LOLA

TRES CAPÍTULOS AL TUN TUN DE MI NOVELA "LOLA" -DE 2005 Y SIN PUBLICAR- Y QUE MENCIONAN NUESTRAS CERCANAS FIESTAS.
LOLA, MI HEROÍNA, BIEN ENTRADA EN CARNES DISFRUTA AL FIN DEL AMOR DE ALBERTO, SU ESQUELETO ANDANTE.


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20

Al anochecer del diecisiete de julio y tras unos turbulentos cohetes se encendió el alumbrado, hecho que inauguraba  las fiestas de la ciudad. Como era habitual, el calor insoportable era compulsado, en mayor o menor grado, por la velocidad de los abanicos o el enfatizado de la frase “qué calor”, generalizada y compartida, porque siempre aplasta el presente al pasado, frío en el recuerdo.

DE SUDORES

Ya no me tallan sudores los surcos
del rostro y yo quiero mi forma.


¡Tan difícil resulta dejarme en paz!


Yo sudaba deprisa, toda una cesta
al acabar el día.
                       Y moría de sed.


¿Debo recordar esto para notar la humedad?


No consigue engañarme sudar con ganas
si no hacer nada apenas abre los ojos.

TRISTE PARAÍSO

Voy más allá de la sinrazón que eleva la razón
a su altura -prodigio consciente- mezcladas
a una idea que tiende hacia la propia verdad,
tal vez con la inocencia que niega lo justo
y lo exculpa convencido que no hay urdimbre
sino consecuencias de una mala visión de la certeza.


Voy hasta ese espacio como alguien que construye lo humano
donde no ha habido ni hay piedad ni valentía
y no acepta matar la memoria en que a veces encontrarte.


Nada ilumina lo ocurrido, aún así el poder madre
de la existencia es luz que nadie adiestra -dictado
pensamiento- triste paraíso
                        donde muere viva la conciencia.

EL OTRO LADO

Me esperas siempre despierta

al otro lado,

dispuesta a atravesar la pared

si  no te abro la ventana.

Me esperas sentada en las horas rotas,

tras los días de selva que ya no admiten milagros,

me esperas asomada a otra hoja

que no puede ser escrita,

alejada de todo lo dicho,

donde nada crece prisionero

salvo el deseo,

donde nada puede arreglarse

salvo la noche.

ROCKET MAN

INFIERNO (Haiku)

Sufren los viejos.
En su infierno arden
muertos en vida.

JANITO

RENACER (Haiku)

Polvo vivido.
Amanece la tierra
con nuevos brillos.

DUMB

EN LA MIRADA

El sexo de tus ojos
es un viaje sorpresa
a las cenizas de la sangre.

Frío de cuchillos
                          de cristal al otro lado
del hambre,

                  fuego sin amor
ni vestido,

              soledad de julio,
clavan al oído.

Canta la noche en tus ramas,

acarician una playa las olas de mi boca.

ANDANTE

Camino sin dirección
por la dirección correcta.


Caminar es la dirección.

MUDEZ

Nuestro silencio


-te miro sin palabras
y me contestas sin ojos-


no tiene conversación.

JUEGOS

Culebrea tu imagen entre la nada
-culpa tienen las miradas en rebeldía-.
Haces -y mis ojos- señales
sin señal alguna -milagros de la técnica-,
ese quiero pero no quiero,
ese necesito pero no necesito,
en pinceles que juegan
a dibujar solitarios a dos cuerpos inquietos
-soñar por soñar, como si fuera-.

EL LARGO CAMINO PARA LLEGAR A CASA

Estamos desnudos sobre la cama. Nuestros cuerpos han hablado, han dicho todo por nosotros. Y no tenemos nada más que decirnos. Nada.

Me fumo un cigarro con parsimonia. Tú no sé lo que haces. Lo que piensas. Me importa poco.

Poseerte ha sido un largo camino que acaba aquí, ahora mismo. No hay paso atrás, es lógico,  pero delante no veo a dos pasos. Y tu silencio parece cómplice.

Ha sido una odisea llegar hasta aquí, un autentico calvario. Años y años de deseo hirviente, febril. Y ahora esto.

Tengo una sensación de vacío profunda. No toco fondo. Una sensación de frío, de lejanía, de ganas de correr a alcanzar el infinito.  Y la predicción de un futuro aterrador.

Tú lo compartes. Lo sé. Estoy seguro.

-          Esto no es lo que yo pensaba, Mari

-          Ni yo, cariño, pero nos casamos ésta mañana, ¿recuerdas?

EMBUSTERO

A las medias mentiras no las completan medias verdades.
En ese todo no cabe todo.


Las mentiras que intentan justificarse jamás logran ser verdad.
Sólo serían en verdad mentira.


Y lo más que alcanzan es consuelo...¡embustero!


