QUIZÁ DE LAS HORAS IMPOSIBLES

(Imagen de la red)

Aunque escriba poesía

y me digan cosas bellas,

me comenten entendidos

que hay destellos de grandeza

yo quisiera ser humilde,

yo quisiera ser poeta.

Aunque me abrace la luna,

sea de la vieja escuela,

haga honores a la rima,

clave en ella mi bandera

o ande por el sol descalzo,

baje al fondo de la tierra,

no quiero pisar las nubes,

yo quisiera ser poeta.

De esos que en el corazón

mecen todo lo que sueñan,

rehuyen a lo trillado

y no escuchan a la piedra,

los que miran a través

de las cosas más pequeñas

y desnudan sensaciones

donde nadie puede verlas,

de aquellos donde la magia

siempre está de primavera

y se olvidan de lo escrito

porque el hoy es lo que cuenta,

yo quisiera ser del aire,

yo quisiera ser poeta.

Aunque el destino me lleve

a rincones que parezcan

paraísos de su nombre

de la mano de una estrella,

haga versos como iconos

que en el tiempo se mantengan,

ser poeta es otra cosa,

no cualquiera con dos letras

y por todo fundamento

el ser parte de la jerga,

que yo quiero ser del agua

el aroma que desprenda,

a la vez que del misterio

que hay oculto en la belleza,

siempre beso inmaculado

que acaricie cada esencia,

derramado en el azul

con las alas mas secretas,

sin sentirme del aplauso

ni de sus ríos de niebla,

sino un alma que pasee

con la mirada y la agenda

por lo sencillo y su fuente

que no es ser como si fuera,

y aunque solo esté al alcance

¡ay! de tantos que lo niegan,

yo quisiera ser humilde,

yo quisiera ser poeta.

ELEGÍA A TU SILENCIO

(Imagen de la red)

Al silencio, más fiel lo haces callando

y en esa mina el otro se engrandece

siendo una voz de dos de ordeno y mando.

De una en una tu tibio ceder crece

y aquel grano te trajo este vaivén

que a su santo capricho bien te mece.

A la mínima voz, el primer tren

te lleva, con los temas a tu espalda,

al paraíso tras decir amén.

Nunca creyendo estar bajo su falda

si la vida te trata como grande

e incluso, ser, a muerte te respalda.

Cuando llega tu NO mande quién mande

no arranca un gesto dócil de la piedra

ni existe modo humano que la ablande.

Y ahora, tanto está bajo la hiedra

que ni arde al sol ni escucha el pensamiento

y, ciego, entre los viejos sueños medra.

Dime ¿qué solitario sentimiento

se yergue de los ojos compartido

tras su eterna espiral de desaliento?

Ningún cambio te borra lo vivido

y quién está tan hecho a su aire vuelve

por más que cubra un velo lo que ha sido.

Delegar en silencio te disuelve

si es hablar el pilar de la atadura,

la magia peregrina que la envuelve.

Así, la muerte frena la aventura

si ya como universo no enamora,

sigue con hambre escasa de locura

y solo los fracasos los explora.

DE OTRA LLAMA

El amor que hace círculos

solo resbala a su epicentro,

como rey del mundo que contiene

si desde niño se corona.

Y creció, y crece,

con toda inocencia,

como sigue creciendo

sentirse niño a la vez

que joven o viejo

como sed que solo sienten los ojos

y no mitiga lo eterno de su cauce.

Tan de propia sangre,

las ausencias,

tienen caminos de luz

y el corazón sobre la mesa.

Sus besos se hunden

en otra llama,

sus silencios son te quieros,

y no hay celos

en la vida única,

ni color, ni búsqueda,

ni cadenas,

pues su huida es necesaria

y en los ríos que se borran nacen

los puentes a su historia.

Es un amor desnudo, de patria,

con la piel enredada

hasta ser desde dentro,

dentro y fuera a la mar plena

o las horas más duras,

tal es la joya que vibra.

MANTEAVAREARECOGETRANSPORTADOR (O sea...)

De aceitunero
doy clases de baile.

Aprendo solo andaluz

                por andaluz solo.

DEDOS CONTADOS

(Imagen de la red)

El poeta no es matemático.

