Queman tan llenos los bolsillos
de grietas,
tan vacíos de aliento futuro.
De ellos nace el rostro oculto... el bosque,
y sus fantasmas.
Su declive es un vagar al pasado:
mar en calma y sueños
del próximo verano.
La soledad que lo invade deja las manos al raso,
aunque distraídas,
inanes,
se cobijen en sus paredes huecas
por costumbre.
Vacio y caluroso,más bien infernal, se presentará para los de siempre el próximo verano.
ResponderEliminarMás de veinte años lleva mi mujer jugando los mismos números de la Primitiva.Te prometo que si me toca algún día, te encargaré que me construyas una casa con chimenea como esas que nos enseñas.Un abrazo
Un bolsillo vacío es un equitativo a un parado en la puerta del Inem...
ResponderEliminarSaludos y un abrazo.
Hola Juan. Pues yo también juego a la primitiva y como me toque a mí cuelgo la paleta, no, creo que no, me gusta, como escribir, y las cosas no se abandonan así como así. El dinero nunca es, pero en ciertas cosas es lo de menos. En el otro barrio no nos sirve porque nos van a echar sin un euro y de una patada en el culo. Lo que se hace y a gusto es lo que más cuenta. Yo lo veo así, aunque pueda parecer equivocado.
ResponderEliminarUn abrazo amigo Juan
pd.- Te tomo la palabra. El trabajo es trabajo, aquí y en la china
Has dado en la diana, Antonio. El futuro próximo parece tocar a esa puerta, y los bolsillos no andarán muy sobrados. La fe mueve montañas, que dijo uno en una infinita llanura.
ResponderEliminarUn abrazo