4 HAIKUS (de madrugada)

El pez en el mar.
La pena en tu cara.
Los ojos nadan.


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Pesa el rostro.
En la conciencia sobran
algunas piedras.


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Horizonte gris
en todas direcciones.
Absurdo viaje.


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Amanecemos,
la vida continúa,
ya fuimos noche.

URBANO Y PEREGRINO

Subido a un andamio miro

al cielo y a la calle, ambos lejos.

Esfuerzo baldío es caminar hacia arriba,

mover los pies con triste orgullo.

Alzado frente a los muros alcanzo

cimas prisionero del lejano aliento

acumulado que va dejando certidumbres.

Sangres en recuerdos intactos

que no se cansan, desvalidas.

Treinta años caminando de noche

las pesadas esperanzas de mis días quietos.

EXAMEN A CONCIENCIA (R)

Yo sólo me parezco a lo que he hecho ///// Nunca hago lo que pienso hacer porque pienso tarde ///// Tengo el alma herida y el cuerpo sin un rasguño ///// Tus errores y los míos no son hijos de la misma madre ///// El rencor es como un excremento que no haya salida en las tripas ///// El rencor afronta y el odio enfrenta ///// La cordura no acoge al odio ///// Sabe mal lo bebido sin probarlo ///// La torre, construida piedra a piedra, la derrumba en segundos la calumnia ///// Mi pecho es mi escudo ///// Aquí acaba el camino, y sigo a pie ///// A mi desnudez lego la virtud de mostrar lo que soy ///// No me siento orgulloso de quién soy, sino de cómo soy ///// No naufraga en el mar el que la cree un charco ///// Las puertas que se cierran no las abrirá tocar, sino esperar  

BESO

Lo contrario que recibo

te recuerdo

aunque de aquello que dijiste

no hay remedio.

Vuelvo a ver con mis ojos

lo que han tocado mis labios

y perdonado tus palabras.

Como vuelve cada uno

 a mirar lejos

desde lo más cerca.

Curando con silencio

lo que subyace herido.

NOCHE Y DÍA

De igual a igual
somos cielo y tierra,


juntos tan de éste mundo,


y solos de tan lejos.

AQUEL QUE NO SUPO

Me empeño en desestabilizar

la mirada conciliadora

que aplaca las voces

e intenta arrastrarme

a otros momentos ya vividos,

culmen de otros que no existen.

Me empeño en reescribir

en otras líneas lo que parece

LA MIRADA EN EL ESPEJO (R)

-         -          Hola Javi

 Es Javi, no puedo creerlo

     -          ¡Diana, hostia, cuanto tiempo!

Cinco años y no ha cambiado nada éste chulito que me tuvo idiota un tiempo, y yo, que he salido al súper a toda prisa, hecha un adefesio.

      -          ¿Que tal, cómo te encuentras?, no has cambiado, chico -  le digo siguiendo la broma con alegría; es cierta, de corazón

      -          Soy el mismo de ayer, ¿ya no te acuerdas? - me suelta así, sin pensar, rompiendo el hechizo, con un poco de sorna y me sienta como una pedrada pero me rehago porque le conozco y para qué

      -          El mismo, el mismo, tú siempre el mismo, tonto - le recrimino

NOBODY´S BUSINESS

ASÍ

Tu amor viene vestido.
                  Así es el día.


Las palabras desnudas escriben
cien veces mañana.
                  Así es la vida.

BASURA

Nadie pone en duda que en cultura –cuestiono sólo cine, t.v. y literatura- lo que prima hoy es el negocio en detrimento de la calidad.

Lo que no es rentable, no tiene audiencia, no vende, simplemente no interesa.

Lógico para quienes exponen su dinero. Pero no tan lógico para un público cada vez menos exigente, ya que él y solo él marca las reglas, escribe el guión de ésta película, programa o libro de la serie B, y que no va a dejar huella alguna, si acaso

JANITO

ARDE HÚMEDO

Ni una sola vez de tantas veces

ha sido suficiente.