Cuenta con los dedos

pero no suele pasar de catorce,

y sólo a modo clásico.

O sea, clásico lo parece,

incluso matemático loco,

cuando no es más

que un vicioso de la rima,

de números entre sinalefas e hiatos,

acentos de suma, resta,

que volverían loco a un verdadero

matemático. De estructuras

danzarinas, la clásica,

es de números fijos para palabras

infinitas, solo para amantes

de los dedos con alas

a cielos contados,

tan libres.

LUNA INASIBLE

(Imagen de la red)

Apenas eso. De noche

llueve de esa vida

que escuece en los ojos

para morirse de belleza.

Vivir, desvivir infinito

a la luna y la ausencia.

Eso,

de nadas y pétalos.

LA VIDA ATRÁS (Romance heroico)

(Imagen de la red)

Si él pudiera volver atrás el tiempo

y poder verte como ven sus ojos,

siempre llena de besos y ternura

si tanto corazón con hilos rotos,

cuando en todo reinaba la confianza

y brillaba en la voz lo más hermoso...

Si él pudiera alcanzar de nuevo el mar

y sentir lo infinito sobre el hombro,

recorrer en su verde desnudez

los paisajes tan íntimos y solos,

la sangre como un nudo en su garganta

con las olas meciéndose en lo hondo,

¡ay!, y con la mirada por el cielo

muy ciego en las honduras de su rostro...

Si él pudiera pedir al verbo amar

que a cada fallo abriese sus cerrojos,

de dentro no saliese ni el recuerdo

ni signo que refleje sus destrozos,

y por fin aprendiese que el perdón

nunca es un elixir que cura todo,

supiese a todas luces ser un hombre,

separar construir de los escombros...

HECHOS DE PALABRA (Romance)

(Imagen de la red)

Algo inmenso les separa

que al mismo tiempo les une,

si a los peldaños del hecho

no toda palabra sube

pero guarda el corazón

siempre arrestos que le empujen.

En íntima soledad

cuando lo amargo la cubre,

sin dejarse seducir

por las miradas azules,

ni presta atención a un beso

aunque el deseo la inunde.

Inmenso, como las horas

que pasan entre las nubes

edificando momentos

que tan naturales fluyen

con las alas en los ojos

que de tan alto presumen

siguiendo la voz del mar

donde el tiempo las acune.

Y pronto ese lado oscuro

con su sabor agridulce

va tirando de memoria

cuando el desengaño surge,

y no sirven las palabras

ni el amor que tanto urden,

sino el hecho repentino

que les trae otro derrumbe.

Amor de la vieja escuela,

la de instantes sin costumbre,

de ser de primera vez

hasta en calores de octubre,

de sentirse prisioneros

cuando verse se interrumpe.

Por eso se exigen todo,

sin mentiras que lo enturbien,

por eso todo se dan,

el placer o lo que sufren.

A/MAR ABIERTO (Romance heroico)

(Imagen de la red)

La tierra no ofrecía fruto alguno,
caía todo puente al otro lado,
me asomo a las ventanas de la vida
y sigue el corazón colgado en alto.
Imploran luz las páginas anónimas
si siempre está de muerte su epitafio,
mas cuando todo mundo es ya cadáver
sin brotes que taladren el asfalto.
Penúltimos, los pasos del deseo
se enredan como sol hacia el ocaso
tratando de lograr, tan infelices,
que un heroico rumbo dé en el blanco.
Cuando se ajusta al vientre de los mapas
la edad a la razón le da la mano,
quizá sea el final que se merece,
sombrío, tan longevo lo agotado,
quizá como ritual de alguna noche
sujeto al corazón con uña y clavo.
Extraño es el nacer con otras alas
quedando atrás la patria y su fracaso
mas ruge niño el mar de los colores
ahogando en sentir ya todo daño
-valiente es navegar en uno mismo
sin todas las prebendas del remanso-.

DIARIO DE DICIEMBRE

(Imagen de la red)

I
1d. 8,53
Comienza un día en los ojos que nada esperan. Y con raudal al recuerdo sin tanta necesidad de lucha, como una sombra con los bordes