jueves, 11 de noviembre de 2010
EL MUNDO DE LA PALABRA
Absurda parece la idea, vulgar y simple,
Bastante materia encuentro, toda está en mi mano,
Cuestión ahora será buscar un tema y todo no vale pues
Deber de alguien que escribe debe ser deber amado,
Entonces hablaré del deber, del amor de lo que nace y del
Favor que debo a mi hado que es quien me dicta lo que yo hago,
Grande es la ilusión pero cerrado el círculo que lento se expande,
Hilo que aún se rompe, por delicado,
Incluso en cosas que nacen con vida que no son suficiente,
Jardín hermoso de flores selectas que para mí está cerrado,
Kamikaze que soy de la palabra, perdido en un gran bosque,
Lejos está mi destino y lleno de socavones ando el camino,
Migajas que arrojo para una paloma en algún parque.
Nadie me acuse jamás de haberlo intentado,
Ñoñería no hay, ni poca olla para tanto potaje,
Ocasión se presenta, tengo cabeza, papel, lápiz y mi hado,
Palabras que en debida unión buena familia nace.
Quiebro a las palabras frías que en buena compañía bailo,
Ráfaga que ya es una línea y cada día crece,
Solteronas aburridas a la caza de un buen partido,
Todas las palabras en las poesías del mundo en ésta que viene,
Un mundo de palabras al oído enfermo,
Victimas y verdugo (que soy) sin ninguna ejecución inminente,
Whisky que a veces calma a tragos al destemplado.
X, es una palabra casi solitaria (como yo) al frente,
Yo ya no sufro, toco mi cielo que alcanzo si lucho.
Zanjada queda ésta unión de palabras efímeras itinerantes.
(de "La batalla perdida", 2002)
Bastante materia encuentro, toda está en mi mano,
Cuestión ahora será buscar un tema y todo no vale pues
Deber de alguien que escribe debe ser deber amado,
Entonces hablaré del deber, del amor de lo que nace y del
Favor que debo a mi hado que es quien me dicta lo que yo hago,
Grande es la ilusión pero cerrado el círculo que lento se expande,
Hilo que aún se rompe, por delicado,
Incluso en cosas que nacen con vida que no son suficiente,
Jardín hermoso de flores selectas que para mí está cerrado,
Kamikaze que soy de la palabra, perdido en un gran bosque,
Lejos está mi destino y lleno de socavones ando el camino,
Migajas que arrojo para una paloma en algún parque.
Nadie me acuse jamás de haberlo intentado,
Ñoñería no hay, ni poca olla para tanto potaje,
Ocasión se presenta, tengo cabeza, papel, lápiz y mi hado,
Palabras que en debida unión buena familia nace.
Quiebro a las palabras frías que en buena compañía bailo,
Ráfaga que ya es una línea y cada día crece,
Solteronas aburridas a la caza de un buen partido,
Todas las palabras en las poesías del mundo en ésta que viene,
Un mundo de palabras al oído enfermo,
Victimas y verdugo (que soy) sin ninguna ejecución inminente,
Whisky que a veces calma a tragos al destemplado.
X, es una palabra casi solitaria (como yo) al frente,
Yo ya no sufro, toco mi cielo que alcanzo si lucho.
Zanjada queda ésta unión de palabras efímeras itinerantes.
(de "La batalla perdida", 2002)
miércoles, 10 de noviembre de 2010
JANITO DESNUDO (en serio)
Tan importante, más creo, que el continente es el contenido. Cada labor tiene su profesionalización, el toque personal de cada uno en el tope máximo de lo que sea capaz de igualar o mejorar, luego están los aficionados, esos profesionales de otra labor y que picotean en ésta o aquella como moscas incordias y incómodas –David sin enfrentarse por defecto, ni gana, a Goliat-. Jamás podrá compararse la obra de un (creído) maestro a la chapuza de un Pedrito de turno –Pedrito, Janito, Manolito, Pepito…, peones todos- pero desde tanta diferencia sí el mensaje que intenta nivelar lo anquilosado del desparpajo, ese del caradura que no tiene nada que perder.
