Muchas de las cosas de antes que hoy
no me dices no han muerto de silencio.
Muchas de las cosas que hacíamos que hoy
no hacemos no son puente a lo que hubo sido.
No hay pesar en ir agotando recursos
que sólo construyen casas deshabitadas.
Localizado anda el grito,
las letras a molde de tu nombre,
está impreso cualquier te quiero.
¿Qué nos falta?.
Qué pregunta.
¿Qué beso queda mejorable,
qué otra vida existe al fin para morirnos?.
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