LOS OTROS, INFELICES
Son los días de hacer disueltos.
Aprueba la mayoría no ser codiciosos
e ir dejando lastre a su albedrío.
Océano es agua entre continentes
o país un plano infinito de cabezas esperando
sobre cuerpos de no saber moverse parados.
Son los otros, infelices.
Sus números entran y salen de un cajón
para crecerse, la estadística sube como una flecha
a pinchar traseros que huyen de cercanas promesas.
Son palabras de boca en boca, días de colgar usureros.
Con luz de vela sus oídos leen a la orilla del río
seco, a su aire sangran los corazones sin abrigo,
en sus lágrimas nadan pececitos fieros.
La felicidad la tenían guardada en un juguete
que ha vuelto a romperse.
(de "Hay tierra bajo el asfalto")
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