La gente anda casi siempre a media cuesta en sus gustos y preferencias y puede ser que a veces vea más lejana la cima que la mano del rezagado. Lo perfecto es un hito frío, duradero, para admirar, enmarcar y colgar, y lo que no busca presumir de serlo –no puede- ya que sólo ahonda en su significado quedará, sí, expuesto a las manadas de lobos y a sus dentelladas críticas, pero también a intentar colar su verdadera propuesta: el contenido.
Me quedo con tres trazos expresivos a lo magistral para lo mismo, evidentemente la conjunción sería genial pero no estoy hablando a nivel, en ningún caso, de genios, ni de deseos de serlo. Ni siquiera hablo de pretensiones sino sólo de intenciones.
La gente anda casi siempre a media cuesta en sus gustos y preferencias y puede ser que a veces vea más lejana la cima que la mano del rezagado. Lo perfecto es un hito frío, duradero, para admirar, enmarcar y colgar, y lo que no busca presumir de serlo –no puede- ya que sólo ahonda en su significado quedará, sí, expuesto a las manadas de lobos y a sus dentelladas críticas, pero también a intentar colar su verdadera propuesta: el contenido.
Me quedo con tres trazos expresivos a lo magistral para lo mismo, evidentemente la conjunción sería genial pero no estoy hablando a nivel, en ningún caso, de genios, ni de deseos de serlo. Ni siquiera hablo de pretensiones sino sólo de intenciones.
martes, 9 de noviembre de 2010
DE MORIR HAY TIEMPO
Se ahoga ante la isla
el naufrago que piensa en la fecha
de su muerte. Detrás de lo más oscuro
se hayan nombres de ilusos que lo cruzaron.
Hay vida que nadie espera y muerte
no escrita. En las listas de la muerte hay tachones,
nombres entre líneas, a su debido tiempo,
páginas en blanco para nadie.
(de "Perro viejo")
el naufrago que piensa en la fecha
de su muerte. Detrás de lo más oscuro
se hayan nombres de ilusos que lo cruzaron.
Hay vida que nadie espera y muerte
no escrita. En las listas de la muerte hay tachones,
nombres entre líneas, a su debido tiempo,
páginas en blanco para nadie.
(de "Perro viejo")
NIEBLA
Lo que no es de verdad
a lo mejor parece de verdad
pero no.
No sale del corazón lo que no se hace
de corazón. Los ojos insisten en lo que hay
aunque las palabras insistan en lo contrario.
Es así. ¿Qué suele compartir uno solo?.
Duele pero ya no cuela el ausente
su brillar cuando le place.
(de "Perro viejo")
a lo mejor parece de verdad
pero no.
No sale del corazón lo que no se hace
de corazón. Los ojos insisten en lo que hay
aunque las palabras insistan en lo contrario.
Es así. ¿Qué suele compartir uno solo?.
Duele pero ya no cuela el ausente
su brillar cuando le place.
(de "Perro viejo")
lunes, 8 de noviembre de 2010
TIMIDEZ
Llega blanda, con una delicadeza inédita,
tu voz casi apagada.
Como asustada por un repentino capricho.
Llamaré casualidad a la que quiso unir
por unas horas
a dos bastiones solitarios.
Hablamos de muchas cosas, de nada.
Luego
mi mirada te sigue hasta que desapareces
cuando el crepúsculo abrasa la tarde.
Cierro los ojos.
Oigo el mar como un rumor de caracola
bajo la sombrilla en ésta playa desierta.
Y apoyado en su entrepierna dormida
mi boca se llena de palabras sucias
escribiendo sobre mi timidez
hasta el hartazgo.
Mil poemas sin sangre.
(de "Olor a invierno", 2008)
tu voz casi apagada.
Como asustada por un repentino capricho.
Llamaré casualidad a la que quiso unir
por unas horas
a dos bastiones solitarios.
Hablamos de muchas cosas, de nada.
Luego
mi mirada te sigue hasta que desapareces
cuando el crepúsculo abrasa la tarde.
Cierro los ojos.
Oigo el mar como un rumor de caracola
bajo la sombrilla en ésta playa desierta.
Y apoyado en su entrepierna dormida
mi boca se llena de palabras sucias
escribiendo sobre mi timidez
hasta el hartazgo.
