Hay
un pájaro que es el tiempo
de
los inútiles silencios.
Un
cielo lejos sin el rostro
de
una alcoba fría,
de
un corazón en la garganta,
y
sin sombra de recuerdos.
Hay
un pájaro que despierta en la memoria
siempre
que duerme la indiferencia.
Y
vuela de mí hacia nadie.
La libertad es un ave libre que se vuela en el pensamiento.
ResponderEliminarAbrazos alados, Juanito.
Pero que ata la mente con una cuerda de más o menos longitud. La libertad real no existe. Un abrazo Diana
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