Hoy has vuelto a pasar por lo
más alto
que te recuerda:
una nube.
Fue ayer y todos los días
cuando fuiste esplendor de tu
propio sueño.
Volar despierta sin adonde.
miércoles, 16 de mayo de 2012
TAN DURO...Y TAN FRÁGIL
Tengo duro el corazón. Mis venas
son de alambre y chispea mi sangre
enrarecida.
Mis piernas, mis manos,
mis huesos,
chirrían.
Mi voz distorsiona lo que digo.
Mi
cabeza gira 360º. Y cuando
se detiene a mirarte algo que simulan
ser mis ojos se enciende y espera tu mano.
Y no es normal que esa lágrima imposible,
que no cae,
yo la note,
que el estómago que no tengo
-para éstas cosas-
sea capaz de hacer un nudo,
que aprieta, aprieta, aprieta,
hasta hacerme sentir humano.
martes, 15 de mayo de 2012
PRINCIPIOS
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Hasta aquí la vía muerta.
Las miradas cuentan las casas que no han venido,
los rostros alegres antes de desaparecer.
Inmóvil es una palabra sin memoria.
Apagan las luces.
Afuera se esconden caminos
bajo la hierba.
lunes, 14 de mayo de 2012
TO BE OR NOT TO BE (R)
Hay que ver lo fácil que es la vida y lo difícil que se pasa tan solo
por variar el modo a causa de creerla entender.
Lo fácil que es pronunciar el “Señor, sí, señor”, el seguir el paso a
la tropa, el no levantar la cabeza -y ni de coña el dedo- cuando algún superior
pregunte, el hacer lo que se suela hacer, el decir todo lo que se suela decir,
y algunos nos empeñamos en ser lo que sea el ser, en llamar a las cosas y a los
fulanos por su nombre, en ponernos en su propia escalera y a su altura, y mirarlos
con toda naturalidad a los
domingo, 13 de mayo de 2012
CRIBA
En el patio caben todos
pero cuando hay tormenta
dentro pasan los que pueden
y otros tienen que mojarse.
Por ley natural
dejan los vivos cadáveres detrás,
siguen los más favorecidos a lo suyo,
el resto a otro principio,
a otra fugaz llamada.
Anotan números donde se derriban
nombres. De sobra la vida es cielo
e infierno. No se mueve
la gente eficiente. Los demás
igual están arriba que abajo.
LA PUTA
Hay jaleo en la 204.
Carlos me contó que María tuvo que contarle a su marido que
había una mujer. Era la salida más airosa ya que, dentro de lo malo, los
cuernos parecen redondear sus puntas con esa situación, sin duda escabrosa pero
peor hubiera sido si aparece mi nombre. Permítanme, me llamo Juan y soy íntimo
amigo de Carlos, mi confidente, también de Luis, el marido de María, aunque
comprenderán que con él debo guardar algo las distancias, por razones obvias.
Es evidente que si
sábado, 12 de mayo de 2012
VERGÜENZA
De niño, joven, y hasta las
puertas de la madurez he sido muy tímido; me daba todo mucha vergüenza.
Vergüenza de los de qué pensará la
gente de mí, de los de salir a la pizarra en clase aunque supiera de sobra lo que
el profe fuera a preguntarme, de los de vergüenza a acercarme a alguna chica
que me gustara, qué digo vergüenza, mudo, y siempre con un baile de palabras
perplejas, sobradas, atadas a la lengua,
de los de tener pocos amigos -algunos buenos,
que hoy perduran-, tal vez por estar en otra onda, y no en la de sus juegos o
tropelías.
ESCRITO DE UN ESCRITOR INEXISTENTE (R)
No soy escritor, escribo, que no es lo mismo. Hay una
especie que abunda, los que escriben sólo por escribir. Los que buscan la fama
de soslayo porque no se la creen, sólo diosa de los verdaderos genios. Jamás
seré un escritor si alguien no lo asegura. No me importa. Escribo sólo para mí.