Mil poemas sin sangre.
(de "Olor a invierno", 2008)
CAUCES
Desnudo
defiendo mi vida
sin miedo alguno.
Sea un gesto, un impulso,
un pensamiento ordenado
se escurren entre mis brazos
como gotas de lluvia
al mar de cuanto existe.
Tiempo de vivir lo vivido,
olas ante el cansancio,
la necesidad reunida
deja caer esperas, palabras
que volverán enardecidas,
huellas sin dueño.
En silencio así ya no se llama
la voz que escribe.
(de "Perro viejo")
defiendo mi vida
sin miedo alguno.
Sea un gesto, un impulso,
un pensamiento ordenado
se escurren entre mis brazos
como gotas de lluvia
al mar de cuanto existe.
Tiempo de vivir lo vivido,
olas ante el cansancio,
la necesidad reunida
deja caer esperas, palabras
que volverán enardecidas,
huellas sin dueño.
En silencio así ya no se llama
la voz que escribe.
(de "Perro viejo")
viernes, 5 de noviembre de 2010
CULTURA DE BAR
El termómetro de la crisis en mi ciudad está en los bares y el mercurio hace tiempo que no marca 36,5º. Iconos antaño del gasto superfluo y derrochón -cerveza o cubatas hasta salir a chorros como fuentes por las orejas, fantas para los niños, y raciones de esto u lo otro para ir picando mientras ellos ponían a parir al Buitre o a Raúl y las mamás debatían sobre sus cosas, sobre alguna cuñada o amiga puñetera, las tareas del hogar y de esa chica que se las hace porque ellas no tenían tiempo ni para ir a la peluquería- hoy son iconos de lo inaccesible.
En mi ciudad la cultura más asentada que yo he visto siempre es la del bar. Allí donde filósofos de andar por casa exponían sus remedios para el mundo, y los menos atrevidos sólo se conformaban con ser los mejores albañiles del mundo, o los más hábiles camioneros, o carpinteros, o lo que sea que fueran. Pocos evitaban sus tentáculos y dedicaban su tiempo en esos otros minoritarios menesteres, leer, escribir, para que la palabra cultura tomase su verdadero significado. Antes las frecuentes salidas, solas o en familia, tras el trabajo o en festivos eran cubrir la distancia entre la casa y el bar de costumbre, y rápido por si faltaba mesa. Y hoy es el primer lugar donde se nota el quiero y no puedo, aunque haya destellos: algún día en especial en el que beber como camellos para aguantar otra nueva travesía por el desierto.
“Niño, ponte otra”, ha quedado en la lengua, mordida entre los dientes, regada con alguna lágrima de rabia o impotencia. Ahora la bebida está en el frigorífico y hay que hacer muchos números para que no falte.
En mi ciudad la cultura más asentada que yo he visto siempre es la del bar. Allí donde filósofos de andar por casa exponían sus remedios para el mundo, y los menos atrevidos sólo se conformaban con ser los mejores albañiles del mundo, o los más hábiles camioneros, o carpinteros, o lo que sea que fueran. Pocos evitaban sus tentáculos y dedicaban su tiempo en esos otros minoritarios menesteres, leer, escribir, para que la palabra cultura tomase su verdadero significado. Antes las frecuentes salidas, solas o en familia, tras el trabajo o en festivos eran cubrir la distancia entre la casa y el bar de costumbre, y rápido por si faltaba mesa. Y hoy es el primer lugar donde se nota el quiero y no puedo, aunque haya destellos: algún día en especial en el que beber como camellos para aguantar otra nueva travesía por el desierto.
“Niño, ponte otra”, ha quedado en la lengua, mordida entre los dientes, regada con alguna lágrima de rabia o impotencia. Ahora la bebida está en el frigorífico y hay que hacer muchos números para que no falte.
miércoles, 3 de noviembre de 2010
UN AMIGO
Ésta crisis se llevó a un amigo,
al campo donde cuida flores
que no brotan, al mundo de detrás
de delante, vivo aquí y vivo allí,
sólo vivo. Ésta crisis le hizo pensar
tanto que dejó de pensar. Habla
y responde pero no a lo que le digo
o le pregunto, habla de lugares y cosas
que yo no tengo ni habito. De aquello
que nos unía quedan acaso sus ojos,
me conoce, me sonríe, me recuerda siempre,
pero no siempre sabe de qué.
