Ando por las calles, de la mano un poema,
diciendo que nada ocurre que no sea contra la nada,
de ceniza que vuelve a ser fuego y la cerilla que lo prende,
de ésta tarde, de ayer, de anteayer por la tarde,
del aire que queda de todo lo que pasa,
del sonido que abraza su silencio,
de donde aún sangra el recuerdo, por reciente,
palabras sobre palabras…
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