Perdonen. Me miento. Nadie necesita escribir para sí mismo. Eso es un esfuerzo
innecesario. No necesito explicarme lo que ya sé, o quiero, o deseo. Se escribe
para alguien, sólo que aún no existe para mí ese alguien. De momento calmo mi
ego de artificios inservibles, amagos informes, a la vez que busco con ellos
ese resquicio que buscan todos para cruzar la insigne frontera literaria de la
inexistencia. El despertar de
viernes, 11 de mayo de 2012
NADA
Por ser únicos somos.
Al descubierto está nuestra
certidumbre,
y sólo oculta la incertidumbre
de si en nada existe todo.
Nada parece bastante si me miras,
nada puede ser mucho si me
piensas,
nada llegaría a ser todo si me
tienes.
Tanto...
y tan poco.
Y mientras somos únicos en ser
otros
sin ser de cada uno. Aunque cada
uno
reconozca al otro donde nadie
sin esfuerzo alguno. Aunque nada
ocurre, y ocurre. Si como
conocidos
se saludan, si como extraños se
ignoran.
Si sólo en sí
mismos se poseen.
Dos mundos tan cercanos...
y distantes.
jueves, 10 de mayo de 2012
REGRESO A LA EDAD PERDIDA
Me basta mirar la niebla de luces,
la intermitencia grotesca de cuerpos mutilados.
La joven se acerca a mí.
No sabe andar con tacones.
Se tambalea.
La joven me sonríe como mujer,
luce pechos con trampa,
viste ropa de hermana menor,
piernas completas, brillantes
-de alguna crema
o medias transparentes-.
La joven saca el hacha de guerra,
o sea: humedece sus labios.
Usa sus brazos como cepo.
Inmóvil me hundo allí un rato
como si me derritiera
y fuera su boca la que succionara
mi jugo, mi esencia.
Un trasvase plácido, reconocido de otras,
a su paraíso interior, dejando visibles
como arquetipo bobo a mis denostados huesos.
Luego, asido, ya solo puedo seguirla
como autómata, volver a comprobar
cuanto, qué poco restituye su instante.
miércoles, 9 de mayo de 2012
DES/AGRADECIDOS
Somos aquellos
que llegaron hasta aquí
y estos de ahora
que no se mueven.
Nos atrapó la
indeseada diosa blanca
de los días
estériles y olvidables. Diario
al que arranco
hojas que no recuerden
los muertos
vivos hasta su muerte.
Somos una ciudad
desecha
de humanidad que
lucha humana
por construirse.
Uña y carne llamando
muerte a la mala
vida, vida al fin
a la buena
muerte.
Somos las manos
del monstruo
que azota los
días, las cálidas
manos que por cercanas
recuerdan.
Las que sólo
aprieta su desgracia.
martes, 8 de mayo de 2012
TÚ
 |
Me miras con fijeza al borde de una página,
inquieta de
todas tus inquietudes,
susurrando
palabras sin las mías.
Te quedas a
solas conmigo
como quién pide
si aquí debe quedarse.
Y yo te existo
porque existes,
estás aquí
porque me dieron a elegir
en ti a ti misma
algunos que
andaban por tus huesos.
lunes, 7 de mayo de 2012
VOLAR
Ahora ya lo puedes decir,
alto y claro:
la verdadera felicidad está
afuera;
no temas, tus ojos te iluminan.
Lo de dentro es sólo vida más de
lo mismo,
horizonte chocho,
tierra abonada para criar viejos.
domingo, 6 de mayo de 2012
CAMINO
Camino es un cielo nocturno,
un sol ecuestre,
un bosque inexplorado
o un garabato en el horizonte,
la eterna búsqueda de lo no escrito
o seguir a una idea ciega.
Vida,
tiempo,
voz
en cada huella,
y siempre silencio a lo lejos.
SEA
Mi edad máxima es la mediana
así que debería estar en los
veintitantos.
Y serio. Ser maduro y no caer del
árbol
es mérito de ese espíritu que me
envuelve joven
aunque dentro no se esconda lo vivido:
mucho y poco, mal y bien, como es
costumbre.
Para ser se es, sin más altura ni
bajos fondos.
Qué gano ni pierdo en falso.
