PEDRITO EL EMBUSTERO (Relato)

Pedrito es muy embustero. Todo el mundo lo sabe. Y a él no le da vergüenza alguna reconocerlo.

• No te fíes de lo que te diga que soy muy embustero – ha dicho siempre al empezar a hablar con alguien desconocido

Una conversación banal solía ser muy divertida y si derivaba a algo más serio tenía su miga porque no es que lo negro fuese blanco o viceversa sino que podría ser cualquier otra cosa ya que había veces que estaba diciendo una verdad como una casa sin darse -eso he creído siempre- cuenta de

ello.

Pero no se confundan. Pedrito siempre ha sido una persona muy seria o al menos lo ha aparentado. Que este defecto que ha tenido, que aún tiene, siempre ha dicho que es como quién sale beato o sale maricón, que lo suyo viene de nacimiento.

A mí, hace cuatro años, me dijo que se llamaba Antonio y que tenía noventa y un años, también treinta millones -de euros- en una arquilla, y de esas tres cosas descubrí alguna verdad -es bueno conocerse-.

Ese es el guirigay que ha creado, que semejante sujeto sin dar un palo al agua tuviese la vida resuelta, que esté soltero aunque haya dicho a medio mundo que se ha casado tres veces y que de esas uniones tiene diez hijos, y ni una sola vez ha mencionado que solo tiene un sobrino, o sea yo, su única familia en este mundo, y que hoy anda a la espera de su muerte...cuando Dios quiera.

Siempre ha jugado al despiste. Igual se vestía a lo pobre para ir a un sarao que de traje para ir de boda cuando no se casaba nadie. Y no era por hacer gracias a la gente, sino para confundirlos. Yo ahora lo entiendo. Raro, raro, mi tío.

Hace unas semanas me dijo:

• Juan (mi nombre sí se le ha quedado) ¿sabes que hace humo la chimenea?
• No puede ser Pedrito, todas las chimeneas pueden hacer humo pero la tuya no
• ¿Por qué?
• Porque tú no tienes
  Y se quedó pensativo.
• Pues entonces el humo será del coche
• ¿Qué coche?
• ¡Ah!, ya sabía yo que eso no era humo – y siguió, cambiando el chip- ¿Y tú qué haces siempre aquí?
  Yo, que no sé mentir, le contesté:
• -Pedrito, esperando que te mueras
  Y rió preguntándose:
• ¿Para qué?

Siempre ha estado tieso como un junco a pesar de ser más bien gordo, pero a sus noventa y cinco años y aunque come como una pupa viva está en los puros huesos y cada día mermando.

El otro día limpiándole el culete en la cama, en la que lleva postrado cuatro largos años, va y me dice:

• El millón que hay en la arquilla va para la iglesia
• Pero si tú no has sido nunca beato -contesté
• ¿Ah, no? Pues entonces para los Testigos de Jehová
• Pero si tú no has sido nunca testigo de nada ni de nadie
• Para ti ni muerto -sentenció al fin
• ¿El qué? Ya, ya, el millón ¿qué millón? Ya sabes que yo te cuido gratis
  
  
  Nunca le sigo el rollo. Me callo y a duras penas se calma. Sabe que a mí no me engaña aunque tire por peteneras.

Y ahora -la última-, se ha empeñado en decirle a todas las visitas -pocas, alguna vecina de vez en cuando- que le traigan la arquilla que guarda en una despensa y en la que jura por sus muertos que guarda treinta millones -de euros-, que soy un buitre, que de mí ya no se fía. La gente ríe, y cuando me mira para ver qué contesto, digo:

• ¿Arquilla, qué arquilla, Pedrito?

Ya ven que los embustes para algo pueden ser buenos.