Del jardín de la mañana
no han vuelto a cortar mis manos
más azul para tus ojos,
otra luz a nuestros pasos.
Era el sol hecho palabra,
respirar bajo su manto,
con inicios tan risueños,
otras veces tan opacos,
pero siempre rey que abría
las dos puertas a lo amado.
Primero su diario aroma,
después el sentir innato,
el modo de hacer las cosas
de que cada uno es esclavo,
antes ver su savia fresca
y todo luego a su amparo,
sin ella nada se escribe,
sin ella la hoja está en blanco.
Adalid de mil recuerdos,
miles de horas en los brazos
del sentir bajo el abrigo
más hermoso o más amargo.
¡Fuente del amanecer,
recorrías nuestros campos,
y la voz de orilla a orilla
paseaba por tu tallo!
Hoy tu mundo está desierto,
sin ti surge un mundo extraño,
viento y fuego que en silencio
calcina el inmenso prado,
toda flor, y del jardín
hasta los nuevos milagros.
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