No me tengo por tonto y aunque pueda creerme incluso listo desde luego no soy de los listos. Los listos son otra cosa. Quién va de buena fe y se conforma sólo con lo suyo difícilmente llegará a ser más de lo que es. Los listos nacen mientras que el listo se hace. Los listos saben lo que el listo no aprenderá nunca. Vida pelada, cortada en rodajas y tragada sin masticar. El fin siempre por encima de todo. Su arte es el engaño como secreto mejor guardado, su verdadera cara a salvo bajo la cara que nos camela. Los listos tienen don de gentes y luego don de sí mismos. Escrúpulos cero, la amistad como virtud no conocida, sus mentiras como arma que dispara verdades creíbles. Los listos trabajan el trabajo hasta del listo. Y llegan, sí,
y tienen, sí, y parece que son, vale, pero a qué precio. Los listos matan sin piedad lo necesario y son feliz legión de hombres solos. Los listos: ellos, y punto.
NOTA: el último de los listos que me ha tocado en suerte ha logrado quedarse con unos cuantos miles de euros de mi trabajo y del modo que no pueda reclamárselos; y yo en lugar de conminarle a que se los trague en monedas de a euro sólo pido que no los disfrute sano. Qué mierda.
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