Los
ruidos son de la calle,
si
mudos están los ojos que maduran.
Lo
ya dicho duerme
con
retazos de sí, si un soplo
en
el deseo dejó a su tiempo inmóvil
creciendo
en la esperanza
de
su es inútil, si el amor
derivó
a cielos que nada abren, si
hacia
donde, o hacia qué no salieron
afuera,
si nada fue la luz de su naufragio.
Dos
desecho en el sinsentido,
si
uno es un desierto matemático.
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