(de "Perro viejo")
al campo donde cuida flores
que no brotan, al mundo de detrás
de delante, vivo aquí y vivo allí,
sólo vivo. Ésta crisis le hizo pensar
tanto que dejó de pensar. Habla
y responde pero no a lo que le digo
o le pregunto, habla de lugares y cosas
que yo no tengo ni habito. De aquello
que nos unía quedan acaso sus ojos,
me conoce, me sonríe, me recuerda siempre,
pero no siempre sabe de qué.
(de "Perro viejo")
martes, 2 de noviembre de 2010
SENTIRTEPIENSO
Más que estar en lo que pienso estoy
en lo que siento. A mi entender no
le basta que aparezca si te he visto
en silencio lo cercano y tan distante.
¿Qué sabe de la suerte la constancia?.
En sentir ando como si ya fuera lo andado
el horizonte, nubes a ser piedras
entre las manos.
(de "Perro viejo")
en lo que siento. A mi entender no
le basta que aparezca si te he visto
en silencio lo cercano y tan distante.
¿Qué sabe de la suerte la constancia?.
En sentir ando como si ya fuera lo andado
el horizonte, nubes a ser piedras
entre las manos.
(de "Perro viejo")
lunes, 1 de noviembre de 2010
domingo, 31 de octubre de 2010
MI DUENDE Y YO
Estoy a solas sin mi duende
diciendo cosas que no digo,
haciendo como que sé, se entiende,
malpariendo pan donde nacía trigo.
Como míos presumía de sus honores,
suyas eran las sabias palabras mías,
hoy, lejos, no ha dejado nota ni favores,
nada mi cuerpo ardiente en aguas frías.
De su añorada fortaleza
tomo notas que la arruinan,
con qué poco se logra riqueza,
con cuanto esfuerzo minan,
son ejemplos de pobreza,
poemas que sin empezar terminan.
(de "Perro viejo")
diciendo cosas que no digo,
haciendo como que sé, se entiende,
malpariendo pan donde nacía trigo.
Como míos presumía de sus honores,
suyas eran las sabias palabras mías,
hoy, lejos, no ha dejado nota ni favores,
nada mi cuerpo ardiente en aguas frías.
De su añorada fortaleza
tomo notas que la arruinan,
con qué poco se logra riqueza,
con cuanto esfuerzo minan,
son ejemplos de pobreza,
poemas que sin empezar terminan.
(de "Perro viejo")
SORPRESA DEL PREPOTENTE
La gana
y la cama
desecha
por hecha
felina
la trama.
Alerta
acierta
el canguelo
por celo
que abierta
despierta.
Engaña
la extraña
al pasmado
acabado
con saña
en patraña.
Se enfada
callada
sufriendo
haciendo
de hada
sin nada.
Moraleja:
la vieja
ardiente
es obediente
sin queja,
y pelleja.
y la cama
desecha
por hecha
felina
la trama.
Alerta
acierta
el canguelo
por celo
que abierta
despierta.
Engaña
la extraña
al pasmado
acabado
con saña
en patraña.
Se enfada
callada
sufriendo
haciendo
de hada
sin nada.
Moraleja:
la vieja
ardiente
es obediente
sin queja,
y pelleja.
POR PONER, Y UNA MACETA
Se quedan en nada
las razones
que nadie proclama.
Tiene visos de verdad
aquella
que todos toman y sola está.
Un principio básico
de la vida
es vivir en modo clásico.
¿Qué tiene esto
que se entienda?,
planta, tierra, tiesto.
(de "Perro viejo")
las razones
que nadie proclama.
Tiene visos de verdad
aquella
que todos toman y sola está.
Un principio básico
de la vida
es vivir en modo clásico.
¿Qué tiene esto
que se entienda?,
planta, tierra, tiesto.
(de "Perro viejo")
jueves, 28 de octubre de 2010
TIEMPO DE AMARGURAS
Toda persona tiene su risa,
toda persona tiene sus lágrimas.
