Llega septiembre
y ya tiene mirada de pájaro,
hurga en los cajones a su aire,
con su mirada incompleta
y su risa mal atada.
Al acecho su pregunta de siempre.
Yo no le digo nada,
aunque haya palabras que le dejen
alguna mancha, y salte
con las esperas de la dicha.
No tiene ayer, el tiempo
le deja la última imagen
y suele decirle adiós. Yo estoy
cuando le tapo los ojos, cuando
le vuelvo a dar la luz, dieciocho
en sus seis con el rostro sin esperanza.
Aún falta un mes y ya manosea
en su juguete otro juguete,
y le cambia el nombre con picardía,
y lo ensancha
hasta que no le cabe el mundo en las manos,
y su voz es inmensa, y su cariño, y sus ojos,
todo el mar que respira,
mientras que yo pienso en palacios y princesas,
qué abrazo le falta
que no le haya ya dado.
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