Hace años
tenía la ilusión
de lo hoy logrado,
hoy la nostalgia
de lo que eso enterró
consigo.
Como tierra oculta
en la nieve
que aguarda paciente su desvelamiento.
Aquellas horas
perdidas en el tiempo
deshacen su equipaje
como jóvenes en estado efervescente
y fustigan con un hilo
y apenas perceptible
al solitario.
Quizá el secreto del inconsciente
sólo sea un pretexto para la melancolía,
quizá el prematuro desánimo
sólo busque un mullido descenso
a su apacible inmovilidad.
Como un adorno de quién se siente
ya satisfecho.
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