De una u otra cosa hay tiempo.
(de "Perro viejo")
toda persona tiene sus lágrimas.
De una u otra cosa hay tiempo.
(de "Perro viejo")
FRÍO
El viento cantaba su arrullo de alambre
cortando rostros de cuerpos helados.
Es otro noviembre.
(de "Perro viejo")
cortando rostros de cuerpos helados.
Es otro noviembre.
(de "Perro viejo")
miércoles, 27 de octubre de 2010
Bob Dylan, Jaén, en concierto
A caballo de tu voz
trotas radiante
sobre la alfombra sedosa
de miles de cuencas
de ojos cautivos
(de "Borrón y cuenta ajena", 2008)
trotas radiante
sobre la alfombra sedosa
de miles de cuencas
de ojos cautivos
(de "Borrón y cuenta ajena", 2008)
DE LA PALETA
Viendo de nuevo –hoy en Neox- “Atmósfera cero” –un remake futurista de “Solo ante el peligro”, me vienen a la cabeza decenas de situaciones similares ajenas todas, claro, a la película.
Una asfixiante intriga para un mal guión cinematográfico bien puede ser cuando me enfrenté a mi primera chimenea tipo francesa, allá por el 78, y sin tener ni idea, ni siquiera de haberlas visto haciéndolas, ni hechas, y con el dueño sin irse ni a mear aunque le había jurado para tranquilizarle que era pan comido. Salió bien –de casualidad- y al día de hoy habré firmado unas doscientas. ¿Qué hubiera pasado si la primera sale mal?, ya ni me pregunto.
O solo ante el peligro ante mi primera bóveda de rasillas para una escalera –me gustaba darles ese punto al límite de su resistencia-, trabajo que daban muchos buenos maestros de lado y que hoy ya casi nadie hace evitando problemas por la sencillez y rapidez del hormigón o las IPN.
O solo ante el peligro ante mi primera fachada de ladrillo visto en un lugar súper transitado, de dos plantas de altura y dando a dos calles; 10.000 ladrillos y los dueños –eran mis tíos, no por ello menos exigentes- esperando, yo también –que se fueran-. Salió bien –puede verse- y siguieron otras donde poco a poco, y por la jodida confianza, me fui recreando como un ninfomaníaco.
O solo ante el peligro ante…, yo qué sé, decenas de retos a que obliga la diversidad de mi trabajo –cuarenta años dan para mucho-.
Y por estar metido siempre en berenjenales, porque me gusta complicarme la vida, me llaman de todo, pero yo sólo me llamo Juan –Juanito-, un Gary Cooper o un Sean Connery sólo de la paleta.
Una asfixiante intriga para un mal guión cinematográfico bien puede ser cuando me enfrenté a mi primera chimenea tipo francesa, allá por el 78, y sin tener ni idea, ni siquiera de haberlas visto haciéndolas, ni hechas, y con el dueño sin irse ni a mear aunque le había jurado para tranquilizarle que era pan comido. Salió bien –de casualidad- y al día de hoy habré firmado unas doscientas. ¿Qué hubiera pasado si la primera sale mal?, ya ni me pregunto.
O solo ante el peligro ante mi primera bóveda de rasillas para una escalera –me gustaba darles ese punto al límite de su resistencia-, trabajo que daban muchos buenos maestros de lado y que hoy ya casi nadie hace evitando problemas por la sencillez y rapidez del hormigón o las IPN.
O solo ante el peligro ante mi primera fachada de ladrillo visto en un lugar súper transitado, de dos plantas de altura y dando a dos calles; 10.000 ladrillos y los dueños –eran mis tíos, no por ello menos exigentes- esperando, yo también –que se fueran-. Salió bien –puede verse- y siguieron otras donde poco a poco, y por la jodida confianza, me fui recreando como un ninfomaníaco.
O solo ante el peligro ante…, yo qué sé, decenas de retos a que obliga la diversidad de mi trabajo –cuarenta años dan para mucho-.
