Hay caminos diferentes en lo mismo
que son pulsos a lo perdido,
horas de días inciertos,
de días sin huellas,
días de curar cicatrices,
de andar bajo la lluvia,
días, al fin y al cabo,
de transito en su propia sombra.
¿Qué logra el ruido, el odio,
qué la voz repetida arañando en la memoria?
Hay libros del pasado
que están para abrirse, y pensar,
y no para empuñarlos bajo tierra.
¿Acaso pertenecen a los ojos?.
Atrás habita en el silencio su condena,
el ayer con un nudo en la garganta, atrás,
en la voz entumecida, en un final
que no merece su principio.
Soplo de miedo. Sí.
Pero nueva luz donde el espíritu
no ceja.
(de "Dust in the wind")
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