No se olvida
el adiós de tu cuerpo,
tu dolor, madre.
viernes, 10 de agosto de 2012
jueves, 9 de agosto de 2012
ENTRE LETRAS (X)
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Alegre objeto
juego acaso
raro reto
aso
x
eso
como caso
duelo dueto
sesudo repaso
(Seis, cinco, cuatro, tres palabras, y viceversa)
LA VERTIENTE Y EL LLANO
Hace años
tenía la ilusión
de lo hoy logrado,
hoy la nostalgia
de lo que eso enterró
consigo.
Como tierra oculta
en la nieve
que aguarda paciente su desvelamiento.
Aquellas horas
perdidas en el tiempo
deshacen su equipaje
como jóvenes en estado efervescente
y fustigan con un hilo
y apenas perceptible
al solitario.
Quizá el secreto del inconsciente
sólo sea un pretexto para la melancolía,
quizá el prematuro desánimo
sólo busque un mullido descenso
a su apacible inmovilidad.
Como un adorno de quién se siente
ya satisfecho.
miércoles, 8 de agosto de 2012
FRANCISCA (Mini relato)
Francisca gira la muñeca y mira el reloj. Son la una y
ya debería estar en la calle.
Le cuesta levantarse del sillón. Aún no ha hecho las
camas y los restos del desayuno están sobre la mesa. Hace un
esfuerzo y se levanta. Le crujen los huesos. Ha estado
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martes, 7 de agosto de 2012
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TOCANDO FONDO (Mini relato)
Ya sé, ya sé, Luis, estoy solo, ni uno solo de esa chusma se
acerca a preguntarme. Será que cuando te hundes en el fango debe estar mal
visto ofrecer la mano a una oveja negra, porque yo siempre he sido la oveja
negra de la manada, lo sabes de sobra. No negra en el sentido de ser malo ni un
cabronazo para ellos, sino distinto, un listillo, piensan esos hijos de puta,
un emprendedor que ayudó a que tuvieran un plato a la mesa cuando no tenían
donde caerse muertos, digo yo, y así me pagan, no
lunes, 6 de agosto de 2012
NULO POEMA DE FALSA NOCHE
Estoy bien.
Quedan restos
cada vez más improbables,
sus mentiras quietas.
¿De qué me sirve escribir
sobre ésta noche que no acaba, que
finge ser noche?
Pero
pasaría la luz como triunfo de la nada
a este papel que la mantiene ilesa.
Y estoy bien.
La noche es una oscura selva de palabras
que huirían al clamor del día.
El verso la sostiene,
aunque su desnudez, su anorexia,
ya empieza a oler a cadáver.
Así que, no importa,
acabo ya vencido.
domingo, 5 de agosto de 2012
BASTA
Primero fue la fatiga,
más tarde la lágrima,
luego el mirar atrás para nada.
En los salones de no poder
sólo hay paredes y puertas
para acceder a estancias parecidas.
Así el futuro es un presente
que ha de vivir del pasado,
y de su riqueza.
Pocos pasan.
Mientras que
la mayoría, sobre la criba,
forjan ilusiones patrias,
maneras de construir credos.
Los callejones sin salida
tienen de freno un muro
que hunde de miedo el grito.
sábado, 4 de agosto de 2012
POR AQUÍ UN TORO, POR ALLÍ UNA VACA
Empiezo a escribir
este artículo, o como se llame, desde el convencimiento absoluto que
si tenía alguna enemistad se va a hacer más fuerte, va a crecer en
su creencia.
No me importa como
pueden adivinar ya que desde hace tiempo, en cultura, mi andadura
por esta ciudad es cruzar un desierto.
Cuatro casos
aparte y a los que agradezco y de corazón -pero de verdad- su ayuda
e interés, haciendo mención también a una buena parte que anda
como a la espera y de la que solo destaco, entre comillas, su
CUERPOS AL SOL
En la cima del verano las casas
arden despacio.