Y por estar metido siempre en berenjenales, porque me gusta complicarme la vida, me llaman de todo, pero yo sólo me llamo Juan –Juanito-, un Gary Cooper o un Sean Connery sólo de la paleta.
martes, 26 de octubre de 2010
DESOBEDIENTE
Amo ser una pregunta
que pocos sepan la respuesta.
¿Es raro un gesto propio
mientras te miro?.
Me gusta la soledad
sin tu ausencia.
¿Es extraña la certeza
de dudar de lo aprendido?.
Placer deja la incertidumbre
de no ser como me dejan.
(de "Perro viejo")
que pocos sepan la respuesta.
¿Es raro un gesto propio
mientras te miro?.
Me gusta la soledad
sin tu ausencia.
¿Es extraña la certeza
de dudar de lo aprendido?.
Placer deja la incertidumbre
de no ser como me dejan.
(de "Perro viejo")
TAN FIRME, Y FRÁGIL
Amarse
es compartir el placer por el mundo.
Besos sin adornos son cimas
donde hondos escalones.
El amor que no descansa
alcanza fatigas que acunan corazones.
Destruir su alegría es tarea
fácil de amantes ciegos y mudos.
(de "Perro viejo")
es compartir el placer por el mundo.
Besos sin adornos son cimas
donde hondos escalones.
El amor que no descansa
alcanza fatigas que acunan corazones.
Destruir su alegría es tarea
fácil de amantes ciegos y mudos.
(de "Perro viejo")
lunes, 25 de octubre de 2010
domingo, 24 de octubre de 2010
SAN RAFAEL
Parece ir bien
la historia repetida.
Somos dos,
hacemos siempre más o menos
las mismas cosas, nos amamos,
celebramos tu onomástica
con comedida alegría.
Poco a nada cambia
-la edad, si acaso-
y será así porque nos gusta.
la historia repetida.
Somos dos,
hacemos siempre más o menos
las mismas cosas, nos amamos,
celebramos tu onomástica
con comedida alegría.
Poco a nada cambia
-la edad, si acaso-
y será así porque nos gusta.
ESO PASA
Ya no pienso en antiguas banderas,
en ser guerrero al clamor de las batallas,
eso pasa.
He tardado en reconocer de la vida
su mentira, ese lugar que sólo acoge
a los vencidos de antemano.
Ya no sueño en las certezas que atesoran las miradas,
ni en sus puñales de luz
que desgajaban sin piedad a un amor desprevenido,
eso pasa.
(de "Perro viejo")
en ser guerrero al clamor de las batallas,
eso pasa.
He tardado en reconocer de la vida
su mentira, ese lugar que sólo acoge
a los vencidos de antemano.
Ya no sueño en las certezas que atesoran las miradas,
ni en sus puñales de luz
que desgajaban sin piedad a un amor desprevenido,
eso pasa.
(de "Perro viejo")
viernes, 22 de octubre de 2010
XXL
Ante el armario algo salvaje no son
recuerdos íntimos
si no realidades impuestas.
Volver las miradas adentro
halla un mundo huérfano
de delicadeza, superviviente;
de una emoción profunda
que no permite reconstruir
el rompecabezas que crece en halo
de continuidad.
En soledad el hábitat natural
es el camino a cubrir,
titubeante,
a proteger ya sin sacrificio;
grandeza
que proviene del anhelo que a lo grande
guardó el orgullo del exceso,
y que aún establece el peligro que lo aúna
a la desazón de vivir,
su castigo,
pero no le basta,
todo está ante el rito del placer,
ante la imposibilidad de regalar
la riqueza producida.
(de "Perro viejo")
recuerdos íntimos
si no realidades impuestas.
Volver las miradas adentro
halla un mundo huérfano
de delicadeza, superviviente;
de una emoción profunda
que no permite reconstruir
el rompecabezas que crece en halo
de continuidad.
En soledad el hábitat natural
es el camino a cubrir,
titubeante,
a proteger ya sin sacrificio;
grandeza
que proviene del anhelo que a lo grande
guardó el orgullo del exceso,
y que aún establece el peligro que lo aúna
a la desazón de vivir,
su castigo,
pero no le basta,
todo está ante el rito del placer,
ante la imposibilidad de regalar
la riqueza producida.
(de "Perro viejo")
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