Tirada en la calle,
derramada,
otra vez la sombra
que se resiste al paraíso.
Quedan en ella,
en sus ojos cerrados,
lo bueno y malo que pasa.
Allí queda,
tirada en la calle,
toda la sed
a las puertas del desierto,
queda el alma
lejos de tanto corazón,
con la rosa, siempre, acunada en sus
brazos.
Vuelve otra vez
a cerrarse la eternidad,
a ser triste
cada voz que te respira.
Cesa la canción,
y vuelven los pájaros del porqué
a girar y girar desamparos.
Y vuelven muy vivas
las preguntas de siempre,
las verdades de la muerte.
En mi silencio palpitas
y sigue tirada en la calle
la sombra de la lluvia,
la caricia que espera
un mañana de piedra,
aunque hoy diga nuncas
si todo ha acabado.
Allí,
tirada en la calle,
con sangre que no construye vida,
está la sombra de te quiero a mi lado,
y de tanto aún no escrito.
Allí estamos, tú y yo
a cada lado de la calle
y ella, la sombra,
con su luz blanca diciendo basta.
De fondo, sí,
todo con vientos sin respiro
cuidando la copa de plata,
mirando al mundo
que jalea su alfabeto.
Pero lo que más nos importa
sigue sola,
tirada en la calle,
y en sus ojos adioses, frío,
que volvemos a beber.
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