UN MOMENTO DE DEBILIDAD

Acabaré en cualquier sitio

cuando me venza el cansancio.

Un silencio esquizofrénico aguardará mi muerte.

Completamente olvidado

quedará lo que más me importa

como si no hubiera merecido la pena.

(De "Olor a invierno", 2008)

CLAROSCURO (Haiku)

Amo sin sueño
tu rastro de misterio,
tu sed de poema.

DESAFECCIÓN

Sospecho que vuestro amor dispersándose

tuvo excesos de fugacidad.

Hubo de atravesar vulnerable la guarida

que almacenaba dudas y tachaduras.

No es posible que un sol fugaz desmantele

una cotidiana veracidad, que emerja liberada

a un resplandor clarividente. Habría

heridas impalpables, se desangraría íntima

la impotencia, sanaría recluida la confianza.

Las grietas son llamadas de socorro,

aunque cubiertas enmudezcan.

Y ahora no os vale dar a cambio.

                      Elevar los brazos caídos.

Aquel retroceso de obstinada supervivencia

fue sustento para cada uno.

Y por si fuera poco hasta la culpa

os separa, sospecha y tan claro

lo evidente.

TU HAIKU

Quedan palabras
disueltas en mis manos.
Nace tu nombre.

BUTTERFLY MORNINGS

ETERNO VIAJE

Acaricia mi cuerpo tu memoria
-días de sangre y carne-.
Vuelve a brotar en una espiga de horas
tu trigo de ardor infinito.

                                   Tiempo
que no ha matado el hambre,
desierto que cruzo bajo el calor a tu boca,
al olor de tu tierra húmeda,
saltando muros desde la nada, 

amor. Estás en mí hasta los huesos.
                                        El furor
de mis silencios aún te aguarda sin temblores.

SIN PALABRAS (Haiku)

Algo esconde
la mirada esquiva.
Idioma mudo.

LA PROFECÍA (microchip)

Francisco alcanzó la fecha convencido. Era 21 de diciembre de 2.012, así que apuntó al corazón y mató al mundo.

THE OCEAN

CIMAS EN LA NADA (Relato)

Luis me ha pedido que escriba sobre él, y he tardado en decidirme. Le he dicho que sí -yo me dedico a esto- pero a sabiendas del problema a que me enfrento. Le conozco y sé que no va a contarme la verdad, así de simple y claro. Escribiré lo que él quiera, cobraré, todo quedará como de película pero no me sentiré a gusto. Lo sé de sobra. Pero acepto, tal vez por esa estúpida necesidad de comer todos los días. Luis de escribir no tiene idea,  habla incluso –a mí

DE HIJOS DE PUTA, Y NO (Relato)

Ya sé que no es así. Pero cuando uno lleva demasiado tiempo –treinta años- en la misma empresa se puede abrigar la sensación de estar en tu propia casa. Es lógico que si se mantiene el puesto es porque se rinde, si hay una relación cordial con jefes y compañeros es porque se es una persona normal y con buena predisposición para ello. Yo así me he sentido hasta hace unos minutos en que uno de los hijos del jefe   -jefes todos- me ha dicho en tono seco éstas palabras:

LA CASA VIEJA

En la despensa no queda
           ni un solo bote de niño.

              Faltan camas y muebles
entre trastos nuevos.

La chimenea es un rincón frío.

Corro y me escurro en las baldosas.
Mi abuela desde el patio me llama.

De sus cuidadas flores veo apenas
                       su mejor sonrisa.

ENTRE DYLAN (Al son de un blues en Memphis)

FLASH (Haiku)

No se olvida
el adiós de tu cuerpo,
tu dolor, madre.

ENTRE LETRAS (X)

                     Alegre                  objeto
                juego           acaso
                     raro     reto
                           aso
                             x
                           eso
                   como    caso
              duelo            dueto
        sesudo                    repaso


(Seis, cinco, cuatro, tres palabras, y viceversa)

LA VERTIENTE Y EL LLANO

Hace años

tenía la ilusión

de lo hoy logrado,

hoy la nostalgia                                                                               

de lo que eso enterró

consigo.

Como tierra  oculta en  la nieve

que aguarda paciente su desvelamiento.

 Aquellas horas perdidas en el tiempo                                             

deshacen su equipaje

como jóvenes en estado efervescente

y fustigan con un hilo

y apenas perceptible

al solitario.                                                                                       

Quizá el secreto del inconsciente

sólo sea un pretexto para la melancolía,

quizá el prematuro desánimo

sólo busque un mullido descenso

a su apacible inmovilidad.                                                               

Como un adorno de quién se siente

ya satisfecho. 

JANITO Y BUGS

FRANCISCA (Mini relato)

Francisca gira la muñeca y mira el reloj. Son la una y ya debería estar en la calle.

Le cuesta levantarse del sillón. Aún no ha hecho las camas y los restos del desayuno están sobre la mesa. Hace un esfuerzo y se levanta. Le crujen los huesos. Ha estado

ENTRE LETRAS (E)

                                              Prudencia
                       es
                       el
                       himno
                       de
                       la
                       paciencia

ENTRE LETRAS (Z)

                                             Anochece,
                               más
                             si
                          se
                       envejece.