Yo sólo pido a mi verdad que no
me mienta.
Sea cada año la que sea.
sábado, 5 de mayo de 2012
NUMEN
Pensarte
es una huida necesaria.
Me despierto y te hallo resumida,
más lejos de la amargura de la
calle,
sus esquinas, criatura
de mi vena y de mis ojos.
Te encuentro bajo la luz del
hombre,
tras su dolor prematuro. Estás
entre la vida que no se vive,
que no se quiere, pero quiere.
Nena, ven conmigo
donde nuestros ríos se unan sin
ruido,
allá donde la culpa sea lluvia
entre los dedos,
un amanecer distinto,
un homenaje a la tierra.
Sólo cenizas y lluvia,
que nada arde,
pero arde.
viernes, 4 de mayo de 2012
LIKE A ROLLING STONE
Hubo una epoca en la cual te vestías muy bien
arrojabas una moneda a los vagos, en tu plenitud.
SILENCIO INTERIOR
Se llama resignación
al silencio interior que conmina
a aceptar lo de afuera. Y junto al dolor
a una especie de encarcelado olvido.
Queda convertido en cenizas al aire
el lugar donde ya no existes, en mera presencia
la respiración de tu cuerpo impoluto,
en breve ruido tu voz de nadie.
En tu lengua el corazón calumnia,
muestra de tarde en tarde rostros de sombras,
olvida cuanto sabe de inocencia fingida,
es foso donde intenta cumplir sus deseos.
No hay remedio.
Hoy del amor que vestías de luto
nace indiferencia en traje inmaculado.
jueves, 3 de mayo de 2012
HUMOR EN EL OJO
Un serio en serio es muy serio.
La risa sin risa se muerde el labio.
Quién ríe serio se humilla a sí mismo.
Sólo el humor serio es risa de cultos,
o de incultos de risa.
En la risa espontánea siempre ríe el corazón,
se sacia risueño,
aunque sea muy tonto reír de su propia tontería.
Reír por reír es absurdo,
y estar serio por ser serio inconsecuente.
Cualquier serio sabría reír en serio,
en cambio un gracioso en un serio inútil.
Lo serio y la risa son una curva inversa,
-línea que abre o cierra el ojo-.
miércoles, 2 de mayo de 2012
HUIDA AL INFIERNO
No era un hotel de lujo ni recordaba haber visto alguna
estrella acompañando el nombre de éste antro vetusto, descolorido y
polvoriento.
Quizá al ser el único abierto a estas horas intempestivas
por estas sierras le daba algún derecho. Quizá sólo el derecho de abusar de mí,
una chica sola, rubia, de aspecto sexy y algo tonta (yo sé que no y me vale).
Quizá porque el camarero barrigudo, sesentón al menos, con camiseta sudada de
tirantes como inútil armazón de un bosque velludo, sabía que no volvería a
apoyar mis tacones de marca en un suelo de madera sembrado de colillas y que
crujía como una vieja chocha.
RESIGNACIÓN
Estar ausente debiendo estar presente
es un ejercicio pedregoso.
Como quién obra resignado y no lo percibe.
No hay tiempo en el descender del día
sino solo luces encendidas a lo lejos.
La gana vuelve a ser
una llama que se hunde en lo frío.
martes, 1 de mayo de 2012
AMOR INDIGENTE
Hundido en las sombras soy presa fácil de tus labios.
En estos huesos caben tus brazos y luego el olvido.
Sólo al sol tiemblo escuchando lo que me diste:
vigor y hambre de tus pechos engañados,
olores y llamas inhabitables,
pájaros esculpidos, amor bajo los puentes.
FLORES
No se oye el dolor desde tan
lejos,
nada sabes de sus gritos tan
lejano,
ni de los pasos de la muerte que
le acechan,
no respondes cuando pregunta por
ti
ni te cuenta lo que dice que le
pasa.
Se desvanece cada tarde tu
respuesta,
tan inútil al final, tan
necesaria.
Luego serán lágrimas
consumiéndose
hasta ir siendo tristeza, frialdad
sin disimulo,
y flores, nada.
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