PD.- En "La verdad triunfa" habita el tiempo, y en "Antes se pilla a un embustero que a un cojo", y en "Quién mucho miente poco vive", no, perdón, es duerme, ya me he liado...pero ésta sí: "La moral es la higiene del alma".

ABSOLUTELY SWEET MARIE

NO TE SIGO

No se hostiga

y tu odio avanza.

Penetra otros  cuerpos,

y crece

sin necesidad ya de alimentarse.

El pasado son pasillos oscuros y silenciosos,

cientos de puertas que esperan pacientes

ser abiertas.

Dentro, condenados a girar sin rumbo

tantos recuerdos

que no ardieron

de esa llama que prendió la nada.

Hasta que se aburran

o los deshaga el tiempo.

Te marchaste a un lugar inaccesible

para mí, y a veces odio lo que me he perdido.

Deberías entender que

no siempre somos gigantes

y logramos que tiemble la tierra.

AUSENCIA (Mini relato)

Vacila de memoria. Buen fisonomista, alardea incluso estar convencido de quién es la joven que deja de ser un punto poco a poco en el horizonte, en la larga recta en ascenso de éste pedregoso camino que recorre a diario desde hace años.

Declina otra tarde angosta de julio.

En los caminos que circundan la ciudad, a esta hora crepuscular e incluso anochecida, es común

THE VERY THOUGHT OF YOU

CONCUPISCENCIA

Y subimos,

subimos juntos hasta lo alto.

Y seguramente

no te conozco.

Siempre demasiado cerca

del lugar donde debemos separarnos.

A ratos viviéndote

intensamente,

tu mirada,

y luego día a día,

gota a gota,

tu recuerdo.

Ambos y la necesidad

de escapar.

De huir juntos y a solas

sin darnos cuenta.

Y siempre

sólo sé quién eres

donde te he visto

cada vez,

allí donde todo sigue su camino

incluso cuando lo abandonamos.

Donde solo las sombras de nuestra vida

cobijan los segundos más tenues.

Si tiritan de frío.

Si no expresan nada.

Si osan preguntarse.

Pero por si evoco a otra

enciende la luz.

Que pueda ver todo

como lo dices.

DESCANSO (Mini relato)

Encienden las luces. Nace el murmullo. Las risas. Algunos se levantan y miran hacia atrás. Comen pipas o mascan chicles. Se acrecienta el ruido molesto de las bolsas de plástico al hurgar en ellas. Ramiro queda inmóvil. No le apetece tomar nada y menos levantarse. El argumento está trillado. Aun así regresa, lo recorre pensativo.

JANITO

POINT BLANK

LA DISTANCIA ENTRE DOS PUNTOS

Lo que aparece sin buscarse,

lo que se busca y no aparece nunca.

Hace tiempo

que se desvaneció

la cómica evidencia.

Aquello que se sustenta solo

o nada lo sustenta:

los recovecos más sorpresivos

y oscuros

de nuestra autenticidad.

Caminar de un punto fijo

a un punto fijo.

El destino a su misterio. 

Principio y final naciendo.

...y entre tanto la vida…

EL MISMO

Nunca he estado solo,
y ahora menos que parezco estarlo.


Me tengo,
          y la soledad se aleja al bosque
donde otros la nombran.


Nada se oye en el tiempo
                       donde la noche cae,
ya sé,
acecha  el pasado que roe adentro,
así que amanezco solo presentes
                      sin desiertos ni espejismos.


Es el milagro.
            Abrir vereda, sendero, camino
por un campo donde ya he sido.


Destino tardío, en flor.
                     Mis manos,
mi voz.
                    Mi sino,
mirar más allá de la lluvia,
volar sobre el dolor, el olvido,
seguir siendo hombre,
                seguir siendo el mismo.

SIN VISOS YA DE TU PROCEDENCIA

-Abres mi corazón-

Sopla un viento que acaricia las palabras.

Cela los abrazos que aún no son hogar,

el amor que aún ansía huir

junto al viento hacia lo lejos.

-No te mientas para creerme-.

Quizá me enamoró este viento que inunda mi cuerpo,

que no huele ni sabe a nada. Que dignifica

lo impensable.

Aunque nunca se me hubiera ocurrido hacer

lo que siempre quise hacer

para que de mí supieran

más que yo.

-Así es verdad lo que creo-

Mi corazón late deprisa.

Cada página acoge una caja sin puertas

ni ventanas, corazones que la atruenan,

mil gritos ahogados.

Me llevé mi parte, no lamento nada.

Lo que aprendí al preguntar sin mover los labios,

al escribir lo que otros me respondían sin saberlo.

Y tú fuiste uno de ellos.

Tu sonrisa congelada en un rostro siempre expectante.

Y ahora, oculto el sol, desvela la luna

tu figura hasta lo etéreo,

buscando una libertad que no disfrutaba

para residir siempre sobre ella:

si es sutil tu respuesta,

si descubres mi mirada en tu libro.

