juanitorisuelorente -

viernes, 6 de mayo de 2016

GLOBOS

(Imagen de la red)
















Persigue el secreto del bosque
la causa del viento.
Triste es creer
sin un hilo a los ojos,
sin cosernos a la boca retorcida,
sin aplastar a las manos
la piel desecha
y hundirnos a la brasa
de repente,
a la voz que asciende
y desaparece al hondo infinito.
No ir con zapatos al mar,
gozar sin siquiera morirnos,
son otros después del saber,
otro tiempo por el filo,
de madurar en los disfraces,
como soñar que lo he vivido.
Bosque, piel, mar,
o chispas en la cuna,
las gotas que no llegan al ovillo
de lo creado,
que de repente olvidamos
tan ebrios de nuestros desiertos,
hecho añicos
el corazón ante los labios


...globos ya de la mente.

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