UTOPÍA

Naces del silencio,

de las horas lánguidas, cerradas

a la noche transparente.

Porque primero fuiste silencio.

Cuando deshojo el trébol de las dudas

y un no siempre es la respuesta,

tras la montaña del cielo

esculpo tu figura,

ángel de polvo,

figura de espasmos de aire,

de presencia inocua

pero fértil,

adornada de ondas de niebla

y terciopelo que cubre

tus trazos dorados.

No importa.

Luego,

más tarde, algo más tarde,

cuando mi mente abre tu espacio secreto,

cúmulo donde me abandono y busco

restos que nunca llegaron a formarse,

donde soy en ti restos de mi memoria,

esos que me siguen de cerca

sujetos por un hilo que nunca he soltado,

sí, mujer, restos de fragmentos de eclosiones,

mantos de sentimientos que fueron sin ser,

esperpentos, figuras inconcretas

de besos que recoge el viento, fríos,

demasiados, todos sin alma,

de palabras repetidas por otros

hasta la saciedad,

y escriba tu historia,

paso a paso, vivida sin vivir,

real como los firmes deseos,

opera prima con la fe de los inocentes,

de los que lo saben de primera mano

pero de libros y sueños,

entonces, entro en ti, amor,

respetuoso,

tranquilo, sereno,

con la llama viva de la ilusión,

y la esperanza,

preguntando siempre en vano

por el lugar y tu nombre.