DE FIESTA

(Imagen de la red)

Palmaditas en la espalda

a la sangre pizpireta,

a ese don que peina el reino

de la nada y sus afueras,

que apunta hacia el universo

con la llama ante la mecha,

como tantos otros dones

que parecen y no llegan,

y entre elogios en el viento

y mil actos en la agenda

se va pasando la vida,

se va pasando la fiesta.

Ese temblor de la mente

que en la palabra aletea,

y le brotan llamaradas

aunque en el fondo no tiembla,

va creando todo en verso

con aplausos como herencia,

como faros de mentira

que iluminan la pobreza,

a poemas que hacen nidos

donde abrir sus alas ciegas,

si allí ven lejano al tiempo,

no ven a su bestia negra.

Ese viento que no amaina

se mantiene si a otro enhebra,

si le devuelve el aliento

que le columpia a la piedra

de ese mundo que les crece

abrigando a la vereda

como vena a los silencios

y a sus himnos de opereta.