DE PÁJAROS

(Imagen de la red)

Mis cielos no están quietos,

y así se comprenden mis sudores.

No recuerdo ni una sola calle

donde a mi paso ya hubiese ceniza,

ni nada en mis manos

                              robado a sí mismo,

ningún peldaño tan alto

en el que al menos no pudiese

apoyar los brazos.

Mis imposibles presumían

                 de no tener pasado,

siempre rodeados de cemento.

Sin imágenes prestadas

-esbozando el futuro en el aire,

aprendiendo solo de seguir siendo,

viendo la luz un mundo de pájaros

                      y música inaudibles-,

ese era su trigo, su madura

y constante inocencia.

Cerca del ahora inútil

conservo el hilo, sus cientos de nudos,

todas sus ganas de hacer.

Pero la vida hace de fiera dormida,

y permite lucirse a algún viejo desorden,

                       oír otras músicas,

ver volar nuevos pájaros.