados en la lucha futura.

Nunca es recta la línea a seguir, pero su flecha señala el horizonte.

La manos no están dispuestas, el inicio lo creen insignificante, insuficiente,

pero todo pájaro que parte de su nido ha de desplegar sus alas.  

martes, 10 de septiembre de 2013

PATAS ARRIBA (De "En cierto sentido")



































Curro Fernández vive al revés desde ésta mañana.
Ya lo intentó una vez. Un día, de pequeño, hizo el pino y se sintió tan a gusto que no quería darse la vuelta. A sus padres les hizo gracia para luego darles un ataque al no poder lograr que entrara en razón. Corretearon tras él durante horas intentando convencerle de que el cuerpo humano, la sociedad, no estaban preparados para eso, que cómo iba a ir así a la escuela, o a comer, a hacer sus necesidades, que así era un lío

lunes, 9 de septiembre de 2013

(I CAN´T GET NO) SATISFACTION (Relato)



(I CAN´T GET NO) SATISFACTION (Relato)

Román no cabía en sí de gozo. Julieta era la musa de todos sus sueños, suspiraba convencido. Tantos años de espera, de búsqueda infructuosa, y la tenía frente a él, al fin y como justo premio, como final de una constante pesadilla. Julieta cumplía con creces, y no solo por su físico, impresionante para él, ciego a todos sus defectos -“como yo, como cualquiera”, solía repetirse al mirarla- sino porque estaba a punto de contestarle, intuía que correctamente, a la

sábado, 7 de septiembre de 2013

MIRADAS (De "En cierto sentido")


















Se me ocurrió. No venía a cuento pero lo dije:
  • Te quiero
La que hacía unos minutos se había presentado como María y me relataba con minuciosidad la reforma que desearía que acometiera en su vivienda calló de golpe.
Hay miradas que hablan por sí mismas, la mía la tomó como una afrenta, mi confesión como una puñalada

viernes, 6 de septiembre de 2013

RÍO DE CENIZA



Hace tiempo escribía en la orilla opuesta. Solía pensar en los demás, en los sudores y sus resignaciones. Confiaba en la frescura del oficio, en lo lógico por llegar, y nunca en la integridad como milagro. Fueron años de labores cuidadas, y trasfondos distraídos. De exprimir interiores, desoyendo otras explicaciones, esas que intentaban justificar su ineficacia para seguir y seguir hasta el infinito. La labor creativa, en cualquier ámbito, necesita aislarse de lo superfluo, delegar todo lo que la circunda a otras personas. Y confiar, o no, en ellas. Yo sí, yo confío. La confianza es como en el amor, no puede haber amor si no hay confianza. Luego, claro, viene, el tiempo sin solución. El mal de los confiados. Porque la confianza suele preñarse del ausente.
Como decía, escribía hace tiempo en la orilla opuesta, y tuvo que cruzar a nado mi cuerpo cansado, secuestrado de horizontes, por un río de ceniza. Y así, cantar la pérdida, exaltar lo que fuimos, los instantes encendidos, no existe humanidad...para qué.
Ahora escribo en mi propia orilla, cavando adentros, viendo volar cenizas sin convulsiones, con la tristeza en gestos equívocos, desatado de sangres diluidas, libre en plena oscuridad.
Vestido de hoy, y mañanas por venir.
Ahora escribo como si mucho comenzase, con puentes abiertos a recibir nuncas de verdad.

Porque la vida no termina nunca.  

miércoles, 4 de septiembre de 2013

LA SOLEDAD (Relato)

(Imagen de la red)
















Marta ha pasado un rato muy ameno. Ha tomado café con una amigas, han reído mucho, sobre todo de lo idiotas que son los hombres, hoy les ha tocado a ellos. Cinco mujeres libres por uno u otro motivo tienen una y mil historias que relatar, y en las que todas suelen salir bien paradas. Marta hoy ha corrido un tupido velo a sus cosas, y sigue el rollo dando parabienes, porque suyo no cuenta nada. Ríe, y se desahoga, e incluso ha tomado un cubata, algo a lo que no está acostumbrada. Son más de las nueve, hoy es jueves, y es hora de irse, algunas trabajan. Marta también. Ella cose en casa los encargos que le hacen la familia, los amigos y conocidos. Y todo el día anda metida en casa, salvo el rato que sale a comprar lo preciso, no todos los días, y algún rato, como éste, en que queda con estas amigas de juventud, que tras

AMAGO (De "En cierto sentido")


















A menudo me dice Fernando que a mi edad lo mejor que puedo hacer es echarme una novia. Es una broma, una de tantas gilipolleces que nos decimos para aligerar la rutina de los largos días de trabajo.  Me dice que necesito un buen polvo, no rizar el rizo con mi mujer precisamente, sino hacer realidad de una vez y por todas tanto deseo inútil: con mi vecina, una rumana separada,  con una amiga, Luisa, íntima de mi mujer,  fea pero de buen ver, con la Bruta (el mote nos lo desveló José, un compañero de trabajo

martes, 3 de septiembre de 2013

VOLVER A EMPEZAR (Relato)

(Imagen de la red)
















No hay evasión en una mirada vacía. Dirigida al infinito sin proyección. Prisionera entre lo sólido y lo frágil. Contra el tiempo. Marisa tiene los ojos perdidos en los cristales, y en la oscuridad absoluta mece su mente al vaivén del tren expreso. Desde hace rato está ausente del mundo, de su mundo; minutos, decenas de minutos escriben sin parar páginas en blanco, atrapados en un espacio tiempo

PERSISTENCIA

(Imagen de la red)

















Creer en la esperanza de lo que sabemos
sin esperanza es seguramente nada,
más lo hemos hecho otras veces, todas
en las que lo anterior no se recuerda.

Lo nuestro es niebla, y en ella vagamos.

Tenemos un miedo natural, un esperar
que provoca cansancio, un vete a saber
que no se va a cumplir.

Eso es lo discreto. La historia escrita
inútilmente. Un pesar sin nada que perder.

Y más allá da lo mismo, y sin embargo,
no hay esfuerzo ni lucha. Valientes
que vencidos insisten en volver a perder.

Así poco nos deja ignorar

                   la verdad de lo que pasa.