Fuera navegan desnudos los días
vacíos,
y en su olvido dibujan calles y
aventura.
Busca la carne derramada detrás
de los cristales
el mes de octubre. Mientras que,
los ojos rojos del mundo, el
disfraz
que no refleja el espejo, la
lentitud de cada
medio día, el silencio de los que
se construyen,
bien pensado el pensamiento que
sabe y mucho
de años y nombres,
no les envidian, ni su
adolescencia.
Arde el pueblo vacío, también la
fe encendida
de lo necesario.
viernes, 3 de agosto de 2012
NADIE
En mis manos cabe el recuerdo,
el olvido,
todo lo que aún no hayan escrito.
Hacen de mí en la sombra,
pero es sola su soltura,
su modo de cumplir al dictado,
su voz de ceniza.
Hace y hace a que ascienda
sobre mis hombros su ausencia,
su obra a la mente que la apropia
e inmortaliza.
Mis manos construyen mi vida
desecha,
lo que yo les dije y ellas saben.
Extraña pareja...mi nombre
y nadie.
LA ABUELA
La abuela ha vuelto a sentarse en
un sillón de la cocina a las cinco de la mañana. Son las siete y aún deberá
esperar hasta las ocho u ocho y media para que su hija baje a asearla, vestirla
y prepararle el desayuno como todas las mañanas desde hace, asiente con
resignación, demasiado tiempo.
La abuela a las diez de la noche
ya está acostada y a las cinco abre los ojos como un reloj. Espera unos minutos
y toma rumbo al sillón de la cocina casi a oscuras. Son pasos medidos. No hay
estorbos. Tan solo pasa rozando el primer peldaño de la escalera al piso de
arriba donde duermen su hija, su yerno y su nieta. Sus pies y sus manos, su única
familia, piensa a menudo con rabia en los ojos.
Hoy vuelve a vivir los gemidos de
la noche, su lenta agonía hasta que la luz se erija reina de nuevo de las
mismas cosas. Momentos en los que pensar y pensar, y no
LOS NUEVOS VALIENTES
No me persigue nadie y así no huyo
a ese lugar
donde los cobardes solo escriben sobre cobardes,
tampoco estoy al frente de nada,
si acaso de mí,
extraño valiente de andar por casa.
jueves, 2 de agosto de 2012
DE NADAS
Hacer y hacer,
y ya no hay nada que hacer.
No deja opción alguna lo hecho
pues se hizo bien.
Abría nuevo lo acabado,
quedaba cercano en el tiempo y los ojos,
traía prisas y dinero, alegría,
la certeza de no pensar lo contrario.
Parado quedó el hacer tras lo hecho,
varado en la playa de los deseos,
en mitad del mar de los sueños,
y provoca insomnio, miedo,
cada amanecer de tránsito,
cada recuerdo agredido.
Y se bajan los brazos...
se derrama la risa donde sobran nombres...
desciende la mirada entre invisibles temblores...
respira en todo la nada...
miércoles, 1 de agosto de 2012
SI UNA VIEJA TE LO DA… (Erotic tale)
Es lo que había estado buscando, el hecho y no
precisamente la persona, el fondo ni la forma. Sus sueños, sus pensamientos
lúdicos iban claramente en otra dirección pero qué remedio. Las situaciones son
las que son, las personas las que está en ellas y el hecho era tirarse a
alguien. Su cándida y abundosa jovencita era una solterona setentona, al menos,
la cama mullida del dormitorio luminoso
JAN (Mini relato)
Había quedado con Jan a las doce. Fue puntual a pesar de que
mi chalet está algo aislado y tiene difícil acceso por varios kilómetros de
carril pedregoso hasta este alto en una sierra al sur de Jaén.
Jan es un chico de veinte años
martes, 31 de julio de 2012
FORMAS
No es casualidad la calle que lee
cada día miradas de deseo.
El azar no existe en lo atraído.
Ni el instinto que acerca
espejismos
que no huyen por imposibles.
Soñarnos y soñar despiertos
como cielos que no se alcanzan.
