martes, 31 de agosto de 2010
POEMA
POEMA DE AGOSTO
Perdido entre calores de tu sol de agosto
hallo el fracaso de la nueva aventura de conocerte.
Acechan las dudas de siempre como luces
maltratadas.
Dos caras tienen los secretos viejos, las palabras
sabias porque callaron.
No estar logra saber qué nos falta, y los fríos
que congelan abismos.
Pero los años que antes iban a alguna parte
empiezan a ser lejanías de hoy mismo.
Suerte que en el sudor se alojan lágrimas
con disimulo.
(de "Islas")
Perdido entre calores de tu sol de agosto
hallo el fracaso de la nueva aventura de conocerte.
Acechan las dudas de siempre como luces
maltratadas.
Dos caras tienen los secretos viejos, las palabras
sabias porque callaron.
No estar logra saber qué nos falta, y los fríos
que congelan abismos.
Pero los años que antes iban a alguna parte
empiezan a ser lejanías de hoy mismo.
Suerte que en el sudor se alojan lágrimas
con disimulo.
(de "Islas")
domingo, 29 de agosto de 2010
POEMA
MUNDO ALREDEDOR
Destinados al amor amargo
los cuerpos no existían para nosotros.
Compartían, sí, el deseo contenido
-condenado a no crecer nunca-
viviendo presentes de futuros sueños.
Asfixiados respiraban de mirarse.
Medio muertos recurrían a descubrir una sonrisa,
un adiós de otro modo.
A veces, muertos un tiempo, renacían aleccionados
para arruinar todo lo poseído. Pero volvían a crearse.
Fue suficiente encontrarse frente a algún
sacrificio, salvar del horror lo obsesivo
sin un estar ausente, arder respondiendo
con calor al hecho de quemarse.
Hecha estaba la base de lo nunca hecho.
Fue tan natural disfrutar lo conquistado
como decir adiós a lo que no sería cierto.
(de "Islas")
Destinados al amor amargo
los cuerpos no existían para nosotros.
Compartían, sí, el deseo contenido
-condenado a no crecer nunca-
viviendo presentes de futuros sueños.
Asfixiados respiraban de mirarse.
Medio muertos recurrían a descubrir una sonrisa,
un adiós de otro modo.
A veces, muertos un tiempo, renacían aleccionados
para arruinar todo lo poseído. Pero volvían a crearse.
Fue suficiente encontrarse frente a algún
sacrificio, salvar del horror lo obsesivo
sin un estar ausente, arder respondiendo
con calor al hecho de quemarse.
Hecha estaba la base de lo nunca hecho.
Fue tan natural disfrutar lo conquistado
como decir adiós a lo que no sería cierto.
(de "Islas")
sábado, 28 de agosto de 2010
martes, 24 de agosto de 2010
POEMA
A REMOLQUE
No te aceptas,
y lo lejano te acicala misterioso;
recién afeitado, bien peinado y vestido
siempre es la anterior imagen del espejo.
Lo inalcanzable que, obligado, vuelve
a no irse muy lejos en pos siempre
de no llamarse viejo. Y son las lejanías
sólo revés de lo cerca. Memoria
y desmemoria a uno u otro lado.
Engañadas son momentos destinados
a contarse. A mantener cercana la distancia
que te aleja. A remolque de ti. Ardua
tarea el aciago empeño de ser
todo lo más que hayas sido.
(de "Islas")
No te aceptas,
y lo lejano te acicala misterioso;
recién afeitado, bien peinado y vestido
siempre es la anterior imagen del espejo.
Lo inalcanzable que, obligado, vuelve
a no irse muy lejos en pos siempre
de no llamarse viejo. Y son las lejanías
sólo revés de lo cerca. Memoria
y desmemoria a uno u otro lado.
Engañadas son momentos destinados
a contarse. A mantener cercana la distancia
que te aleja. A remolque de ti. Ardua
tarea el aciago empeño de ser
todo lo más que hayas sido.
(de "Islas")
ESTÁ ESCRITO (con algunas páginas en blanco)
Parece mentira que, sin malos rollos, empujones o cosas por el estilo, cada persona ocupe su sitio. Lugar de mayor o menor recorrido que identifica al sujeto que lo habita y que se desvanece a su muerte pues no serviría tal cual para nadie. Somos únicos y el entorno una flexible muralla para un recinto no elegido. Nadie elige donde nace y nadie puede desligarse de ese hilo umbilical; se puede ser de donde se quiera, añadir a lo inamovible lo que sea que nos parezca bien, personas, cosas, valores, pero nunca nacer de nuevo.
