Desperté, por fin,
pero, al fin, al mundo de tu boca,
a encallar en la vida del vergel
de las olas que no resbalan,
en la patria de los cuentos infantiles
y la miel de los venenos,
ese asunto de voces solas
que huelen,
tan a ti,
tan desde dentro.
jueves, 9 de noviembre de 2017
ECOS DEL LABIO
Desperté, por fin,
pero, al fin, al mundo de tu boca,
a encallar en la vida del vergel
de las olas que no resbalan,
en la patria de los cuentos infantiles
y la miel de los venenos,
ese asunto de voces solas
que huelen,
tan a ti,
tan desde dentro.
miércoles, 1 de noviembre de 2017
LA INTIMIDAD DE LA OBRA
PREÁMBULO
El
constructor
que
no escucha el corazón
de
una obra
debería
trabajar otro corazón.
Quién
construye
esculpe
cuerpos a la nada,
dibuja
rostros al viento,
divide
en noches a la luz,
creando
vida donde nadie,
legándole
su sangre,
si
le pone corazón.
Quién
construye da sentido
a
la piedra,
graba
en ella su nombre,
y
ha de tratarla como algo más
que
un breve tiempo que
dé
de comer a sus manos.
(1)
Ladrillo
a ladrillo
dejamos
a su adentro
respirando
a la intemperie.
Erguida
y desnuda,
con
su piel bajo teja,
espera
sueños que la abriguen.
Le
late la necesidad
de
ser vista en toda su inocencia,
e
ir escuchando poemas
que
cubran su alma.
Su
noche espera que mis manos
besen
su rostro de cada día.
(2)
Meter
a la luz, el agua,
en
vena
es
tarea de cirujano.
Toca
operar, y la rozadora
abre
surcos en todas direcciones,
metros
y metros que coser con yeso
a
cada corazón. La batalla
que
en macizo se endurece
en
el hueco se respira
-saltan
chispas a la carga-,
hasta
ver a tierra
toda
senda derramada.
Cae
la tarde y queda en su plano
el
desastre, cada pared
sana
en su idea de ser.
Por
ahora el trabajo
vive
su vida escondida.
(3)
Cuando
el último enser
subterráneo
capitula
y
comienza el ladrillo a desvairse
en
la obra relampaguea
el
ademán de rosa.
Se
repiten, en su cielo irrepetible,
los
rostros que despliegan nuestras manos:
paisajes
de blancura y,
en
la porcelana uniforme
cierto
capricho de juventud.
Cada
imagen deshace en sí
el
fondo de plata
y
se erige protagonista
de
sus ojos mudos.
Toques
de hada
creando
castillos del aire
al
oficio de la luz,
toda
una letanía
enharinada
de belleza
y
con la estructura a tientas.
viernes, 27 de octubre de 2017
BUENO
Tu
Bueno es un click
a
los silencios. Base
de
tu nada que decir.
Bueno,
hablando de nada,
como
palabra difícil, losa
de
conversación inviable, infiel
a
mis vaivenes.
Tu
Bueno es un tiempo de escasez
que
nos acerca la distancia, conversa
como
un mar quieto,
como
una luz ajena, como
una
voz que escribe sin los ojos.
Es
estar conmigo, pero sin mí,
abriendo
la boca desde la carne,
incansable
de la muerte, hasta
que
mi noche coge el hilo
y
hace bueno tu regreso.
Bueno,
y mil veces bueno,
entonces.
jueves, 19 de octubre de 2017
ERREQUEEÑE
En conocerle nunca tuve empeño
y eso que andaba al ritmo de mis años,
de mi vida era entonces navideño,
soplaba y le apagaba sus engaños.
y eso que andaba al ritmo de mis años,
de mi vida era entonces navideño,
soplaba y le apagaba sus engaños.
A su enfermo reloj mi fuerza enseño,
porque ¿qué era ese ascenso de peldaños
por horizontes planos, de diseño,
con mi sangre al galope y dos redaños?
porque ¿qué era ese ascenso de peldaños
por horizontes planos, de diseño,
con mi sangre al galope y dos redaños?
Primavera a lo bruto, como el niño
que sin pensar camina sus otoños,
llega a la madurez sin un rasguño
que sin pensar camina sus otoños,
llega a la madurez sin un rasguño
y al futuro ni lanza el negro guiño,
mira atrás disfrutando sus retoños:
los mil años metidos en el puño.
mira atrás disfrutando sus retoños:
los mil años metidos en el puño.
domingo, 24 de septiembre de 2017
¡EJEM!
Hemos
andado hablando todo un día,
juntos
alguna vez,
y
hemos aprendido
que
no dejarnos callar
ni
dormir
no
es una locura
si
nos duerme la voz,
y
volver y volver a vernos
es
así nunca
como
oficio corazón.
