Hay quién tiene nombre u otra cosa,
el mirar descuidado de los que van y vienen,
el pelaje de visitar cada sitio una sola noche,
hambre de vivir o morirse con la misma gana.
Hay quién busca lo que busca lo mismo,
el instante en que ahonda porque quiere el que quiere,
el placer sucio que no mancha amores de repente.
Batalla de cobardes, de cuerpos sin cara ni testigos.
Hay quién teje mañanas a golpes de noche,
quién espera voces de lugares mudos,
hay quién ve el hilo que la nada rompe como río,
camino siempre que lleva a una calle, una esquina, una
farola.
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