No se ha colmado jamás de colmarse

la gana.

El vaso que la rebosa una y otra vez

vuelve a quedarse vacío

y no deja restos de líquido derramado.

Curioso éste fuego que provoca humedades.

Que arde y arde húmedo

hasta mojarnos encendidos.

Que nos deja rendidos,

exhaustos, muertos,

y aún así,

ansiamos pronto volver a provocarlo.

¡PERRA VIDA!

Chini vive en la calle. Siempre ha estado en la calle, salvo de muy pequeña cuando vivió unos años con su madre en aquella casita tan mona, recuerda aún salpicando al suelo alguna lágrima, de una sola planta, toda de madera, tan blanca y rodeada de hierba, tan fresquita, y de flores.

Su madre murió y nadie quiso cargar con ella. De su padre no sabe nada. Sería uno que pasó cuando a su madre le apretó la calentura. Como a ella de vez en cuando le pasa aunque le duela por eso traer más desgraciados al mundo.

Ahora está sola aunque tiene una amiga del alma, Xuxa, otra que no tiene donde caerse muerta.

Duermen, eso sí, donde les place, siempre con el ojo avizor por tanto hijodeputa que disfruta pateándoles las tripas, y no tienen otro punto fijo en la mirada que el de intentar día a día sobrevivir.

A diario salen a buscar comida, a los lugares de siempre aunque se la tiren a la cara, y cuando no hay suerte rebuscan en los contenedores. Tienen olfato para eso. Luego buscan alguna sombra solitaria, y descansan, y hablan, aunque tengan poco que decirse.

Tienen una tristeza infinita en los ojos, y desconfianza, y rabia contenida por el continuo despertar a golpes, por el cada vez más lejano sueño de encontrar algo de cariño.

No hay humanidad -comentan entre ellas a menudo- no se quieren ni ellos, ya no dan ni lo que tiran.

A SECRET PLACE

SIXTY YEARS ON

PROMESAS

Hay palabras de juguete,
dadas por no hundir la cabeza,
como voces al otro lado de la verdad,


palabras en corrientes de aire;
hoy estaban aquí, mañana
nadie sabe.


Palabras visibles que irrumpen
en la necesidad de ver,
billetes sólo de ida
a la frontera de lo invisible.


Palabras de infeliz a infeliz.


Luego están las que tienen huesos,
las que llevan consigo un rostro,
una mano que aprieta
                 ésta boca es mía.

IN FRAGANTI (R)

-          ¿Papá, por qué escribes…?

Me pregunta mi hijo Alvarito. Tiene ocho años. Estoy inspirado. Le respondo mirando a la oscuridad de la ventana.

-          Tú no lo entiendes, hijo mío, escribir es como el labio que antes de ingerirlas acaricia las cerezas, escribir es la prepotencia con que la madera del barco  sesga el mar, un tropel de caballos salvajes, libres, libres como el viento, indomables como el tiempo, escribir es dar la mano a una criatura que nace del oído, como regar una flor que nace entre los dedos, escribir es enamorarse de una historia, de un personaje, de todos sus personajes, escribir es niños que huyen de los gritos de sus padres, pájaros que vuelan siempre sobre nuestras cabezas, madres que paren gritando de alegría, escribir es el más maravilloso de los silencios, una copa de buen vino, escribir es descubrir qué soy, quién soy, qué quiero llegar a ser…

Alvarito se ha quedado boquiabierto, pero reacciona.

-          ¡¡¡Pero papá, por qué escribes hasta tan tarde, son las tres de la mañana!!! - y sigue con cara de gato bueno- ¿Cuándo te vas a acostar?

DE LA PALETA

Viendo de nuevo  “Atmósfera cero” –un remake futurista de “Solo ante el peligro”, me vienen a la cabeza decenas de situaciones similares ajenas todas, claro, a la película.

