Todo lo que
escribo sobre esto
es al aire,
si aún nada
significa.
Todo lo que digo
sin decir,
lo que siento
sin sentir
es al por qué
necesario,
y que incumple
su labrada
obediencia.
Todo no es mas
que un más allá
de la sangre
misma
a lugares de
vértigo,
o escarcha;
ecos que aman al
fuego
de sus horas
lentas.
Todo lo que
dibujo
es un súbito
mañana
sin tiempo, su
silencio
repitiéndose.
Y todo a su
seguro existir,
pero entre haces
de penumbra.
Y todo delegado
a la palabra,
que dice, y no
dice.
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