Absurda parece la idea, vulgar y simple,
Bastante materia encuentro, toda está en mi mano,
Cuestión ahora será buscar un tema y todo no vale pues
Deber de alguien que escribe debe ser deber amado,
Entonces hablaré del deber, del amor de lo que nace y del
Favor que debo a mi hado que es quien me dicta lo que yo hago,
Grande es la ilusión pero cerrado el círculo que lento se expande,
Hilo que aún se rompe, por delicado,
Incluso en cosas que nacen con vida que no son suficiente,
Jardín hermoso de flores selectas que para mí está cerrado,
Kamikaze que soy de la palabra, perdido en un gran bosque,
Lejos está mi destino y lleno de socavones ando el camino,
Migajas que arrojo para una paloma en algún parque.
Nadie me acuse jamás de haberlo intentado,
Ñoñería no hay, ni poca olla para tanto potaje,
Ocasión se presenta, tengo cabeza, papel, lápiz y mi hado,
Palabras que en debida unión buena familia nace.
Quiebro a las palabras frías que en buena compañía bailo,
Ráfaga que ya es una línea y cada día crece,
Solteronas aburridas a la caza de un buen partido,
Todas las palabras en las poesías del mundo en ésta que viene,
Un mundo de palabras al oído enfermo,
Victimas y verdugo (que soy) sin ninguna ejecución inminente,
Whisky que a veces calma a tragos al destemplado.
X, es una palabra casi solitaria (como yo) al frente,
Yo ya no sufro, toco mi cielo que alcanzo si lucho.
Zanjada queda ésta unión de palabras efímeras itinerantes.
(de "La batalla perdida", 2002)
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