TOCANDO FONDO (Mini relato)

Ya sé, ya sé, Luis, estoy solo, ni uno solo de esa chusma se acerca a preguntarme. Será que cuando te hundes en el fango debe estar mal visto ofrecer la mano a una oveja negra, porque yo siempre he sido la oveja negra de la manada, lo sabes de sobra. No negra en el sentido de ser malo ni un cabronazo para ellos, sino distinto, un listillo, piensan esos hijos de puta, un emprendedor que ayudó a que tuvieran un plato a la mesa cuando no tenían donde caerse muertos, digo yo, y así me pagan, no

JANITO Y EL PLAGIO

NULO POEMA DE FALSA NOCHE

Estoy bien.
              Quedan restos
cada vez más improbables,
sus mentiras quietas.
¿De qué me sirve escribir
sobre ésta noche que no acaba, que
finge ser noche?
                      Pero
pasaría la luz como triunfo de la nada
a este papel que la mantiene ilesa.
                                   Y estoy bien.


La noche es una oscura selva de palabras
que huirían al clamor del día.


                    El verso la sostiene,
aunque su desnudez, su anorexia,
ya empieza a oler a cadáver.
       
                          Así que, no importa,
 acabo ya vencido.

DESORDEN

La verdad tarda porque viene a pie.

BASTA

Primero fue la fatiga,

más tarde la lágrima,

luego el mirar atrás para nada.

En los salones de no poder

sólo hay paredes y puertas

para acceder a estancias parecidas.

Así el futuro es un presente

que ha de vivir del pasado,

y de su riqueza.

Pocos pasan. 

                        Mientras que

la mayoría, sobre la criba,

forjan ilusiones patrias,

maneras de construir credos.

Los callejones sin salida

tienen de freno un muro

que hunde de miedo el grito.

POR AQUÍ UN TORO, POR ALLÍ UNA VACA

Empiezo a escribir este artículo, o como se llame, desde el convencimiento absoluto que si tenía alguna enemistad se va a hacer más fuerte, va a crecer en su creencia.

No me importa como pueden adivinar ya que desde hace tiempo, en cultura, mi andadura por esta ciudad es cruzar un desierto.

Cuatro casos aparte y a los que agradezco y de corazón -pero de verdad- su ayuda e interés, haciendo mención también a una buena parte que anda como a la espera y de la que solo destaco, entre comillas, su

CUERPOS AL SOL

En la cima del verano las casas arden despacio.

Fuera navegan desnudos los días vacíos,

y en su olvido dibujan calles y aventura.

Busca la carne derramada detrás de los cristales

el mes de octubre. Mientras que,

los ojos rojos del mundo, el disfraz

que no refleja el espejo, la lentitud de cada

medio día, el silencio de los que se construyen,

bien pensado el pensamiento que sabe y mucho

de años y nombres,

                no les envidian, ni su adolescencia.

Arde el pueblo vacío, también la fe encendida

de lo necesario.

WALK AWAY

NADIE

En mis manos cabe el recuerdo,
el olvido,
todo lo que aún no hayan escrito.


Hacen de mí en la sombra,
pero es sola su soltura,
su modo de cumplir al dictado,
su voz de ceniza.


Hace y hace a que ascienda
sobre mis hombros su ausencia,
su obra a la mente que la apropia
e inmortaliza.


Mis manos construyen mi vida
desecha,
lo que yo les dije y ellas saben.


Extraña pareja...mi nombre
                                          y nadie.

LA ABUELA

La abuela ha vuelto a sentarse en un sillón de la cocina a las cinco de la mañana. Son las siete y aún deberá esperar hasta las ocho u ocho y media para que su hija baje a asearla, vestirla y prepararle el desayuno como todas las mañanas desde hace, asiente con resignación, demasiado tiempo.

La abuela a las diez de la noche ya está acostada y a las cinco abre los ojos como un reloj. Espera unos minutos y toma rumbo al sillón de la cocina casi a oscuras. Son pasos medidos. No hay estorbos. Tan solo pasa rozando el primer peldaño de la escalera al piso de arriba donde duermen su hija, su yerno y su nieta. Sus pies y sus manos, su única familia, piensa a menudo con rabia en los ojos.

Hoy vuelve a vivir los gemidos de la noche, su lenta agonía hasta que la luz se erija reina de nuevo de las mismas cosas. Momentos en los que pensar y pensar, y no

LOS NUEVOS VALIENTES

No me persigue nadie y así no huyo

a ese lugar

donde los cobardes solo escriben sobre cobardes,

tampoco estoy al frente de nada,

si acaso de mí,

extraño valiente de andar por casa.

PRIVATE INVESTIGATIONS

DE NADAS

Hacer y hacer,
y ya no hay nada que hacer.


No deja opción alguna lo hecho
pues se hizo bien.


Abría nuevo lo acabado,
quedaba cercano en el tiempo y los ojos,
traía prisas y dinero, alegría,
la certeza de no pensar lo contrario.


Parado quedó el hacer tras lo hecho,
varado en la playa de los deseos,
en mitad del mar de los sueños,
y provoca insomnio, miedo,
cada amanecer de tránsito,
cada recuerdo agredido.


                Y se bajan los brazos...


se derrama la risa donde sobran nombres...


desciende la mirada entre invisibles temblores...


respira en todo la nada...

SI UNA VIEJA TE LO DA… (Erotic tale)

 Es lo que había estado buscando, el hecho y no precisamente la persona, el fondo ni la forma. Sus sueños, sus pensamientos lúdicos iban claramente en otra dirección pero qué remedio. Las situaciones son las que son, las personas las que está en ellas y el hecho era tirarse a alguien. Su cándida y abundosa jovencita era una solterona setentona, al menos, la cama mullida del dormitorio luminoso

JAN (Mini relato)

Había quedado con Jan a las doce. Fue puntual a pesar de que mi chalet está algo aislado y tiene difícil acceso por varios kilómetros de carril pedregoso hasta este alto en una sierra al sur de Jaén.

Jan es un chico de veinte años