Una asfixiante intriga para un mal guión cinematográfico bien puede ser cuando me enfrenté a mi primera chimenea tipo francesa, allá por el 78, y sin tener ni idea -ni siquiera de haberlas visto haciéndolas, ni hechas-, y con el dueño sin irse ni a mear aunque le había jurado para tranquilizarle que era pan comido. Salió bien –de casualidad- y al día de hoy habré firmado unas doscientas. ¿Qué hubiera pasado si la primera sale mal?, ya ni me pregunto.

O solo ante el peligro ante mi primera bóveda de rasillas para una escalera –me gustaba darles ese punto al límite de su resistencia-, trabajo que daban muchos buenos maestros de lado  y que hoy ya casi nadie hace evitando problemas por la sencillez y rapidez del hormigón o las IPN.

O solo ante el peligro ante mi primera fachada de ladrillo visto en un lugar súper transitado, de dos plantas de altura y dando a dos  calles; 10.000 ladrillos y los dueños    –eran mis tíos, no por ello menos exigentes- esperando, yo también –que se fueran-. Salió bien –puede verse- y siguieron otras donde poco a poco, y por la jodida confianza, me fui recreando como un ninfomaníaco.

O solo ante el peligro ante…, yo qué sé, decenas de retos a que obliga la diversidad de mi trabajo –cuarenta años dan para mucho-.

Y por estar metido siempre en berenjenales, porque me gusta complicarme la vida, me llaman de todo, pero yo sólo me llamo Juan –Juanito-, un Gary Cooper o un Sean Connery sólo de la paleta.

LA SOLEDAD DEL HERMANO

La injusticia que ataca lo justo

halla un enemigo multiplicado

en sí mismo.

Cubos de paz no apagan la violencia,

sólo la mojan en balde.

Quién quiere guerra guerrea

aunque sea solo.

Se planta la corona en sus pies

errantes.

Y es dios cualquiera.

VOLATIL

Hoy has vuelto a pasar por lo más alto

que te recuerda:

                           una nube.

Fue ayer y todos los días

cuando fuiste esplendor de tu propio sueño.

Volar despierta sin adonde.

TAN DURO...Y TAN FRÁGIL

Tengo duro el corazón. Mis venas
son de alambre y chispea mi sangre
enrarecida.
               Mis piernas, mis manos,
mis huesos,
                 chirrían.
Mi voz distorsiona lo que digo. 
                                                 Mi
cabeza gira 360º. Y cuando 
se detiene a mirarte algo que simulan
ser mis ojos se enciende y espera tu mano.


Y no es normal que esa lágrima imposible,
que no cae,
                 yo la note,


que el estómago que no tengo
                                            -para éstas cosas-
sea capaz de hacer un nudo,
que aprieta, aprieta, aprieta,
                            hasta hacerme sentir humano.

POR SENTADAS

Siento por sentado confianzas a sentirlas por sentidas como siento.

PRINCIPIOS

Hasta aquí la vía muerta.


Las miradas cuentan las casas que no han venido,
los rostros alegres antes de desaparecer.


Inmóvil es una palabra sin memoria.


Apagan las luces.


Afuera se esconden caminos
bajo la hierba.

TO BE OR NOT TO BE (R)

Hay que ver lo fácil que es la vida y lo difícil que se pasa tan solo por variar el modo a causa de creerla entender.

Lo fácil que es pronunciar el “Señor, sí, señor”, el seguir el paso a la tropa, el no levantar la cabeza -y ni de coña el dedo- cuando algún superior pregunte, el hacer lo que se suela hacer, el decir todo lo que se suela decir, y algunos nos empeñamos en ser lo que sea el ser, en llamar a las cosas y a los fulanos por su nombre, en ponernos en su propia escalera y a su altura, y mirarlos con toda naturalidad a los

FUTURO

Mi futuro son pasados que me quedan

CRIBA

En el patio caben todos

pero cuando hay tormenta

dentro pasan los que pueden

y otros tienen que mojarse.

