RUTINA

(Imagen de la red)

Cada día cae a un mar de piedras

mi idea del mar.

Antes de que amanezca

ya está fría la voz que me despierta.

Mis manos se estiran y esperan otra voz

del pasado, hasta abrirse y cerrarse

como todas las noches.

Entonces siento

                 que mi presencia sale a la calle

                 y sigue su camino, se une a la lluvia

                de ruidos motrices y retoma el sentido

                de la utilidad, lo propio a sus años.

Luego vienen las manos cálidas

que aprietan mis manos.

El silencio que cae

evitando palabras repetidas.

Y pronto la luz que invade mis alas,

y a través de la ventana el cielo,

otra vez desolado.