Muchas de las cosas de antes que
hoy
no me dices no han muerto de
silencio.
Muchas de las cosas que hacíamos
que hoy
no hacemos no son puente a lo que
hubo sido.
No hay pesar en ir agotando
recursos
que sólo construyen casas
deshabitadas.
Localizado anda el grito,
las letras a molde de tu nombre,
impreso cualquier te quiero.
¿Qué nos falta, entonces?
Qué pregunta.
¿Qué beso queda mejorable,
qué otra vida existe al fin para
morirnos?
…
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