Parece mentira que de miles de millones de personas vivan sin estorbarse y sea cada una interior y exteriormente identificable. De la cuna a la tumba falsos –a ratos creíbles- reyes de sí mismos. Seres libres en el finito patio de sus cárceles.
Parece mentira que de miles de millones de personas vivan sin estorbarse y sea cada una interior y exteriormente identificable. De la cuna a la tumba falsos –a ratos creíbles- reyes de sí mismos. Seres libres en el finito patio de sus cárceles.
lunes, 23 de agosto de 2010
domingo, 22 de agosto de 2010
POEMA
ES VIDA
Todo lo bueno tiene un pero.
Basta ser feliz para dudarlo.
No puedo creerlo es la antesala
de no ser cierto. Sentirse afortunado
hace pensar en el infortunio ya que
siempre se está en lo que no se tiene.
Ser feliz e infeliz se trasmutan
una y otra vez para contentarse.
Una de cal y una de arena,
que eso es vida.
(de "Islas")
Todo lo bueno tiene un pero.
Basta ser feliz para dudarlo.
No puedo creerlo es la antesala
de no ser cierto. Sentirse afortunado
hace pensar en el infortunio ya que
siempre se está en lo que no se tiene.
Ser feliz e infeliz se trasmutan
una y otra vez para contentarse.
Una de cal y una de arena,
que eso es vida.
(de "Islas")
sábado, 21 de agosto de 2010
POEMA
SIN CORAZÓN
En tu rostro leo signos de lo vivido, y lejano,
en tus ojos penetro a vacíos con poco fondo;
son tus ojos los que desvelan estos hechos conservados,
son ellos los que se echan a cuestas
al cuerpo entumecido –sólo por tus manos-,
son ellos el centro del alma que quiere, criatura.
Aquello que resurge no estuvo perdido, y sabe
mucho de esto, de agradar, de saltar abismos
en palabras que tocan, manos que hablan; sabe
discernir la larga vida de la vida de ahora mismo;
de ansia extrema afirmada en perdones sin ganas,
de memoria tortuosa e inútil, y de como vaciarla entera.
Y fiel al instante me exiges lo que existe y es tuyo. Pero
tienes lo que tienes, corazón, sin corazón.
Así unidos en la sombra pronto brillan
trémulos los delirios. Y enfrían su canción
nota a nota. Murmuran. Ya casi imperceptibles.
Respiraciones hondas. Silencio.
Lo interior termina, se viste,
y afuera nada sabe de nada.
Ni hace falta.
(de "Islas")
En tu rostro leo signos de lo vivido, y lejano,
en tus ojos penetro a vacíos con poco fondo;
son tus ojos los que desvelan estos hechos conservados,
son ellos los que se echan a cuestas
al cuerpo entumecido –sólo por tus manos-,
son ellos el centro del alma que quiere, criatura.
Aquello que resurge no estuvo perdido, y sabe
mucho de esto, de agradar, de saltar abismos
en palabras que tocan, manos que hablan; sabe
discernir la larga vida de la vida de ahora mismo;
de ansia extrema afirmada en perdones sin ganas,
de memoria tortuosa e inútil, y de como vaciarla entera.
Y fiel al instante me exiges lo que existe y es tuyo. Pero
tienes lo que tienes, corazón, sin corazón.
Así unidos en la sombra pronto brillan
trémulos los delirios. Y enfrían su canción
nota a nota. Murmuran. Ya casi imperceptibles.
Respiraciones hondas. Silencio.
Lo interior termina, se viste,
y afuera nada sabe de nada.
Ni hace falta.
(de "Islas")
POEMA
DONDE DIJISTE DIGO…
Vuelves del adiós para siempre
y miras que no hay silencio
ni preguntas que no contestaste.
Donde los rostros se quedaron
había amistad, verdades, armonía,
y entretanto otras noticias del mundo,
cruzarse silbando, o mirando para otro lado,
provocando indiferencias que sólo fingieran odios.
Fue así. Y ahora tu no sí aparece.
Volvemos a ser seres desnudos
porque nos unen recuerdos,
palabras encalladas, calles viejas,
aunque finjamos ser meros conocidos
de un momento a otro.
Yo te digo, tú me dices
y de lo dicho nadie sabe.
Te trae de vuelta
el vaivén del tiempo,
esos que manejan lo de otros y no saben,
el acomodo que no merece tu pérdida,
la tristeza en las grietas de tu cara,
la vida que justa juzga,
qué sé yo, ¿abismos de cruzar caminando?.
