INTERMEDIARIOS

En las ruinas de la historia, ¿no oyes?,

hay lugares oscuros, y en su silencio cuelgan

cuerpos transparentes entre el polvo.

No se abre su sed de años, el honor

de haber sido nombres en llamas de otra vida,

¿no les sientes, sepultados por el sacrificio?.

Erró el abrazo a quién no cruzó desiertos

o vino del mar, al bien vestido

 y no a la desarrapada, sudorosa, fe del héroe.

Y crece la gloria sin voz, ser del mundo

mal escrito,

¿qué quieren?, si salen nadie les conoce,

se camuflaron temblando sus lunas en las mañanas.

Ahogada en un charco ínfimo, esperanzada, pura,

quedó su valía, callada a medias

golpeó en la espalda del adelantado, pero no pudo

pisar sus propias huellas, ni imponer su voz

explicando lo que sabían mejor que nadie.

Sus canciones bajo las conocidas canciones

bailan ciegas su alegría pobre.

Algo fue eslabón para otro. Manada

sin corazón. Algo fue vestido

y sacado a la luz de la indigencia,

¿es mentira, ser tan simple basta?