Por ley natural

dejan los vivos cadáveres detrás,

siguen los más favorecidos a lo suyo,

el resto a otro principio,

a otra fugaz llamada.

Anotan números donde se derriban

nombres. De sobra la vida es cielo

e infierno. No se mueve

la gente eficiente. Los demás

igual están arriba que abajo.

JANITO

TURN ME ON

LA PUTA

Hay jaleo en la 204.

Carlos me contó que María tuvo que contarle a su marido que había una mujer. Era la salida más airosa ya que, dentro de lo malo, los cuernos parecen redondear sus puntas con esa situación, sin duda escabrosa pero peor hubiera sido si aparece mi nombre. Permítanme, me llamo Juan y soy íntimo amigo de Carlos, mi confidente, también de Luis, el marido de María, aunque comprenderán que con él debo guardar algo las distancias, por razones obvias. Es evidente que si

TODO A CIEN

Sin duda me encuentra lo que no busco.

VERGÜENZA

De niño, joven, y hasta las puertas de la madurez he sido muy tímido; me daba todo mucha vergüenza.

Vergüenza de los de qué pensará la gente de mí, de los de salir a la pizarra en clase aunque supiera de sobra lo que el profe fuera a preguntarme, de los de vergüenza a acercarme a alguna chica que me gustara, qué digo vergüenza, mudo, y siempre con un baile de palabras perplejas, sobradas,  atadas a la lengua, de los de tener pocos amigos    -algunos buenos, que hoy perduran-, tal vez por estar en otra onda, y no en la de sus juegos o tropelías.

ESCRITO DE UN ESCRITOR INEXISTENTE (R)

No soy escritor, escribo, que no es lo mismo. Hay una especie que abunda, los que escriben sólo por escribir. Los que buscan la fama de soslayo porque no se la creen, sólo diosa de los verdaderos genios. Jamás seré un escritor si alguien no lo asegura. No me importa. Escribo sólo para mí. Perdonen. Me miento. Nadie necesita escribir para sí mismo. Eso es un esfuerzo innecesario. No necesito explicarme lo que ya sé, o quiero, o deseo. Se escribe para alguien, sólo que aún no existe para mí ese alguien. De momento calmo mi ego de artificios inservibles, amagos informes, a la vez que busco con ellos ese resquicio que buscan todos para cruzar la insigne frontera literaria de la inexistencia. El despertar de

SORRY

NADA

Por ser únicos somos.

Al descubierto está nuestra certidumbre,

y sólo oculta la incertidumbre

de si en nada existe todo.

Nada parece bastante si me miras,

nada puede ser mucho si me piensas,

nada llegaría a ser todo si me tienes.

Tanto...

            y tan poco.

Y mientras somos únicos en ser otros

sin ser de cada uno. Aunque cada uno

reconozca al otro donde nadie

sin esfuerzo alguno. Aunque nada

ocurre, y ocurre. Si como conocidos

se saludan, si como extraños se ignoran.

      Si sólo en sí mismos se poseen.

      Dos mundos tan cercanos...

                                            y distantes.

REGRESO A LA EDAD PERDIDA

Me basta mirar la niebla de luces,

la intermitencia grotesca de cuerpos mutilados.

La joven se acerca a mí.

No sabe andar con tacones.

Se tambalea.

La joven me sonríe como mujer,

luce pechos con trampa,

viste ropa de hermana menor,

piernas completas, brillantes

-de alguna crema

o medias transparentes-.

La joven saca el hacha de guerra,

o sea: humedece sus labios.

Usa sus brazos como cepo.

Inmóvil me hundo allí un rato

como si me derritiera

y fuera su boca la que succionara

mi jugo, mi esencia.

Un trasvase plácido, reconocido de otras,

a su paraíso interior, dejando visibles

como arquetipo bobo a mis denostados huesos.

Luego, asido, ya solo puedo seguirla

como autómata, volver a comprobar

cuanto, qué poco restituye su instante.