A
veces el futuro se hace viejo
si
lo oscuro del mundo al fin respira
y
caen finalmente hacia el olvido
el
orgullo y la mente corrosiva.
A
veces es del pájaro la luz
que
sigue construyendo una salida
a
ser en los umbrales de la suerte
en
justicia ante el tiempo que declina.
A
veces nos escribe lo imperfecto
y
el poema es la arena movediza
que
va obrando en el soy como hago siempre
obviando
todo ser como sería.
Junto
a ese algo que queda deshojado,
a
merced de los vientos de la vida,
están
mil años dando hasta los ojos
tras
la piel que construyen los enigmas.
Hubo
un sueño vital que deja paso
no
por ansia de estar en las esquinas
si
prima más la voz de lo ya hecho
que
el error u otra nueva maravilla.
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