En no ser yendo ciegos en pos
de lo que es así uno mismo:
impulso, horizonte, principio.
Nadies crecidos que nadie sabe.
Formas en su yo interrumpido.
Soledades al cuidado de sus
peligros.
lunes, 30 de julio de 2012
CUERPO A CUERPO
Sombra que llega, me goza, y basta.
Cuerpo de mil guerreros
que batallan a tumba abierta.
Que aplastan, oprimen, maltratan.
Enemigo que soy, exhausto,
no baja los brazos ni rinde su alma.
Pues no regresaría
al hedor de la carne muerta
el arma que exige vigor
al suicida.
domingo, 29 de julio de 2012
MÁS Y MÁS AFORISMOS
En un amor sin palabras no se hallarán silencios
******
Nuestro destino no está en los mapas
******
Si es inevitable el rencor me impongo el respeto
******
Cuando el amor responde se acabaron las preguntas
******
Donde mi nombre hace de mí estuve
******
En la muerte solo se derrama el agua
sábado, 28 de julio de 2012
MÁS AFORISMOS
Las palabras ya no huelen a lumbre
******
Al mar llega el río sin madre
******
En todos los libros se acaba cerrando el olvido
******
La vida es un surco de amaneceres
AFORISMOS
El mayor problema es el tiempo
*******
La poesía es el jugo de la palabra
*******
Dormir despierta a los sueños
viernes, 27 de julio de 2012
A SOLAS
Me arranco la cabeza
y no finjo dolor,
ni exculpo a la herida.
Mi cabeza sigue
donde no estoy,
encendida
de su propia mano,
suicida
por donde sangra
el silencio obediente.
Mi cabeza arde a solas
donde el cuerpo
ya es ceniza.
PEDRITO EL EMBUSTERO (Relato)
Pedrito es muy embustero. Todo el mundo lo sabe. Y a él
no le da vergüenza alguna reconocerlo.
- No te fíes de lo que te diga que soy muy embustero – ha dicho siempre al empezar a hablar con alguien desconocido
Una conversación banal solía ser muy divertida y si
derivaba a algo más serio tenía su miga porque no es que lo negro
fuese blanco o viceversa sino que podría ser cualquier otra cosa ya
que había veces que estaba diciendo una verdad como una casa sin
darse -eso he creído siempre- cuenta de
jueves, 26 de julio de 2012
LLAMA
Escribir es niebla
de mi vida sin notarse,
disfraz que cuenta,
hace de mí
siendo,
deseo errante que siembra
los surcos del hambre...
escribir es un encuentro,
una huida
hacia las palabras derramadas
-instantes dispersos que dicen la verdad-,
laberinto donde el tiempo
anda el tiempo,
silencios al fin sobre la mesa,
cenizas que regresan al fuego
sin costumbre.
HUELLA SOBRE HUELLAS
Nadie sabe la huella que pisa.
Solo hay casas vacías donde nada vive.
La tierra abre y cierra los ojos
a quién no respira.
Siembra la lluvia, no la piedra,
pero ambas sobreviven.
miércoles, 25 de julio de 2012
CAUCES
Un sueño en la boca
para qué.
Ni pies ni cabeza tiene
ninguna parte.
Despertar
es dinamita para un puente.
ESPALDA
El mundo te parece amplio
con los problemas detrás,
pero así lo andas
pisando pedazos de ti mismo.
Así entre tú y tú
queda tu espalda
como muro de adioses.
Delante no hayas nada
de lo que dejas,
corres, andas,
todo lo que te parece vida,
soles, lunas,
que no te hacen preguntas.
En espejismos no deja huellas
el ser,
ni en manos huidas,
ni en cuerpos que no miran su sombra.
Estando ausente
tus lágrimas no sirven,
ni la tristeza que viene y va;
no se muere un instante
y al otro no ha pasado nada,
la sangre es sangre
aunque el frío la hiele.
El odio, el miedo, es un amigo difícil.
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