Tengo la mano en la cartera, y el maldito guardia acaba de dispararme. Estos aprendices de policía sólo saben jugar en serio. Pero la culpa ha sido mía. Soy un idiota y ahora además quizá un infeliz. No está el mundo para soportar bromas, nadie aguanta una puta broma. Sangro. El pecho me arde y tengo frío. Oigo voces a mi alrededor. Pero tengo los ojos cerrados. Prefiero no ver a nadie y menos la cara de un niñato rubio que gritaba como un energúmeno sin venir a cuento. Se creen los amos. Les dan una pistola y les enseñan que todo en la vida va en serio. Yo he copiado su mismo gesto. Pero era un juego. Y ya ven. Oigo llegar a una ambulancia. ¡Joder! qué pensará el niñato cuando descubra que lo que esconde mi mano es la cartera.
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