Cada
vez de otra sed
como
ejemplo.
martes, 19 de septiembre de 2017
PRINCESA
Descubrí
verdades,
y
desde aquel día
entiendo
al alma.
Hilvanaron
los ojos,
a
las manos blancas,
la
sangre azul,
volviendo
a sueños laberinto
toda
confianza,
si
tú estabas en sus labios,
en
su principio viejo.
Entonces
tan
lejos, princesa.
domingo, 3 de septiembre de 2017
CAMINOS AL VERBO AMAR (Relato)
El
amor seguía un camino ciego de viejos besos. Y él seguía su cuita
en el pensar cargada de ojalases.
La
amaba. Así, como a ella, no había amado jamás a nadie. Su vida
había sido un sentir de afuera sin saberlo realmente, quizá como un
periplo náufrago tras la sirena de una isla. Por eso,ante el corazón
indebido, saqueaba su ternura, toda la que nunca conducía a su
nombre, a nada que antes fue, realmente.
La
amaba, y recorría el pasillo de este hospital con una pequeña rosa
roja en la mochila y el temblor atado al deber indeciso.
Cerca
de la 308 tartamudeaba la excusa que le había traído a visitarla,
esa supuesta casualidad que le tenía aquí, a unos pasos de ella,
con la voz cayéndose a pedazos y sus ojos apoyados en su rostro de
verde belleza.
Respiró
al ver solo acompañándola a su tía, y voló en la ceniza de todo
su secreto.
- Hola, he venido ver a un amigo, y me han dicho que estabas aquí
Sonrió
a su tía y se acercó a besarla en la mejilla.
Desnuda
quedó la voz en fuga, y todas y cada una de las preguntas sucesivas,
encendido ya el tiempo de pájaros y universo.
- Tengo que ir un momento abajo – dijo su tía - ¿le importa quedarse mientras vuelvo?
Le
respondió el silencio de seda, su vestido sonriente. Y quedó a la
luz, repicando, otro instante verdadero.
- Tonto, ¿por qué has venido?
- Te he traído algo. Déjame darte un beso...en los labios
- Uno chico
La
rosa entre sus pechos, y un beso desobediente ataron a suspiros de
honda fragilidad, también a un ir y venir de muros de piedra.
- ¿Por qué has venido?, no deberías estar aquí
- Ya
Abrazó
en su mano la fe desecha, la espera aterida, a toda la sangre por
venir, y esculpió te amos con voces mudas al fuego de lunas a los
labios.
Que
apagaron en un beso...y otro...
- Vete ya
- Cuando venga tu tía
Siguió
el alma en su sed inundada, pero apoyada en sus raíces, hasta que el
último instante quedó sin vida.
- Que te mejores. Adiós señora
El
adiós movió su pañuelo. La tía le siguió unos cuantos pasos.
- Que se mejore su amigo. Muchas gracias por venir
- Gracias
- No soy tonta, ¿sabes?
- Ya lo sé
- Estas casado
- Ya
Como
un devenir de los astros, cada palabra por venir se sabía cómplice,
y quedó en manos del pestañeo y la media sonrisa, al profundo olor
del camino en la sombra con todos los puentes rotos.
Aún
así de dulce quisiera.
- Dame un beso, anda
viernes, 1 de septiembre de 2017
RESPIRANDO, NUNCA
Quererte
tiene
roto saber
por
el sueño cansado.
Distraen
las
horas que pasan al revés,
algún
beso de verde mudez,
varios
encuentros sin sombra.
Donde
ata
en
secreto respirar
se
desploma
la
sangre indecisa,
si
come la lentitud
del
forcejeo aprendiz,
de
los ojos al descuido.
Amarte
tiene
la noche pensada
con
la voz a los muslos
cavando
besos hacia tu voz,
pero
el resto de la vida
sin
vaivenes,
con
solo besos al alma.
Y
bajo este desastre
sigue
fiera tu paciencia,
sigue
mi mano rota
por
tu nunca, desnuda.
domingo, 27 de agosto de 2017
SÍ
Hay
mundo a la mano
en
los ruidos que arden,
oído
enamorado
donde
crece tu nombre,
hay
versos de leche
y
ojos de pan
al
vaivén de los hilos,
de
los pies sobre el agua,
de
tanta y tanta necesidad
de
verte. Hay
ser
muy posible
en
los vientos de piedra,
ciegos
en el pensar,
hambres
rociadas de besos,
platos
que miran su reloj,
para
siempre suspirando a la prisa,
y
mucho mucho sol
en
lo que asciende a la penumbra.
Hay
ternuras de testigo
en
la paz de los puentes,
palabras
en tus pechos,
en
los muslos que llueven,
hay
te quieros en la mudez,
corazones
de puntillas
por
la sangre constante
que
va sellando cada abrazo de la voz
a
olvidos de la luz,
a
ruinas de la tierra.