Vuelves a estar, es todo. Y el mundo alrededor.
(de "Islas")
Vuelves del adiós para siempre
y miras que no hay silencio
ni preguntas que no contestaste.
Donde los rostros se quedaron
había amistad, verdades, armonía,
y entretanto otras noticias del mundo,
cruzarse silbando, o mirando para otro lado,
provocando indiferencias que sólo fingieran odios.
Fue así. Y ahora tu no sí aparece.
Volvemos a ser seres desnudos
porque nos unen recuerdos,
palabras encalladas, calles viejas,
aunque finjamos ser meros conocidos
de un momento a otro.
Yo te digo, tú me dices
y de lo dicho nadie sabe.
Te trae de vuelta
el vaivén del tiempo,
esos que manejan lo de otros y no saben,
el acomodo que no merece tu pérdida,
la tristeza en las grietas de tu cara,
la vida que justa juzga,
qué sé yo, ¿abismos de cruzar caminando?.
Vuelves a estar, es todo. Y el mundo alrededor.
(de "Islas")
jueves, 19 de agosto de 2010
POEMA
CONSECUENCIA INCONSECUENTE
Lo hice hace tiempo y vuelvo a pensarte
como si lo hiciera.
Vuelve a no importar la asombrada decadencia
que olvida de pronto tanta ansia contenida,
que aviva unos ojos condenados a morir
pronto en unos ojos derrotados.
Vuelve a no importar el paso desmedido
que hace añicos a un cuerpo abandonado,
desvelando detalles del pasado, liberando
fantasmas del no, nunca.
No importa que seas intocable –recompuesta
la circunferencia por donde fue débil
y echada la llave-, no importa
si ya sólo piensas hacia adentro,
si ni siquiera me muestras desencanto
ni memoria.
Vuelve a no importar recuperar
el número de veces que fuimos pasto
de lo inevitable –fuego del éxito y la ruina-,
súbitos resplandores en lo oscuro, pieles ocupadas,
cuerpos ingobernables hasta el cálido fondo
del desastre.
Vuelve a no importar nacer y morir en la nada
de repente; crecer en ti, morir en ti en presentes
de antes, en cuerpos empeñados en recobrarse,
en cuerpos separados para siempre.
Lo hice hace tiempo, y vuelvo a verte
indiferente, y vuelvo a pensarte vulnerable.
(de "Islas")
Lo hice hace tiempo y vuelvo a pensarte
como si lo hiciera.
Vuelve a no importar la asombrada decadencia
que olvida de pronto tanta ansia contenida,
que aviva unos ojos condenados a morir
pronto en unos ojos derrotados.
Vuelve a no importar el paso desmedido
que hace añicos a un cuerpo abandonado,
desvelando detalles del pasado, liberando
fantasmas del no, nunca.
No importa que seas intocable –recompuesta
la circunferencia por donde fue débil
y echada la llave-, no importa
si ya sólo piensas hacia adentro,
si ni siquiera me muestras desencanto
ni memoria.
Vuelve a no importar recuperar
el número de veces que fuimos pasto
de lo inevitable –fuego del éxito y la ruina-,
súbitos resplandores en lo oscuro, pieles ocupadas,
cuerpos ingobernables hasta el cálido fondo
del desastre.
Vuelve a no importar nacer y morir en la nada
de repente; crecer en ti, morir en ti en presentes
de antes, en cuerpos empeñados en recobrarse,
en cuerpos separados para siempre.
Lo hice hace tiempo, y vuelvo a verte
indiferente, y vuelvo a pensarte vulnerable.
(de "Islas")
martes, 17 de agosto de 2010
POEMA
TUS OJOS
Si me viera desde tus ojos
no vería nada de lo que soy,
de lo que siento, de lo que hago;
pasaría a ser un hombre de lo más despreciable,
un despojo humano inmundo, una rata,
y tendría mil razones para odiarme.
(de "Islas")
Si me viera desde tus ojos
no vería nada de lo que soy,
de lo que siento, de lo que hago;
pasaría a ser un hombre de lo más despreciable,
un despojo humano inmundo, una rata,
y tendría mil razones para odiarme.
(de "Islas")
MIENTRAS HAYA VIDA HAY ESPERANZA
Una vez, sólo una vez, hace tiempo, y ante una circunstancia excepcional, se me ocurrió decidir la vida de alguien.
Fue un no mi meditada respuesta a un gran profesional de la medicina que sólo tuvo que decirme: ¿Quién es usted para decidir sobre la vida de alguien?.
