Al andar uno dos mundos,
el que he de crear,
y aquel que ya creo mío.
Nada está oculto
y sí es invisible,
llámese invisible lo visible
en la memoria, o luz interior,
o tesoro que pueden acariciar mis ojos
y mi oído.
Y delante arden las pérdidas
que amenaza el tiempo. Así que elijo,
y desaparecen las preguntas
que no sabría responder,
que pululan despiertas
mientras estoy dormido.
Hacer solo es lo que hace. Una cada vez.
No todo.
Mínima parte
que pueda crujir en las manos.
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