Sí.
sábado, 12 de agosto de 2017
CABEZÓN (SONATINA)
Con el alma partida por el ser que le toca,
genio del cuello erguido, la razón en la boca,
¿Es creíble su pena, su supuesto dolor?
Para cada problema tiene firme una excusa,
impoluta su imagen, así nada le acusa,
borrón y cuenta nueva, que prosiga el amor.
genio del cuello erguido, la razón en la boca,
¿Es creíble su pena, su supuesto dolor?
Para cada problema tiene firme una excusa,
impoluta su imagen, así nada le acusa,
borrón y cuenta nueva, que prosiga el amor.
Es caballo alazán en sus mundos de arena,
no le importa el instante ni mendiga dar pena,
ascender un peldaño lo asemeja a volar,
sin íntimas preguntas, continuar a su bola,
es el himno presente con la bata de cola,
el placer de vivir es un hito al azar.
no le importa el instante ni mendiga dar pena,
ascender un peldaño lo asemeja a volar,
sin íntimas preguntas, continuar a su bola,
es el himno presente con la bata de cola,
el placer de vivir es un hito al azar.
Y a la voz de sentir y mirarse al espejo
descubre al ser perdido dentro del niño viejo.
El silencio germina, queda sol por nacer,
a la luz de la piedra funde adentros la llama,
va desvelando al hombre recostado en la grama,
con la mente muy alta, resignado a perder.
descubre al ser perdido dentro del niño viejo.
El silencio germina, queda sol por nacer,
a la luz de la piedra funde adentros la llama,
va desvelando al hombre recostado en la grama,
con la mente muy alta, resignado a perder.
Tiene a un rostro cautivo la palabra que abraza,
su sed en libertad a su piel se atenaza.
Tras su flor intangible, los milagros en cruz
poco a poco suceden con el niño en la cumbre
y no hay en su interior un rincón que nos alumbre
este nuevo lenguaje con miradas de luz.
su sed en libertad a su piel se atenaza.
Tras su flor intangible, los milagros en cruz
poco a poco suceden con el niño en la cumbre
y no hay en su interior un rincón que nos alumbre
este nuevo lenguaje con miradas de luz.
Y no haya sitio el hombre que en su nombre no cabe,
ni asomado a su tiempo si de instantes no sabe.
Y aunque a todo su empeño le ponga voluntad
siempre pugna el altivo por ganar sus razones,
sin querer hace gala de romper corazones,
si es un cabezón hecho de difícil edad.
ni asomado a su tiempo si de instantes no sabe.
Y aunque a todo su empeño le ponga voluntad
siempre pugna el altivo por ganar sus razones,
sin querer hace gala de romper corazones,
si es un cabezón hecho de difícil edad.
viernes, 4 de agosto de 2017
NUESTRAS ENTRAÑAS
NUESTRAS
ENTRAÑAS
(1)
El
tiempo camina.
Subebaja
e
imita la infancia de una calle
en
blanco y negro. Y hace de ella
un
flash de identidad, un instante
perdido
que exhibe su nombre
con
alma dentro. Como un río de orillas
blancas
con cuerpos de piedra
que
miran lejos: la espalda de luto,
la
constante conversación con el guardia civil,
la
niña distraída, el perro
que
duerme para siempre, el burro,
chuleando
al empedrado,
y
la iglesia,
al
fondo,
firme,
indemne,
-ella
sí-
hacia
lo eterno.
(2)
A
las sombras y al agua
las
añora un desierto,
y
a los viejos
las
una de la tarde.
A
la primavera de una plaza,
reducida
a
un suelo de ceniza,
no
le crecerá la hierba.
La
tierra tiene coche
y
el cielo pasa hambre.
Es
lo moderno,
aparcado
de por vida
en
la memoria,
en
otro triste y gran adiós
al
hombro/e.
(3)
Aquí
bebemos por la tapa.
Comer
es, por tanto,
el
que bebe. Aquí
todo
bar tiene de tapa
su
historia, si tiene historia.
Somos
así.
Si
llena los ojos
alegra
el vaso y llena y llena
cuerpos
de luna eterna.
De
aquellos que fueron
aún
ronda el alma
por
la carne que despunta
en
abundancia. Y a esos, les damos
apreturas,
ruido, suciedad,
y
los cuerpos muertos como cultura
del
abandono (sabemos morirnos).
(4)
Nuestra
alma es de barro.
De
barro nos moldean
el
nombre nuestras raíces.
De
barro es la bonanza,
nuestro
as de corazones.
Barro
que,
si
construye y decora
amamanta
soplos
de
rutilante eternidad,
pero
solo es tierra,
si
no llueve.
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