Nadie, nadie, le sigo respondiendo aún acongojado.
Fue un no mi meditada respuesta a un gran profesional de la medicina que sólo tuvo que decirme: ¿Quién es usted para decidir sobre la vida de alguien?.
Nadie, nadie, le sigo respondiendo aún acongojado.
lunes, 16 de agosto de 2010
POEMA
AMORES DEL YA
Adonde fue, dígame, a nacer
y morir un amor de cuatro palabras.
Qué interior pleno nombra con voz
hacia adentro.
Dígame si fulgor somos nosotros
o sólo gemidos de quién sabe.
Qué línea salta un cuerpo a colmarse
vacío de alma.
Dígame por qué la sangre se apaga
avivando la sangre encendida.
Qué cruel huella se marca para borrarse.
(de "Islas")
Adonde fue, dígame, a nacer
y morir un amor de cuatro palabras.
Qué interior pleno nombra con voz
hacia adentro.
Dígame si fulgor somos nosotros
o sólo gemidos de quién sabe.
Qué línea salta un cuerpo a colmarse
vacío de alma.
Dígame por qué la sangre se apaga
avivando la sangre encendida.
Qué cruel huella se marca para borrarse.
(de "Islas")
POEMA
DESCONECTADO
Estamos donde el tiempo.
La ignorancia no piensa en saber,
y sí saber.
Busca caer en gracia el veneno
de un beso sin abrir la boca.
Se es todavía olvidados del nunca.
Soñar otros mundos en sueños de éste
sólo despierta a los muertos.
Estamos cada momento, cada instante,
a donde vamos.
(de "Islas")
Estamos donde el tiempo.
La ignorancia no piensa en saber,
y sí saber.
Busca caer en gracia el veneno
de un beso sin abrir la boca.
Se es todavía olvidados del nunca.
Soñar otros mundos en sueños de éste
sólo despierta a los muertos.
Estamos cada momento, cada instante,
a donde vamos.
(de "Islas")
domingo, 15 de agosto de 2010
POEMA
COMO NUEVO
Sólo logro acordarme
de lo que no he dicho.
La memoria no está para retenerla
al placer de lo hecho.
Pasado fueron amores, y son amores
nuevas sensaciones.
No se resiste el yo digo al como yo dije.
Aún blanco sobre blanco.
(de "Islas")
Sólo logro acordarme
de lo que no he dicho.
La memoria no está para retenerla
al placer de lo hecho.
Pasado fueron amores, y son amores
nuevas sensaciones.
No se resiste el yo digo al como yo dije.
Aún blanco sobre blanco.
(de "Islas")
POEMA
INSISTE LA TARDE
En un papel volví a cerrar anoche la tarde.
Y aún tus ojos no sé cerrarlos,
ni tu cuerpo de más de un poema.
Da miedo firmar la ignorancia,
creerte otras cuatro palabras llenas:
“Sabe a hueso la carne apretada,
a suficiente tus palabras rotas una vez,
caen maltratados los placeres que reinan,
triunfan los andares ciegos”.
No eres respuesta a ninguna pregunta.
Y cuesta creer que hay ruptura
en curar sólo daños de abajo, decir
al oído lo que vendría después,
en cumplir con hambre cada palabra,
en llegar a tiempo al final de eso.
E insisto para nada en que no queda nada,
y sí pensamientos que no dejan dormir.
(de "Islas")
En un papel volví a cerrar anoche la tarde.
Y aún tus ojos no sé cerrarlos,
ni tu cuerpo de más de un poema.
Da miedo firmar la ignorancia,
creerte otras cuatro palabras llenas:
“Sabe a hueso la carne apretada,
a suficiente tus palabras rotas una vez,
caen maltratados los placeres que reinan,
triunfan los andares ciegos”.
No eres respuesta a ninguna pregunta.
Y cuesta creer que hay ruptura
en curar sólo daños de abajo, decir
al oído lo que vendría después,
en cumplir con hambre cada palabra,
en llegar a tiempo al final de eso.
E insisto para nada en que no queda nada,
y sí pensamientos que no dejan dormir.
(de "Islas")
sábado, 14 de agosto de 2010
POEMA
MULTITUDES, SOLOS
Desde hace un tiempo miras sin hablar
lo que digo.
Es un vicio que tiene futuro.
Entre las masas de delante sigues a lo tuyo
y sólo te sientas a escucharme si te apetece.
Qué curioso, yo hablo solo
y cuando tú me escuchas yo no hablo.
