De cada cosa
me trae sin cuidado
su atadura cuando es inútil.
La cosa tiene en la juventud
el olvido, el deseo perdido
en su corta eternidad. Se acopla
para huir de su muerte prematura,
toda corazón su falso corazón.
Yo no la amo. La sirvo
y me sirve, pero nunca
como no es.
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