AUSENCIA (Mini relato)

Vacila de memoria. Buen fisonomista, alardea incluso estar convencido de quién es la joven que deja de ser un punto poco a poco en el horizonte, en la larga recta en ascenso de éste pedregoso camino que recorre a diario desde hace años.

Declina otra tarde angosta de julio.

En los caminos que circundan la ciudad, a esta hora crepuscular e incluso anochecida, es común

cruzarse con personas solas o en grupos, pero no por este que se aleja en demasía. Y raro que sea una joven de unos veinte años, sola, que ha visto en muchas ocasiones por la ciudad aunque la última vez, recuerda, hace tiempo.

Siente curiosidad y acelera el paso. En su mirada fija crece su silueta: morena, pelo corto, baja estatura, vestido blanco, y balancea sus brazos con soltura.

Crujen las chinas entre el canto creciente, generalizado,  de los grillos.

No se nota cansado, ni suda. También se enorgullece de eso y lo recalca a sus amigos. Lleva más de dos años sin trabajar y andar lo mantiene en forma. Enemigo del gimnasio, camina dos horas consecutivas a la caída de la tarde, y desde hace tiempo solo por éste solitario camino, diez kilómetros rodeado de olivos hasta que se adentra en la sierra, y luego los diez de vuelta por los mismos pasos.

No es hablador y cruzarse con gente conocida obliga al constante saludo o a pararse, a ser blanco de los chismorreos o a hervirle la sangre al ver a quienes no soporta.

Por aquí no ve a nadie. Pero hoy sí. Hoy tiene compañía. La joven crece. El camino serpea ahora entre el verdor casi nocturno pero no la pierde de vista. Hoy no está ensimismado en sus pensamientos, ni en sus diarios y constantes problemas, sino en el caminar lento pero volátil de ésta chica, en sus zapatos a juego con el vestido, en sus manos, parece, sin un anillo, sus muñecas sin pulseras, sus orejas sin pendientes, pero su diadema blanca en el pelo con flores, sí, con flores, susurra para sí.

Se acerca a ella. La joven no se ha girado en ningún momento. Ni cuando casi se pone a su altura. Es ella, corrobora. Mira el perfil suave de su rostro, su belleza, al adelantarla,  pero no la saluda ni ella le devuelve la mirada.

El camino se le abre ahora solitario. Quedan pocos metros hasta la cerca que da paso a la sierra. Solo cuando llega allí mira atrás y no ve a la joven. Cae la noche. Los sonidos nocturnos del campo se entremezclan en su mente y le confortan. Saca del bolsillo una pequeña linterna e inicia el camino de vuelta.

Llega a su casa, un piso de planta baja en un bloque de más de cincuenta vecinos. Pisos tan pequeños, con las paredes tan delgadas que parecen vivir unos vecinos con otros. La puerta está abierta. No dice nada al entrar. Hay demasiada gente sentada  alrededor de la mesa del salón. Están todos sus hermanos y cuñadas, sus hijos, su Mariana, “de negro hasta el cogote”, sonríe. Calla y les mira. Escucha un momento lo que dicen pero hoy no le apetece hablar. Va entonces a su sillón frente al televisor apagado. Se sienta y no le importa que nadie haya notado su presencia.