“No me lo perdería por nada”, quisiera escucharte,

aunque tu gesto ambiguo, sin visos ya

de su procedencia,

no me sirva -máscaras

que parió mi cara-,

ni mi mundo postrado al calor de tus manos,

al final de cualquier día.

HEAVEN

EN LA MISMA PIEDRA

Acuna su rostro esbozando viajes oscuros

-no dibuja rostros representando el presente-.

Cayó el telón amargo ante sus ojos duros.

No amanece fe en el paisaje indolente.

Dibuja el capricho cada silencio vivido

-lo justo remienda con hilo de voces ajenas-.

En la superficie quedó el cariño sufrido,

en lo profundo sembrado nadie a manos llenas.

Expande la ruindad la esencia de su perfume

-rocía éste tiempo que queda sin esperanza,

impregna el dolor que la fría razón asume-.

Aún arde la llama inquieta que nada abrasa.

La mente le acerca ilusión sin añoranza

un pasado cruel, vestigio fiel de que todo pasa.

DE OGROS

Soy viejo, viejo de cojones, pero de esos convencidos que no lo son. Lo sé sin llegar a saberlo. Soy viejo por mi edad, porque no me valgo, soy viejo porque no sé lo que sé de sobra, porque no hago lo que siempre he hecho sin pararme a pensarlo. E intento remediarlo pero nada ayuda. Cualquier gesto, una mirada perdida, una maldita lágrima, un grito a quién no debo, un volver a hacer lo derecho torcido, me hace sentir, a los ojos de los que me dicen que me quieren y me cuidan, aún más viejo. ¿Quién puede quererme ya dejando por sentado que soy un desagradecido viejo que no quiere a nadie? Están

ESPERA

Nada de lo ocurrido huye hacia dentro.


Espera, y así ha de ser.


La vida está abierta,
           los sueños son transparentes,
           no se aleja el horizonte,
voy por el mismo camino...


Nada que arde detrás avanza a quemarme.
                                                     Su calor
ya no abate el día.
Aunque hoy será otro día de cerrar los ojos.
                                                Sin respuesta.
Pero cerca escucho palabras de lejos.


Palabras que van en  mi busca,
                                           conocidas. 

¿PARA QUÉ?

Tan metidos en lo que somos

está lo necesitado entendido,

tan incapaces de pensar qué no somos

está lo supuesto entendido.

Así se sabe y lo que no se sabe.

Trampas para nadie reincidentes.

TURN ME ON

ÁRBOL

Soy un árbol más en éste bosque de piernas y cuerpos quietos

AUTO FELICIDADES JUAN/ITO

De nuevo en San Juan, el día de mi tocayo. De paso el mío. Se enfada mi hija porque siempre le digo que este no puede ser mi día ya que yo de santo no tengo nada, y me dice tonto con guasa y esas cosas. Es verdad, a mi no me harán santo después de estirar la pata, y ni he tenido –ni tengo- vocación para cura, aunque de pequeño me dijera un tío mío, ya fallecido,  que apuntaba maneras. Unas gafas gordas de esas de culo vaso necesitaba mi tío. Cura puede que haya sido en otra vida –más de un sueño he tenido revelador sobre el tema- y quizá me sirvan pasadas sinrazones para que en ésta me gusten las mujeres a reventar, aunque haya sido pobre para eso –para eso y para todo- ya que decidí –no me arrepiento- conformarme con una. Bueno, empecé por San Juan y ya ven por donde ando. Que en fin, que vale, que bien, que felicidades, me digo, que una vez al año está bien que se junte la familia, se haga una barbacoa, se pase bien, con armonía, con alegría (lo hacemos muchas veces al año, lo confieso, algunas sin venir a cuento), que viene de película, al tiempo, que el 24 de junio sea santo y seña de las vacaciones, a tiro de piedra, ya que aquí las solemos tomar la última quincena de julio porque coinciden con las fiestas locales –del 16 al 22- y así no perdemos muchos días laborables, pero hete aquí que este año un servidor ya las tomado con anticipo y por ese tema que empieza a escocer en los ojos. ¿Ven? Ya ando otra vez por los tamarales. Mejor acabo y empiezo el día –con alegría, que se dice- éste de mi santo, aunque –ya saben- que yo de santo si acaso y por coger algo tomaré el arete, pero solo por su forma de cero zapatero –el pobre, pá lo que ha quedado-. Bueno, vale, felicidades Juan/ito, me digo. Ya está.  PD.- Creo que algo me preparan en casa, por los cuchicheos.

NOCHE Y DÍA

¿Torcido el acero qué queda

que doblarse?

                    El pan bajo el brazo

sigue en quién no lo suelta,

y la sangre corre en cuerpos que se mueven.

¿La luz que oculta la noche es acaso

menos luz?

               Los cuerpos no obedecen,

pero dime: ¿Y los deseos del alma?