Estás en casas que no conozco,
la mía, por ser la misma, surge para ti
cada vez nueva de un cajón.
Representa lo de detrás que no ves,
cada frase descuidada
que entiende no ser comprendida.
Ya sé, faltan ojos, y de ahí para abajo
-no siempre-, razones atrasadas, instantes
en el tiempo a destiempo, puentes de afuera
adentro, que no ceso de decirte.
La lejanía no se ve ni tan de cerca,
un espejo de niebla que delante y detrás
no muestra caras, vidas, acaso, pasados,
sueños, planes del día siguiente.
Tiempos que hospedan calores que no tienen.
(de "Islas")
Desde hace un tiempo miras sin hablar
lo que digo.
Es un vicio que tiene futuro.
Entre las masas de delante sigues a lo tuyo
y sólo te sientas a escucharme si te apetece.
Qué curioso, yo hablo solo
y cuando tú me escuchas yo no hablo.
Estás en casas que no conozco,
la mía, por ser la misma, surge para ti
cada vez nueva de un cajón.
Representa lo de detrás que no ves,
cada frase descuidada
que entiende no ser comprendida.
Ya sé, faltan ojos, y de ahí para abajo
-no siempre-, razones atrasadas, instantes
en el tiempo a destiempo, puentes de afuera
adentro, que no ceso de decirte.
La lejanía no se ve ni tan de cerca,
un espejo de niebla que delante y detrás
no muestra caras, vidas, acaso, pasados,
sueños, planes del día siguiente.
Tiempos que hospedan calores que no tienen.
(de "Islas")
viernes, 13 de agosto de 2010
POEMA
MALAS INTENCIONES
Se tuvo que ir de la lengua
alguien que no tenía nada que decir.
Vean, el piso está revuelto
al tiempo que lo desaparecido no sirve.
Al sol se pudre el hambre
y el resto de la intención está presa
donde no tienen valor las palabras.
Mientras, tiene razón el amor repitiéndose,
los miedos de un lado a otro, su rutina.
La ropa esconde más o menos lo de todos,
y la mente nada que se sepa.
(de "Islas")
Se tuvo que ir de la lengua
alguien que no tenía nada que decir.
Vean, el piso está revuelto
al tiempo que lo desaparecido no sirve.
Al sol se pudre el hambre
y el resto de la intención está presa
donde no tienen valor las palabras.
Mientras, tiene razón el amor repitiéndose,
los miedos de un lado a otro, su rutina.
La ropa esconde más o menos lo de todos,
y la mente nada que se sepa.
(de "Islas")
jueves, 12 de agosto de 2010
POEMA
ALEGRIA DEL CORAZÓN
La alegría de corazón
se nota
porque salta el corazón.
Hoy saltó el mío
porque se alegró de verte.
Pero sólo pudo alegrarse
el corazón.
(de "Amores solos")
La alegría de corazón
se nota
porque salta el corazón.
Hoy saltó el mío
porque se alegró de verte.
Pero sólo pudo alegrarse
el corazón.
(de "Amores solos")
POEMA
PALABRAS MUDAS
Todo no se puede decir. Quedan
dentro pilladas con hilos de goma
palabras solas que colmarían vasos
que aguantan años. Quedan
a punto de estallar bombas
sin espoleta. Puñetazos que amagan
su dirección a los dientes, la nariz,
los ojos. Queda el silencio que grita
dentro a pulmón irritado. Queda
luego la paz que nos permite ignorar,
respirar aire , y no veneno.
Dejar al mal solo.
(de "Amores solos")
Todo no se puede decir. Quedan
dentro pilladas con hilos de goma
palabras solas que colmarían vasos
que aguantan años. Quedan
a punto de estallar bombas
sin espoleta. Puñetazos que amagan
su dirección a los dientes, la nariz,
los ojos. Queda el silencio que grita
dentro a pulmón irritado. Queda
luego la paz que nos permite ignorar,
respirar aire , y no veneno.
Dejar al mal solo.
(de "Amores solos")
POEMA
SABES LO QUE HACES
Sabes lo que haces. Día
a día deserta más y más
lo que debes.
Las mujeres tienen
tetas, barren, lavan, friegan, cuidan
a sus padres enfermos, mean
sentadas, saben más de esas cosas.
Ya sé que no lo dices.
Es trabajo más duro que verte
holgazán verte lejano y verdugo.
Sólo mirarle te acerca descorazonado
como un hombre misterioso,
con un corazón sin memoria.
“Es mi padre”-
balbuceas acertando a recordar.
