No hay rastro de la pasión en el pudor,
si se ofusca entre temblores,
entre impulsos de vaivén cansino.
Hierve tanta rigidez de puro asombro,
arde en su propia vena la sangre,
perece la palabra ensimismada.
Huele a muermo tan solitario contenido.
A muermo, y a bien muerto.
Y amodorra.
HAY TANTA RIGIDEZ EN LOS ROSTROS, TANTA FALTA DE COMPROMISO Y APATÍA.
ResponderEliminarEXCELENTES VERSOS, ME HAS DEJADO PENSADO.
UN BESO QUERIDO JUAN
Es cada vez más difícil encontrar personas que deseen compartir sus pensamientos, al menos cara a cara, abiertamente. Culpa hecho a las depresiones, a los nervios a causa de la crisis que por desgracia y en silencio se padecen.
ResponderEliminarUn abrazo Luján
...PASION SIN CONTROL UNA BUENA PASION
ResponderEliminarSIEMPRE JUAN.
UN FUERTE ABRAZO :
J.R.
Desde luego, Jose, el pudor solo es un muro que no nos deja ser nosotros mismos.
ResponderEliminarLos impulsos hay que seguirlos, y mejor arrepentirse de lo hecho que de lo contrario. De lo hecho, aunque sea mal, se aprende,y en cambio lo no hecho solo roe, roe...
Un abrazo querido amigo