Ha huido a la realidad
la mente vieja y cansada
para ver la noche azul
luciendo piel sin mañana.
Por los muros de los sueños
ya saltaron esperanzas,
primaveras del sentir
a buscar la rosa blanca.
Él creía amanecer
el destello de las hadas,
con paisajes de otra sal
y sin los senos de escarcha,
latiendo otro corazón
sin salir de las enaguas,
como quién osa cambiar
y hasta a sí mismo se engaña.
¡Ay, prisionero infeliz,
no es salir por la ventana,
robar la noche y volver
a seguir la vida esclava,
ni soñar como serían
los momentos de otra raza,
sino salir por la puerta
porque tú no has hecho nada!
Regresa a la realidad
el destino sin palabras,
atravesando lo escrito,
pisoteando su alma,
todo lo que ha hecho sufrir
a sufrir la vuelta amarga
que no merece la pena
lo que tan solo habla y habla,
con promesas del hacer
que no ven la luz del alba.
Es la cruz de la memoria
enlucir con barro y paja
todo vestigio de piedra
chapuceando su cara,
no haya a la vista un instante
con las miradas de plata,
mejor latente el insulto,
respirar como se llama,
la peor savia del hombre
toda flotando en el agua.
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