Sobre él caen tus ojos y los cierra
para evitarlos. Yo no piso tus hojas
muertas. Ni las recojo humedecidas.
Estoy cansada.
Y acabas de volver a irte.
(de "La soledad del hermano")
Sabes lo que haces. Día
a día deserta más y más
lo que debes.
Las mujeres tienen
tetas, barren, lavan, friegan, cuidan
a sus padres enfermos, mean
sentadas, saben más de esas cosas.
Ya sé que no lo dices.
Es trabajo más duro que verte
holgazán verte lejano y verdugo.
Sólo mirarle te acerca descorazonado
como un hombre misterioso,
con un corazón sin memoria.
“Es mi padre”-
balbuceas acertando a recordar.
Sobre él caen tus ojos y los cierra
para evitarlos. Yo no piso tus hojas
muertas. Ni las recojo humedecidas.
Estoy cansada.
Y acabas de volver a irte.
(de "La soledad del hermano")
martes, 10 de agosto de 2010
POEMA
DESDE SIEMPRE
Ni tú ni yo nos miramos a tenernos,
sin embargo nos miramos –miradas
fugaces o clavadas, de reojo, o a su aire
lejanas, sin llegar a enredarse-,
quizá insistiendo en preguntarnos qué
nos miramos, por qué miramos a ver,
qué busca ver de mirarse.
Nunca pienso en ti de un modo distinto
que no sea sólo pensar en ti, como se piensa
en un innecesario amor, en el constante
deseo que incita a crear una historia
sin el mínimo interés en crear dicha historia.
Ni siquiera nos perdimos de vista
henchidos, tan llenos. ¿Nunca,
ni en lo más alejado que se sepa?
Nada que no se disuelve
ha de llamarse al menos nada.
Nada que sea al menos
lo que nada sigue siendo.
Nada como nombre sin nombre de nada.
(de "Islas")
Ni tú ni yo nos miramos a tenernos,
sin embargo nos miramos –miradas
fugaces o clavadas, de reojo, o a su aire
lejanas, sin llegar a enredarse-,
quizá insistiendo en preguntarnos qué
nos miramos, por qué miramos a ver,
qué busca ver de mirarse.
Nunca pienso en ti de un modo distinto
que no sea sólo pensar en ti, como se piensa
en un innecesario amor, en el constante
deseo que incita a crear una historia
sin el mínimo interés en crear dicha historia.
Ni siquiera nos perdimos de vista
henchidos, tan llenos. ¿Nunca,
ni en lo más alejado que se sepa?
Nada que no se disuelve
ha de llamarse al menos nada.
Nada que sea al menos
lo que nada sigue siendo.
Nada como nombre sin nombre de nada.
(de "Islas")
domingo, 8 de agosto de 2010
SUPONGO
Supongo que estar atado a una situación constante aunque variable deja poco margen de maniobra, que no ir muy lejos permite conocer el entorno con dotes de ciego, o de afortunado.
Supongo que mucha fe pondrá lo novedoso en alentar la vida pero la monotonía es un monstruo traga voluntades que acaba por quedarse solo haciendo puntualmente y sin piedad lo que bien sabe hacer.
Supongo que la rutina que trae acomodo –esa felicidad con la que sueñan los pobres de espíritu-. Días y días iguales en los que sólo se logra envejecer. Cumplir y cumplir años soñando modos de haber sido. Pobres.
Supongo que también están los pobres que lo sufren así un tiempo.
Que hay muchas razones por las que una persona se ata a sí misma con los filamentos que cuelgan de sus raíces –la vida sólo ata con cuerda de mago- y una de ella bien puede ser el sentimiento que surge por tener sangre en las venas, el amor o el agradecimiento que ofrece –qué menos- su ayuda para evitar el sufrimiento final más atroz de un ser humano: la soledad incomprensible; y además otra –más contundente- puede ser que se hace realmente lo que se quiere hacer, porque así ha de ser, y punto, o dos..
Supongo que no aceptan frenar su vida de ese modo tan innecesario quienes está a tope acelerando. Ni siquiera conduciéndola a un ritmo normal, o incluso lento. Es más fácil detenerse un instante, mirar, sentir pena por todo, por todos, y seguir a lo suyo. Vivir sin vivir un tiempo cuesta, y no sólo lo supongo.
Supongo que mucha fe pondrá lo novedoso en alentar la vida pero la monotonía es un monstruo traga voluntades que acaba por quedarse solo haciendo puntualmente y sin piedad lo que bien sabe hacer.
