El nunca sangra en palabras
sin universo. Olas cubren
su sin saber, y a otro presente
huérfano de sí. Mirar lo que crece
sirve al vacío de luna. Y
de soñar descalzos.
Un te quiero de dos respira,
incluso en ninguna parte.
Camina es un poema que sigue,
y mañana un nosotros ya leído.
Desata así nudos lo que no dice.
No hay comentarios:
Publicar un comentario