HIJO DE LA IRA
Cuando me ciega de ira entretejido asilo
cuanto se existe: las razones que no me quedan;
y mientras dejo resbalar lo fijo,
lo inmóvil,
y mientras campea, causa estragos, borra
huellas que costaron renuncias, nada
calla de ser verdad, nada miente adrede.
A pesar de ser pasado que atrae su afuera,
restos que ocupan vacíos claveteados,
remachados a conciencia, ruge loca
y tan rotunda la pasión que lo desbarata
y afronta. Se ahoga la belleza, la prudencia,
la madurez del ser, un rato sin morirse,
dejando hacer mientras se cuecen desgracias
arriba a gritos, mientras allí deja de ser
el hombre para arriba no dejar de ser hombre.
Culpa tiene lo tan mal vivido. Su parte
que he de unir a la mía. Y provocar.
Quién provoca viene a fastidiar, a ser
sin ser ni mancharse. Y no.
(para "Amores solos")
Amigo Juan;
ResponderEliminarDuro; muy duro este sentimiento en un momento donde casi seguro que al límite de la paciencia. Esas frases buscadas que nunca queremos que salgan y que posiblemente más tarde arrepentidas,
expresan dolor y rabia. Rabia por la impotencia y dolor por personas y acompañantes de donde tu has sabido hacer un poema hermoso de contenido , doloroso de sentimientos.
Buen trabajo amigo poeta, te sigo de cerca
UN abrazopoeta
Amigo Antonio.
ResponderEliminarComo en toda buena familia hay cosas injustas que nos sacan de quicio.
Sería demasiado bonito lo contrario.
Un abrazo, amigo.