Supongo que la rutina que trae acomodo –esa felicidad con la que sueñan los pobres de espíritu-. Días y días iguales en los que sólo se logra envejecer. Cumplir y cumplir años soñando modos de haber sido. Pobres.
Supongo que también están los pobres que lo sufren así un tiempo.
Que hay muchas razones por las que una persona se ata a sí misma con los filamentos que cuelgan de sus raíces –la vida sólo ata con cuerda de mago- y una de ella bien puede ser el sentimiento que surge por tener sangre en las venas, el amor o el agradecimiento que ofrece –qué menos- su ayuda para evitar el sufrimiento final más atroz de un ser humano: la soledad incomprensible; y además otra –más contundente- puede ser que se hace realmente lo que se quiere hacer, porque así ha de ser, y punto, o dos..
Supongo que no aceptan frenar su vida de ese modo tan innecesario quienes está a tope acelerando. Ni siquiera conduciéndola a un ritmo normal, o incluso lento. Es más fácil detenerse un instante, mirar, sentir pena por todo, por todos, y seguir a lo suyo. Vivir sin vivir un tiempo cuesta, y no sólo lo supongo.
POEMA
¿PARA QUÉ?
Tan metidos en lo que somos
está lo necesitado entendido,
tan incapaces de pensar qué no somos
está lo supuesto entendido.
Así se sabe y lo que no se sabe.
Trampas para nadie reincidentes.
(de "Islas")
Tan metidos en lo que somos
está lo necesitado entendido,
tan incapaces de pensar qué no somos
está lo supuesto entendido.
Así se sabe y lo que no se sabe.
Trampas para nadie reincidentes.
(de "Islas")
viernes, 6 de agosto de 2010
POEMA
NOCHE Y DÍA
¿Torcido el acero qué queda
que doblarse?. El pan bajo el brazo
sigue en quién no lo suelta,
y la sangre corre en cuerpos que se mueven.
¿La luz que oculta la noche es acaso
menos luz?. Los cuerpos no obedecen,
pero dime: ¿Y los deseos del alma?.
(de "Islas")
¿Torcido el acero qué queda
que doblarse?. El pan bajo el brazo
sigue en quién no lo suelta,
y la sangre corre en cuerpos que se mueven.
¿La luz que oculta la noche es acaso
menos luz?. Los cuerpos no obedecen,
pero dime: ¿Y los deseos del alma?.
(de "Islas")
jueves, 5 de agosto de 2010
POEMA
ECOS
Cuando te calles de verdad,
y el silencio sea de verdad,
vendrá un nuevo tipo de silencio,
lo sé,
donde no parecerás callarte nunca.
Ahora que te oigo de verdad,
que gritas de verdad,
ahondan tus voces
la claridad de los días,
sus crepúsculos,
las interminables callejuelas
de las noches, para hacerse dueñas
de su propio eco para siempre.
Vendrán, lo sé,
sin abrir la boca,
con el rostro quemado
tras haberlas incinerado
una vez, otra, y otra,
hurgando en caminos vacíos
porque ya no serán vida.
Me conozco bien.
(de "Islas")
Cuando te calles de verdad,
y el silencio sea de verdad,
vendrá un nuevo tipo de silencio,
lo sé,
donde no parecerás callarte nunca.
Ahora que te oigo de verdad,
que gritas de verdad,
ahondan tus voces
la claridad de los días,
sus crepúsculos,
las interminables callejuelas
de las noches, para hacerse dueñas
de su propio eco para siempre.
Vendrán, lo sé,
sin abrir la boca,
con el rostro quemado
tras haberlas incinerado
una vez, otra, y otra,
hurgando en caminos vacíos
porque ya no serán vida.
Me conozco bien.
(de "Islas")
miércoles, 4 de agosto de 2010
POEMA
AUTOR
Tengo concedido el dudoso don
de contemplar mis sueños
en los sueños que construyo a otros.
Despertares dormidos
tras sonar despiertos.
(de "Islas")
Tengo concedido el dudoso don
de contemplar mis sueños
en los sueños que construyo a otros.
Despertares dormidos
tras sonar despiertos.
