MALDITA CRISIS

Todas las pistas llevaban al detective Juan Angulo -detective aficionado, o sea sin licencia, o sea trabajando bajo cuerda, pero en paro- a resolver el fin del misterio.
¡Pues claro, como no se me había ocurrido!, saltaba de jubilo acabando de un trago la litrona y rebañando las pocas aceitunas del plato.
No había ninguna duda: la madre estaba muerta y él se hacía pasar por ella. ¡Ese maníaco era un artista, había simulado la voz de su madre para confundirle!. Ya solo quedaba atraparle, cogerle justo en el momento en que iba a perpetrar otro crimen. Aún estaba sobrecogido al recordar la muerte de Marion, su cadáver desnudo, cosido a puñaladas en el cuarto de baño, a la caída de su colega por las escaleras cuando subió sin temor a la casa de la colina. Un asesino que tenía frente a él y al que empezó -en vano- a retorcer el cuello en el cristal de su Mahou. ¡Tú, claro, Bates, como no, Norman Bates, pues claro!, señalaba eufórico la pantalla dando el caso por resuelto al tiempo que el novio -Loomis- de Lila pugnaba por detenerle