(de "Islas")
martes, 3 de agosto de 2010
PERSONAJES
Una persona que se muestre a la gente cien por cien como es encontrará un amplio abanico donde integrarse a airearlo todo pero así carecerá de misterio, asolará su apariencia. La apariencia humana –que no materialista- ofrece primero a uno mismo la sorpresa en lo sabido, el cambio en lo inamovible, la razón orquestada y variable en función de lo cierto; en los demás las lógicas desconfianzas que provocarán verdaderas confianzas, indiferencias, o los peores odios. Una persona que guarda es alguien que puede dar lo que no se espera. Bueno o malo a la par en ese terreno cedido, árido, para acercarse, y pronto el muro, adornado, sin un resquicio que no sea permitido. Son personas de escasa aunque selecta compañía, raros de toda la vida que ha perfeccionado el mundo moderno, personas solitarias a voces, y no solas de cojones, camufladas entre masas y falsas compañías.
POEMA
SIN RENCOR
En hacer tú todos los días lo mismo,
en hacer yo todos los días lo mismo,
-aunque ni tú ni yo hagamos cada día
lo mismo-
hay una dura consecuencia.
Tus manos en mis manos logran ser
tus manos, tu cuerpo caído un cuerpo
no derrotado;
tú mismo, y hundido.
Mientras, casi olvidados, me miran
tus ojos desde ayeres mudos -momentos
extraños que saben olvidar su pérdida-,
mientras sólo tu boca vuelve a ser aquella,
ésta misma cosa. ¿No es ya nunca sólo
daño y una solitaria pregunta?.
El tiempo deshace horrores, destruye
fortalezas con nada, logra que se salten
abismos de nunca jamás.
El tiempo y las miradas del alma.
(de "Islas")
En hacer tú todos los días lo mismo,
en hacer yo todos los días lo mismo,
-aunque ni tú ni yo hagamos cada día
lo mismo-
hay una dura consecuencia.
Tus manos en mis manos logran ser
tus manos, tu cuerpo caído un cuerpo
no derrotado;
tú mismo, y hundido.
Mientras, casi olvidados, me miran
tus ojos desde ayeres mudos -momentos
extraños que saben olvidar su pérdida-,
mientras sólo tu boca vuelve a ser aquella,
ésta misma cosa. ¿No es ya nunca sólo
daño y una solitaria pregunta?.
El tiempo deshace horrores, destruye
fortalezas con nada, logra que se salten
abismos de nunca jamás.
El tiempo y las miradas del alma.
(de "Islas")
lunes, 2 de agosto de 2010
POEMA
HILOS
Alrededor de estos pasos
queda la carga que va acumulando
el desaliento, las caídas que no se ven
por no arrojar esa carga.
Buenas razones son ramas de alegría
aún de árboles de lo más triste.
Amasar y comer lo más hermoso amargo.
¿De qué nos sirve andar con gritos detrás
que nos nombran?.
Decidir ser amparo no es esencia
y sí conciencia. Una mezcla de licor
inconsciente con unas gotas
de humanidad.
Quedará luego del mundo imparable
su lejanía, la sonrisa cáustica
de los que saben, quedará el largo
tiempo anochecido, pero además,
y sobre todo lo vano, el vacío lleno
que ya va llenando poco a poco
de sangre lo justo.
(de "Islas")
Alrededor de estos pasos
queda la carga que va acumulando
el desaliento, las caídas que no se ven
por no arrojar esa carga.
Buenas razones son ramas de alegría
aún de árboles de lo más triste.
Amasar y comer lo más hermoso amargo.
¿De qué nos sirve andar con gritos detrás
que nos nombran?.
Decidir ser amparo no es esencia
y sí conciencia. Una mezcla de licor
inconsciente con unas gotas
de humanidad.
Quedará luego del mundo imparable
su lejanía, la sonrisa cáustica
de los que saben, quedará el largo
tiempo anochecido, pero además,
y sobre todo lo vano, el vacío lleno
que ya va llenando poco a poco
de sangre lo justo.
(de "Islas")
POEMA
SÍ O NO
Mirarte y no mirarte
son dos sufrimientos ciegos.
El deseo se espanta y no se espanta
de tanto o nada.
¿Qué es que duerme profundo
o despierta de ti?.
¡Cuantos ojos sepultan voces
o no sirven perdidos!.
Silencio siempre,
lo nuestro habrán de ser palabras
desbocadas o silencios
de no decir ésta boca es mía.
Sí o no sin ser,
tan infelices.
(de "Islas")
Mirarte y no mirarte
son dos sufrimientos ciegos.
El deseo se espanta y no se espanta
de tanto o nada.
¿Qué es que duerme profundo
o despierta de ti?.
¡Cuantos ojos sepultan voces
o no sirven perdidos!.
Silencio siempre,
lo nuestro habrán de ser palabras
desbocadas o silencios
de no decir ésta boca es mía.
Sí o no sin ser,
tan infelices.
(de "Islas")
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